Мой муж – мой босс?

Элеонора кривит губы:

— Да уж, так любил, что спал со мной, когда жена лежала в больнице!

Давлат сжимает кулаки:

— Учти, ты говоришь о моих родителях! — рычит он.

Элеонора скалится и фыркает, как разъярённая кошка.

— И что, они теперь святые? Или твой папочка не может иметь потребностей?

Давлата передёргивает, но дед похлопывает его по руке, успокаивая. И снова обращается к Элеоноре:

— И ты решила, раз через зятя ко мне не подобраться, то попробую через внука? Да вот только… Давлат не повёлся, поэтому довольствуешься Ромой?

Блондин кидает на деда затравленный и грустный взгляд: типа, я не причём, меня заставили.

— Я бы на вашем месте, Башир Давидович, не стала так разговаривать с той, от кого зависит репутация и благополучие вашей компании.

— О чём ты? — зло спрашивает Давлат, но видно, что он уязвлён и злость эта — на себя.

— О, об одном интересном факте, — хмыкает Элеонора и оборачивается к моей подруге: — Вы же, дорогая Евлампия, получили недавно одно письмо на почту.

Лампа кивает, бледнея.

— И ведь именно оно привело вас в клуб?

Снова подтверждение и испуганный взгляд.

— Тогда, может, зачитаете нам содержание?

Лампа достаёт гаджет и дрожащей рукой начинает открывать письмо. Но прежде чем успевает сделать задуманное — Семеныч кидается вперёд, вырывает у неё из рук аппарат, отшвыривает его в сторону, в пустую половину комнаты, и прыгает сверху.

Вовремя…

Своим телом он поглощает взрыв…

…начинается ад и хаос.

Прибегают охранники — вовремя спохватились! — появляется прислуга, чтобы убрать и оттереть мебель от кровавых брызг, приезжает скорая, хотя… Семёныч умер красиво и героически, им остаётся только констатировать смерть.

Протяжно воет Лампа.

Давлат шикает на Марка:

— Вези жену домой!

Харламов, кажется, только сейчас окончательно протрезвел — бледный и собранный…

Куда-то уводят Элеонору и Романа. Последний покаянно рыдает, первая, особенно, проходя мимо меня, презрительно фыркает. Мол, ещё встретимся, не конец…

У меня в голове крутятся стёклышки калейдоскопа — так быстро события сменяют друг друга. Как в дикой фантасмагории. И вот уже передо мной не муж, а миловидная женщина лет шестидесяти с явно восточными корнями.

— Идём, дочка, — ласково говорит она, помогая мне встать, — покажу тебе твою комнату.

Покорно иду за ней. Комната уютна, этакая девичья. Каждая мелочь подобрана с любовью и тонким вкусом. Серый цвет умело сочетается с состаренной бронзой и сливками, вкрапления старого дерева и вязаных предметов. Обстановка хоть и несколько старомодна, но до сих пор привлекательна.

— Это комната нашей Марьяны, — со вздохом говорит женщина. — Она здесь жила до замужества…

Моя провожатая уходит, а я даже не успеваю спросить её имя, погружённая в разглядывание комнаты матери моего мужа…

Присаживаюсь на кровать, веду рукой по покрывало из серебристой тафты. Не сразу слышу тихий стук.

— Да-да, войдите, — даю разрешение, удивляясь тактичности стучащего: я ведь тут не хозяйка, но моё личное пространство определённо уважают.

На пороге — Башир Давидович в кресле, усталый и будто постаревший.

— Прости, девочка, что мы тебя сразу… окунули в нашу семью. Вот так всё у нас непросто.

— У всех непросто, — мягко улыбаюсь ему.

Старик оглядывается.

— Марьяна обставила эту комнату с любовью, она ведь у меня дизайнер.

Он говорит о дочери так, будто та просто временно вышла, и скоро вернётся, принося сюда жизнь…

— Она была красивой и доброй, моя милая доченька, — с горечью произносит Башир Давидович и трясёт головой: — Не приведи Всевышний переживать любимых.

К горлу подкатывает ком — вспоминаю своих, часто моргаю, потому что щиплет глаза. Мой чуткий собеседник замечает изменение моего настроения, берёт за руку, ласково похлопывает по ладони.

— Тихо, маленькая. Раз уж пережили — не будем плакать. Они бы этого не хотели.

Киваю, проглатываю слёзы, улыбаюсь.

Старик осторожно касается синих камней, что поблёскивают у меня на шее.

— Надо же, украшение моей Аминат признало тебя. Значит, ты и впрямь суженая моего внука.

— Скажите, — интересуюсь, — как вам удалось в те времена «вшить» в это украшение сверхчувствительную следилку?

— Какую ещё следилку? — хмурит старик кустистые седые брови.

— Ну, маячок, — поясняю я, — чтобы он на изменение состояния реагировал? Сигнал бедствия передавал?

— Занятно, — тянет Башир Давидович. — Я, детка, далёк от всех ваших технологий, а когда эту вещь для Аминат заказывал — и вовсе ни о чём подобном не знал. Да и не люблю я всё это. Вон, видела, как телефон взорвался у твоей подруги…

Мотаю головой:

— Телефоны не взрываются, особенно, так эффектно…