Моя маленькая слабость

— Кажется, он писатель, — Спиридонова покачала головой, — точно я не знаю.

— Он бывал у вас в гостях?

— Бывал… — как-то неуверенно кивнула она.

— Это было часто?

— Не то чтобы очень часто… Нет, скорее, совсем не часто.

— Ну, в этом месяце сколько раз он у вас был? — попыталась я ей помочь.

— Кажется, заходил пару раз… за солью, у него соль кончилась.

— Ладно, — поднялась я с удобного кресла, — пока я вас оставлю, вам сейчас необходим покой. Но вполне вероятно, что мне снова придется вас потревожить, вы уж не взыщите, такая у меня работа.

— Понимаю, — с облегчением, как мне показалось, кивнула Спиридонова. — Валентина Георгиевна проводит вас.

Я вышла в прихожую, где ко мне присоединилась домработница.

— До свидания, — она смотрела на меня каким-то чистым открытым взором, и я подумала, что неплохо бы задать ей пару вопросов.

— Могу я вас кое о чем спросить? — остановилась я в дверях.

— Наверное, — смутилась она, — только я ведь ничего не знаю.

— Вы давно здесь работаете? — улыбнулась я. — Это-то вам должно быть хорошо известно.

— Конечно, — она смутилась еще больше, — скоро будет ровно год.

— Вы считаете, что вам повезло с хозяевами?

— Мне не на что жаловаться, — смиренно ответила она, — платят неплохо и главное — регулярно.

— В последнее время вы не замечали ничего странного?

— Что вы имеете в виду?

— Может быть, какую-то нервозность или еще что-то необычное?

— Нет, — уверенно сказала она, — все было как всегда.

— Вы знакомы с Юрой Терентьевым? — полюбопытствовала я.

— Как вы сказали, с Терентьевым? — она склонила голову набок.

— Да, — кивнула я, — он живет этажом ниже, заходит иногда за солью. Марина Николаевна сказала, что они хорошо его знали.

— Возможно, он приходил в мое отсутствие, — предположила Валентина Георгиевна.

— Возможно… — удивленно выпятив губы, пробормотала я. — Кстати, вы ведь знаете код на входной двери?

— Знаю, — растерянно кивнула она.

— Продиктуйте его, пожалуйста, видимо, мне придется еще не раз посетить вашу хозяйку.

— Если вы придете до конца недели, то код еще будет прежним: «ноль восемьдесят четыре», — сказала Валентина Георгиевна.

— А если на следующей? — недоуменно спросила я.

— Так, — беззвучно шевеля губами, она произвела какие-то вычисления, — будет сентябрь, значит, на следующей неделе код будет «ноль девяносто один», через неделю «ноль девяносто два».

— Понятно, — догадалась я, — первая цифра номер года, вторая — месяца, третья — недели, правильно?

— Совершенно верно, — улыбнулась она, наверное, моей догадливости.

— Спасибо, — улыбнулась я ей в ответ, — вы мне очень помогли. Всего хорошего.

— До свидания, — сказала она и захлопнула за мной дверь.

ГЛАВА 3

«Интересно, — думала я, стоя на площадке рядом с дверью, — значит, код на двери подъезда меняется каждую неделю. В понедельник, когда произошло убийство, он только что поменялся. Убийце Спиридонова, чтобы попасть в подъезд, нужно было либо ждать, пока его кто-нибудь откроет, но тогда его должен был кто-то видеть, либо просто-напросто знать код».

Первую версию можно было отработать, опросив всех жильцов подъезда. Не так много, в принципе, всего восемь квартир, семь, если не считать квартиры Спиридоновых, но милиция наверняка уже сделала это до меня. Если бы у них появилась какая-то зацепка, они бы проработали ее основательно. Вторая версия почему-то привлекала меня больше. Но тогда, если убийца знал код, сама собой напрашивалась следующая версия — в подъезде у него живут знакомые или друзья, которые могли ему его сообщить. Причем сообщить не просто код, а саму систему его изменения. Это опять же было правильным только в том случае, если убийство или хотя бы проникновение в подъезд готовилось заранее.

На время абстрагировавшись от этих мыслей, я спустилась на этаж и нажала кнопку звонка у квартиры Юрия Терентьева. Ждать пришлось недолго. Вскоре за обычной деревянной дверью раздались торопливые шаги, и она распахнулась. Моему взору предстало забавное зрелище: молодой мужчина лет тридцати пяти в старых, вытертых почти добела джинсах, которые были обрезаны чуть ниже колен. Сквозь серую сетчатую майку с короткими рукавами просвечивал крепкий рельефный торс. У открывшего дверь были длинные — немного ниже плеч — темно-русые волосы, песочного цвета усы и такого же цвета реденькая бородка. Он с любопытством смотрел на меня, слегка прищурив карие с зеленцой глаза, так что я непроизвольно улыбнулась.

— Вы Юра? — поинтересовалась я.

— Да, — рассеянно кивнул он, — кажется, мы незнакомы, но все равно, проходите.

— Меня зовут Татьяна, — я перешагнула порог и остановилась, поджидая, когда он запрет дверь. — Не боитесь отпирать, не спрашивая?

— Мне-то чего бояться? — усмехнулся он и повернулся ко мне лицом. — Пусть трясутся те, у кого денег много. А у меня, по большому счету, и брать-то нечего. Да вы проходите, что вы у дверей-то встали?