Мои миры

Станция отправления, как рождение. Только, как говорится, приземлился на полку! Не успел ещё осмотреться. Разве что пару взглядов в окно. Пару слов с провожающими. Ещё не разглядел, что за попутчики сидят с тобой рядом, и вот уже плавно поплыл перрон, оставляя позади всё то, что ты даже и разглядеть-то не успел, но будешь потом всю жизнь вспоминать. Даже не столько вспоминать, сколько представлять и надумывать. Рисовать розовые картинки. И уже не важно, что там было реального, а что вымысел. Главное, что это точка отсчёта и всегда хочется, чтобы она была немного лучше, чем есть на самом деле. Ведь всегда, когда хочешь взлететь, то ищешь холмик повыше. Чтобы, оттолкнувшись, оказаться подальше от земли и совсем не думаешь, что если вдруг полёт не удастся, то падать будет гораздо больнее.

Стучат, стучат колёса. Стучит кровь в висках, стучит пульс. Время, время: минуты — километры. За окном мелькают дома, как чьи-то жизни. Серые, маленькие или многоэтажные, бывают и коттеджи с высокими заборами и охраной. Как судьбы людей. Все разные. Ни в чём не похожие одна на другую. От сирых и убогих, до купающихся в роскоши и не видящих ничего вокруг. Но у каждого свой стук колёс. Своё биение крови в висках и свой конечный путь. Пусть раньше или позже. Но как для пассажиров общего вагона, сидящих друг у друга на головах, нюхающих пот и вонь, дерущихся за кусочек свободного места, так и для пассажиров СВ с завтраком в постель, скоростным интернетом, джакузи — поезд не изменит своего направления. Просто потому, что это поезд времени. Самый скоростной в мире экспресс.

Ну, а дальше станции мелькают одна за другой. Сначала ты их запоминаешь, рассматриваешь, интересуешься, а затем… Затем они мелькают всё чаще и быстрее. И уже не помнишь многие из них, а вспоминая, начинаешь путать: это было там, а может там. А попутчики, которых поначалу и не замечал, не обращал внимания, становятся частью судьбы. И едут, едут с тобой, не спрашивая твоего мнения или желания. Приходят и уходят. Садятся рядом на полку и, вдруг неожиданно исчезают на очередной станции. Порой даже не успеваешь махнуть им рукой вослед или хотя бы проводить взглядом. А колёса стучат, набирая скорость. Плавно покачивается вагон. И вот уже новые попутчики пьют с тобой чай из стакана, и непременно, в подстаканнике. С ложечкой, звенящей в такт колёсам свою собственную песню. И неважно, в каком вагоне едешь и какая ложечка в твоём стакане: нержавейка, серебряная или золотая. Звенят они все одинаково, в такт стуку твоего сердца.

А поезд всё набирает скорость. И вот уже в голове состава не старенький паровоз, а скоростной локомотив и проводница посматривает в твою сторону, что, мол, скоро и твоя станция. И ты всё чаще вспоминаешь станцию отправления со стрёкотом кузнечиков, оживлённо перепрыгивающих с травинки на травинку. Жужжанием майского жука, деловито ползущего по своим делам. Бабочку, грациозно порхающую с листка на листок. И всё так же бежит по стволу берёзы сок, охлаждая разгорячённую голову. И глаза, те самые глаза, которые, один раз поранив твоё сердце, так и не отпускали тебя до последнего стука колёс. И вдруг понимаешь, что не успел сказать пару самых нужных слов, бросить пару самых необходимых взглядов в окно…

А поезд летит сквозь время. Пассажиры заходят в него и выходят. И только проводник с печальным взглядом смотрит на всю эту суету, да в очередной раз поднимает свёрнутый жёлтый флаг, отправляя состав дальше стучать колёсами в такт биению крови в чьих-то висках.

ТАТАРСКИЕ ПЛАТКИ

Электропоезд с шипением открыл двери и я, по привычке, толкаясь, пролез в тамбур. Может быть, и не надо было толкаться, но рефлекс, выработанный годами, давал о себе знать. Открыв тамбурные двери, стал пробираться в середину вагона. Всё-таки там не так тесно, да и воздух посвежее. Сумки, тележки, чьи-то плечи, локти и некоторые округлости, выставленные препятствием на пути. Всё это надо преодолеть. И вот, наконец, заветный островок относительной свободы. Можно вздохнуть и оглядеться. Дачники, одуревшие от городской жизни, заполонили вагон и уже чувствуют себя, словно на даче. Молодёжь захватили гаджеты. Рабочий люд обычно стоит в проходе и ждёт — может быть, освободится местечко. Люди, люди, толстые, худые, сумки, руки, блондины, брюнеты, лысые, шикарные шевелюры, платок. Какой знакомый платок. Точно. Его ни с чем нельзя перепутать. Опускаю взгляд на лицо. Знакомые черты. Так и хочется подойти, поздороваться.