Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

Позволяю себя уговорить и, демонстративно отвергнув его руку, прохожу вперёд. В голове каша. Фарш из чувств и недомолвок между нами.

Что дальше?

И что обозначает «сам с этим разберусь»?!

Пока я раздумываю, мы действительно отыскиваем второй вход и… дверь оказывается открытой.

От радости хватаю Мирона за руку и внутренне ликую, когда он сжимает её вместе с моей ладошкой.

– Вы кого-то ищете? – обращается к нам мужчина лет тридцати.

От его резкого голоса в другом конце коридора я вздрагиваю, а Громов, почувствовав это, делает шаг вперёд.

– Да. Нам нужен менеджер или человек, который обрабатывает заказы.

– Зачем?

– В вашей типографии, – объясняет Мирон. Слышится звук открываемой молнии и шуршание целлофана. – Изготавливали этот блокнот. Хотелось бы узнать, кто заказчик?

Мужчина хмурится.

– Мы не предоставляем такие данные.

– А что в них секретного? – широкие плечи Громова передо мной напрягаются, и я выступаю вперёд.

Таким Макаром он только поругается.

– Извините, – голос с непривычки писклявый. – Извините нас. Этот блокнот делали мне. Вот видите – Мия Алиева. Это я. Хочу отблагодарить человека, который подарил мне его, только и всего.

Многозначительно смотрю на Громова, когда он между делом по-хозяйски приобнимает меня за талию.

– Блокнот, – хмурится мужчина, вытягивает ладонь и подзывает меня к себе.

Выхватив у Мирона файл, чуть ли не вприпрыжку бегу по коридору.

– Хмм, – вздыхает мужчина, разглядывая.

– Может, у вас записано где-то? – с надеждой спрашиваю.

Последние несколько дней выбили у меня почву под ногами. Я действительно практически забыла, что у меня есть серьёзный недоброжелатель, который пишет странные сообщения, шантажирует и подставляет.

Осознание, что я всего в шаге от разгадки, будоражит кровь.

– Зачем мне записи. Я здесь пятнадцать лет производством заведую. Всех наизусть помню.

– Да?! Боже, как же нам повезло с вами!

– Вообще, это запрещено. Но здесь была коллективная заявка.

– Коллективная? – округляю глаза.

– Да, какой-то университет заказывал.

– Архитектурный?

– Да, – кивает. – Точно.

– Хмм…

Озираюсь на Мирона, окидываю непонимающим взглядом его распахнутую куртку и джинсы.

– Спасибо, – снова обращаюсь к сотруднику. – Вы нам очень помогли.

Бреду обратно, хватаюсь за протянутую мне руку, и в полном молчании мы выходим из типографии.

– Университет…

– Садись в тачку, – кивает Мир и вытягивает телефон из кармана.

Когда падает в водительское кресло, в машине через стереосистему раздаётся звук длинного гудка, а за ним ещё один.

– Алло, – слышу женский голос и сразу пугаюсь. Вдруг, Лада?

– Привет, Лесь, – бодро произносит Громов.

– Ооо, Мирош, привет, – отвечает девица томно.

Моё лицо становится каменным.

– Как жизнь? – спрашивает Мир, глядя на меня и забавно закатывая глаза.

– Всё хорошо, с родителями на даче тусуюсь. Погода жесть, а еще и…

– Лесь, – перебивает её Громов. – У меня не так много времени, в понедельник зайду поболтать. Скажи, плиз, ты что-нибудь знаешь про именные блокноты для студентов?

– Блокноты?

– Ну да… Говорят, заказывал кто-то из администрации.

– Ааа, блин. Что-то припоминаю. До Нового года ещё было на соседней кафедре. У них же «Конкурс Студенческого Дизайна» проходил. Так вот… спонсоры не предоставили подарки и пришлось быстро выкручиваться самим.

– А что шоколадки все закончились? – заразительно смеётся Громов.

– Да ты же знаешь Ольку, их секретаря. Ей вечно больше всех надо. Вот она и заморочилась. На новогодней вечеринке раздала всем участникам.

– Ясненько, – разводит он руками, глядя на меня, а потом хмурится. – А ты не знаешь, Лесь, блокноты делали в единственном экземпляре?

– Сто процентов. На эти-то у ректора кое-как деньги выбили. Ты же знаешь наши законы. Платные идеи – хреновые идеи.

– Ага. Ну ладно, Леська. Давай, забегу на днях.

– Давай-давай, – с придыханием отвечает она. – Чайку попьём, расскажешь, как там у тебя с сессией.

– Лады. Отбой.

Мирон устало заваливается на кресло и нажимает кнопку на руле, чтобы отключить звонок.

– Такие дела, Карамелина, – почёсывает колючий подбородок, затрагивая нижнюю губу.

Шокировано пялюсь на него.

Олеся… Кто она такая вообще?!

В первый раз слышу.

Чувство собственничества, несмотря на абсурдность, скребётся под грудью. Выжигает уверенность в себе, и я снова становлюсь влюблённой в него подружкой.

Ни той девушкой, которую он ночью касался.

А маленькой Мией с отвергнутой любовью.

– Что с тобой? – приподнимает Мирон брови. – Расстроилась, Сахарок?

Не отводя глаз от его лица, тихо проговариваю:

– Поцелуй меня.

Мирон мельком мажет взглядом по моим губам и отворачивается.

– Дай мне время, – рычит, ударяя по рулю побелевшими костяшками. - Я же попросил.

Мотаю головой и повторяю:

– По-це-луй ме-ня.

Слабо пыхтящий двигатель «БМВ» – единственное, что слышу в ответ!

Чёрт тебя возьми, проклятый Громов!

Я… хочу. Чтобы он. Меня. Поцеловал.

Хочу проверить.

Понять.

А если отвергнет… раз и навсегда закрыть эту страницу и списать прошлую ночь на аллергическую реакцию от длительной банной процедуры.

Списать и забыть. Продолжить жать дальше. Мне надо знать. Я имею право знать, черт возьми.

Полминуты не шевелюсь.