Мой стокгольмский синдром

Я пробормотала что‑то невнятное, пока она набирала шприц. Как часто ей приходится спасать жизнь людям и не задаваться вопросом – кто они? Вернее, не иметь возможности открыто спросить их об этом. Догадывается ли она, что я жертва? Или, наоборот, думает, что я опасна, как и все, кто окружает ее мужа? И как она справляется с этим? Я размышляла, пока не подействовало лекарство. Все это время Таша молча стояла рядом.

После укола я утром проспала сирену, а может, охота и вовсе не состоялась. Я открыла глаза, когда Таша ставила капельницу. Безумно хотелось встать, но мне было позволено лишь сесть, да и то на время завтрака. Все мои попытки подняться Таша уверенно пресекала: иногда уговорами, иногда уколами. Уверена, она просто перестраховывалась, не зная, кто я, и не решаясь рисковать.

День тянулся невыносимо долго, и я с радостью проваливалась в сон, понимая, что так он пройдет быстрее. В очередной раз проснувшись, я увидела, что рядом никого нет, и наконец вытащила катетер. Капельница мне больше не понадобится. За окнами начало темнеть. Завернувшись в простыню, я прошлась по лазарету и поняла, что не могу заставить себя снова лечь в кровать. Я должна увидеть Джейсона.

Мои джинсы лежали на соседней кровати, а футболку, должно быть, выбросили. Вместо нее я натянула чей‑то забытый свитер с высоким воротником. Пластырь на шее все равно был заметен, но я махнула рукой – внешний вид сейчас меня мало волновал.

Я спустилась по ступеням. Солнце садилось, погружая лес в темноту. В таком же мраке неведения находилась и я. С одной стороны, хотелось бежать вперед в надежде, что я нужна Джейсону. С другой – если я ошиблась, от спешки мне станет еще больнее. Обхватив плечи ладонями, я медленно шла вперед. Стиляга и Таша, Сатир и Сандра – их отношения нельзя назвать обычными. Но они вместе. Они находят время друг для друга. Может быть, и Джейсон сможет впустить меня в свою жизнь. Ведь по какой‑то причине он не дал мне умереть. Размышляя, я дошла до трейлера и остановилась. Скорее всего, Джейсон в монтажной. Но лучше я зайду со стороны архива и сначала загляну в спальню. Там я буду чувствовать себя спокойнее. Собравшись с силами, я снова двинулась вперед. Поднимаясь по ступеням, я чувствовала, что мне еще никогда не было так страшно. Вдруг ничего не изменилось и я лишь придумала себе сказку с красивым финалом?

До спальни я не дошла: Джейсон сидел за столом в архиве, пристально изучая что‑то на экране ноутбука. Увидев меня, он откинулся на спинку стула, но ничего не сказал. Наши взгляды встретились: один полный надежды, а второй привычно равнодушный. Сглотнув, я прислонилась спиной к двери, не в силах двинуться ни вперед, ни назад. Я смотрела на него, не находя слов. Что я могу спросить? Теперь ты мне веришь? Ты вызвал вертолет, чтобы спасти мою жизнь? Позволь, я останусь? Все это прозвучало бы слишком глупо.

Есть вопросы, которые остаются без ответа. И есть вопросы, которые и вовсе не нужно задавать. Я смотрела в глаза Джейсона и понимала, что это как раз тот самый случай.

~ ЭПИЛОГ ~

Если на Земле и существует ад, то он в Таиланде. Иначе нельзя объяснить это нескончаемое пекло и днем, и ночью. Даже тень не спасает. Для привыкшего к морозам организма понятие зима здесь весьма условное. Я не примирилась с жарой и через две недели пребывания в Бангкоке – не помогали ни влажные салфетки, ни баллончики с термальной водой, которые я повсюду носила с собой. Едва я выходила из поля действия кондиционера, кожа становилась липкой от пота. В совокупности с шумом, чудовищным трафиком на дорогах и огромным количеством грязи город не вызывал восторгов. Даже грандиозная архитектура не смогла затмить неприязнь – яркие впечатления от золотых шпилей храмов и статуй Будды стирались толпами снующих вокруг туристов.

Уличные запахи раздражали не меньше, особенно в районе рынка, который начинался прямо возле выхода из нашего отеля. В очередной раз протискиваясь между складными столами, где вперемешку с фейковыми кошельками и сумками лежали кеды, шлепанцы, бижутерия и чехлы для телефонов, я инстинктивно поднесла руку ко рту – меня мутило с утра. В узких проходах прямо с тележек торговцы едой разливали в пакетики сваренный в закоптевших кастрюлях бульон, жарили на прогорклом масле лапшу в глубоких сковородках и нанизывали на шпажки кукурузу и кусочки мяса. Кто‑то отсыпал в бумажные пакеты сушеных кузнечиков, в одном месте мне даже показалось, что я вижу червей или личинок. Тошнота усилилась, и я ускорила шаг. Возле прилавка с фруктами, где запах дуриана смешивался со сладковатым ароматом массажного масла из соседнего салона, я еле подавила рвотный позыв.