Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

До двенадцати Мия была плоской как доска для сёрфинга. Купальники смешно морщились, а наша звезда подкладывала в них обычную вату, как правило, всплывающую на поверхность воды в самый ненужный момент.

Усмехаюсь.

Не дыша, подслушиваю следующий диалог.

— Да ты что? — расстраивается Арина. — Как же так?

— Так захотела.

— Приглашу её к нам завтра же. Давно не виделись.

— Позвони, поговори с ней, Ариш, — беспокойно просит мама Мии. — Я… немного потеряна. Ещё гормоны эти бушуют, чуть что сразу в слёзы. Переживаю.

— Мы так и будем здесь стоять? — чувствую нежный тычок в спину от Лады, который она совмещает с тем, что незаметно гладит мои поджимающиеся яйца.

— Нет, — отвечаю сдавленно, хватая её за руку. — Пойдём.

До Нового Года остаётся около пятнадцати минут, поэтому все усаживаются за накрытый стол.

Озираюсь, как дебил, потирая шею.

Я до сих пор в дрова от её решения нарушить традицию. Это так не похоже на Карамелину, что вышибает из колеи.

Уехала.

К своему генералу, которого, если честно, я с детства опасаюсь. Мощный мужик. Почти как её отец, только со званием.

За пять минут до боя курантов решаю выйти отлить, а минуту спустя срываюсь и несусь по лестнице наверх.

Если кто-то спросит меня, на хрена я это делаю? Чёрт его знает.

Просто на автомате.

От розового в комнате, как обычно, свербит в глазах, но я упрямо прохожу к столу и усаживаюсь в мягкое кожаное кресло. Первое, что бросается в глаза — она сняла наши общие фотографии со стены.

Покачав головой, тянусь к этюднику. Открыв его, просматриваю отрисованные работы.

Идеально.

Линии чёткие, профессиональные. Осталось немного добить объём, но стопроцентно уверен, что зачёт она сдаст даже в таком варианте.

Я видел все её рисунки начиная с детсадовских, поэтому с точностью могу утверждать, полгода в Архе только усилили Алиеву как художника.

Ещё раз обвожу глазами пространство.

Здесь каждый сантиметр знаком и понятен. Всё ей пропитано.

Детством.

Нашей дружбой, которой я гордился и буду гордиться всегда, как бы Мия ни выёбывалась. Дурь в её башке выветрится, а наша близость останется. Отвечаю.

Взяв листок со стола, вывожу карандашом ровные буквы, а затем усаживаюсь на заправленную кровать. Аккуратно складываю на подушку записку и кулон в футляре.

Схватив плюшевого медвежонка, затягиваюсь еле уловимым ванильным ароматом и слыша радостный крик, перебиваемый звоном бокалов, шепчу:

«С Новым годом, Карамелина!»

Глава 10. Скучающая Мия

Энж: «Мия, как там твой новый краш?»

Смеясь, набиваю ответ в чат:

Мия: «Каждый день пишет»

Тайка: «Оу, а фотку нормальную посылал?»

Ива: «Только деньги ему не отправляй или смс с кодом».

Тайка: «Дура ты, Ивка, разве такая спина может врать?»

Ива: «Сама ты дура, Валеева»

Тайка: «Ну не обижайся. Я же шутя. Лю тебя. Девочки… а я вчера Ваню видела»

В чате начинается мракобесие с сердечками и целующимися гифками, а я отвлекаюсь на стук в дверь.

— Миечка, чай пить пойдём? — спрашивает бабуля.

— Если только ты не будешь доставать из холодильника всё лучшее и сразу.

— Клянусь, — улыбается она.

Вскакиваю с кровати. Рыся поднимается вслед за мной и недовольно глазеет по сторонам.

— Разбудила тебя, Огонёк, — весело проговариваю и тут же грустнею.

Моя кошка породистая. Благородная пятнистая «бенгалка». С детства привыкла ассоциировать Рыську с бенгальскими огнями. Но в клубе случайно услышала, что Мирон так ласково величает рыжую и теперь каждый раз дёргаюсь.

— Будь ты проклят, Громов! — шепчу, яростно одёргивая длинную футболку. — Даже прозвище кошки забрал.

Знать его не хочу.

Вчера, сразу после боя курантов мне позвонили родители. Телефон у мамы выхватила Юлька, а уже у неё Мир.

— С Новым годом, — прохрипел он в трубку.

— Спасибо.

— Давай метнусь за тобой на такси?!

Сумасшедший. Это ж пятнадцать километров! В новогоднюю-то ночь.

— Не надо.

— Мия… — звуки, сопровождающие его голос, стали тише. Наверное, вышел в коридор. — Может, хватит?

— Что?

— Показывать характер. К чему это всё?

— Что всё?

— Что ты хочешь этим мне показать?

Я прижала руку к груди и зажмурила глаза. Нашего старшего сына я мечтала назвать Никитой. Никита Миронович. Красиво. А если бы родилась дочка, то Таисия. В честь Тайки.

— Карамелина…

— Завязывай с шампанским, Громов, — горько усмехнулась. — Моя жизнь вокруг тебя не вращается. Тем более, теперь.

— Хочешь сказать, что всё это не из-за меня?

— Нет, конечно. С Новым годом и передай трубку Юльке.

— Мия… зачем ты так?! — его голос дрогнул, как и моё плачущее навзрыд сердечко.

Я ждала его из Европы.

Каждый день думала написать, но было стыдно до ужаса, что устроила то представление в его комнате. Между тем эти полгода, наверное, по привычке, я ощущала глубокую связь с Мироном. Проверяла его соцсети, а он мои. По крайней мере, лайки на фотографии ставил.

А это о многом говорит, правда?