По тем полям, по тем дорогам,Где друг потерян не один,Шагал солдат из ТаганрогаЧерез Румынию в Берлин.Он видел Прут, он брал Карпаты,Входил в чужие города:Он шел до Гитлера с расплатой,Лихой солдат Майборода.На штык проверенный надеясь,Он перед боем говорил:— Иди вперед, красноармеец,Как встарь суворовец ходил!А минет бой — твердил, бывало,В окопе, в хате, где-нибудь:— Та ще одной версты не стало,Та ще верстой короче путь!Была весна. Цвела калина.Теплела в заводях вода.Не дошагал он до Берлина,Безвестный друг — Майборода.Уж, видно, так — в снарядном гулеСудьба не всем сестрой была:В чужом краю шальная пуляСолдатский путь оборвала.Солдат упал. Но, как бывало,Сказал, рукой держась за грудь:— От ще одной версты не стало,От ще верстой короче путь!..Цветы росинки уронили,Застыла дума на лице…Друзья его похоронилиВ далеком городе Сенце.И в этот вечер тихо былоУ той акации в саду,И, словно мать, она закрылаЛиствой бойца Майбороду.Никто его теперь не спросит:«Далек ли путь? Здоров ли ты?»Славяне вольные приносятЕму прощальные цветы.И скажет благородный житель:— За далью всех лесов и рекТы умер — как освободитель,Советский храбрый человек…Да, время боем нас пытало!Но в коммунизм — и в этом суть —Еще одной версты не стало,Еще верстой короче путь!Пылит, пылит, пылит дорога,Домой ушли все поезда…Прощай, солдат из Таганрога,Прощай, дружок Майборода!
1948
Константин Мурзиди
Письмо
Письмо его написано в пути.Оно сквозит любовью неподкупной.То мелко, неразборчиво почти,То чересчур размашисто и крупноЛожились на листочке небольшомСтрока к строке, и все с наклоном разным…Две первых строчки написал он красным,Другие две — простым карандашом.Последние — чернилами, с нажимом,Не сбившись, запятой не пропустив,Как пишут на предмете недвижимом,На возвышенье локоть утвердив.Что было тем устойчивым предметом:Дорожный камень, ящик иль седло?За столько миль письмо меня нашло,И понял я по всем его приметам,Как иногда в походах тяжело,Хотя в письме не сказано об этом.