Мой дорогой Влад

— Банально, Марин, пытаться меня подставить. Вот это банально, а мое желание поговорить с тобой — это, дорогая, называется конструктивный диалог.

— В лесу?! Ты рехнулся?!

— Рад видеть, что ты наконец-то начинаешь осознавать, что у тебя проблемы.

Он взял в руки пистолет и начал его гладить — нежно, как, наверное, гладят матери своих желанных новорожденных детей.

— Выходи, — скомандовал он, по-прежнему глядя на пистолет. — Я не шучу, Марина, просто выходи.

— Я хочу домой.

Он вышел из машины, обошел ее и открыл дверь с моей стороны.

— Когда я говорю — делай, как велено.

Он схватил меня за плечо и буквально вышвырнул из машины. Я едва удержалась на ногах. Потом он толкнул меня вперед.

— А теперь ты мне расскажешь, зачем пыталась связаться с отцом Д.

В лесу было темно и страшно, но стало намного страшнее, когда он направил на меня пистолет.

— Что ты хотела ему сказать?

— Да что ты себе позволяешь!

Я сделала шаг назад, а он так же медленно, держа меня на прицеле, приближался.

— Зачем ты лезешь в то, в чем не разбираешься, Марин?! Все, чего я хочу, — построить в области качественные дороги. Не присвоить деньги себе, не украсть их, а просто построить дороги! И если для этого мне нужно выиграть тендер — я это сделаю любым способом. Уже сделал. А ты мешаешь!

— Знаю я, чего ты хочешь! — крикнула я срывающимся голосом. — Построить автобаны за государственный счет, а потом приватизировать их.

Мне хотелось заполнить тишину и говорить, говорить, чтобы таким способом защититься от страха. Ведь пока я говорю — я не умираю, верно?

— И нападение на мать Матильды? Зачем, Влад, после стольких лет? Это что, такой оригинальный способ выразить мне свой интерес? Да пошел ты!

Он подошел ко мне и схватил за руку. Резко дернул и приставил пистолет мне к виску.

— Нет-нет, — прошептала я в ужасе. — Господи, Влад, нет…

Вспоминать об этом страшно. Холодное дуло у виска и осознание, что если он нажмет на курок — меня не станет. Ни фильмы, ни книги не способны передать и сотой доли того, что испытывает человек под дулом пистолета.

…Я вырываюсь из воспоминаний, с отвращением отодвигаю лэптоп и делаю паузу. На глазах слезы — непрошенные и злые. И мысль: я действительно все это пережила несколько недель назад. Я наливаю себе воды и выпиваю ее залпом. Медленно успокаиваюсь и заставляю себя вернуться в ту ночь…

— Если попытаешься мне помешать, ты очень пожалеешь об этом, Марина, — сказал Влад, глядя мне прямо в глаза. — Как пожалела Матильда. Ты была права, она не покончила с собой…

По щекам стекали слезы. Я смотрела на Влада в упор.

— Влад…

— Отец пытался дать им денег, но эта дрянь отказалась, и тогда… это была его идея — напугать Матильду, но, видимо, нанятые им люди немного… перестарались.

Я всхлипнула. Это была уже самая настоящая истерика. Он опустил пистолет.

— Я и тебя не пожалею, если посмеешь хотя бы подумать о том, чтобы нарушить мои планы. Понимаешь? Давай-ка, кивни.

Я сделала, как он просил.

— Умница. А теперь иди в машину… нет, садись вперед.

Уже в машине я перестала сдерживаться и вовсю заревела. Несколько минут он молча на меня смотрел. Затем положил пистолет в бардачок и притянул меня к себе. Я не сопротивлялась — то ли потому, что с сумасшедшими не спорят, то ли сил не было.

— Ну-ну, — приговаривал он, и от этого было еще хуже. — Постарайся успокоиться. С такой расшатанной нервной системой и до сорока не дотянешь.

Я плакала в его руках — в руках человека, который довел меня до этого состояния.

— А что, если я не стану таким человеком, каким хочу быть? Что тогда, Влад? Ведь сколько есть историй о людях, которым исполняется тридцать-сорок, и они понимают, что жизнь повернулась к ним мягким местом, и приходят от этого в отчаяние.

— Главное, ты знаешь, чего хочешь.

— Ерунда все это. Я хочу, чтобы мои книги переводили на все языки мира, хочу написать главную книгу в своей жизни.

— Помню-помню, история Александры Мариани.

— А что, если… я даже думать боюсь, что будет. Я очень боюсь рисковать. Влад, мне нравится мой дом, моя одежда, мои вещи… но иногда мне кажется, что мне придется все это бросить, уехать в другие страны ради призрачной идеи — стать писателем. Мечты не всегда хорошо, им свойственно разбиваться.

— Марина, послушай меня внимательно. Слушаешь?

— Слушаю.