Моё лучшее стихотворение

Оттого, что не бывает тихо
Ни зимой, ни летом, никогда,
Город называется Гремиха —
Ты видал такие города:

Их кружком не отмечают карты,
Снег их заметает с головой —
И олени, впряженные в нарты,
Пробегают улочкой кривой.

Тральщик затихает у причала —
И, на пристань твердую сойдя,
Люди разминаются сначала
После качки, ветра и дождя.

Клуб набит, толпа стоит у входа —
И под нескончаемый мотив
Тяжело танцуют мореходы,
Девушек румяных подхватив.

Может быть, корабль уйдет с рассветом
В океан суровый… но пока
Девушка не думает об этом,
Прижимаясь к локтю моряка…

Снова ходит вьюга за саамом,
Но и здесь, где только снег и лед,
Мы живем и дышим тем же самым,
Чем живет и дышит весь народ.

Кто сказал, что здесь задворки мира?
Это край, где любят до конца,
Как в седых трагедиях Шекспира —
Сильные и нежные сердца!

1944

Булат Окуджава «Надежда, я вернусь тогда…»

Надежда, я вернусь тогда, когда трубач
   отбой сыграет,
когда трубу к губам приблизит и острый
   локоть отведет.
Надежда, я останусь цел: не для меня земля
   сырая,
а для меня — твои тревоги и добрый мир
   твоих забот.
Но если целый век пройдет и ты надеяться
   устанешь,
Надежда, если надо мною смерть развернет
   свои крыла,
ты прикажи, пускай тогда трубач израненный
   привстанет,
чтобы последняя граната меня прикончить
   не смогла.
Но если вдруг когда-нибудь мне уберечься
   не удастся,
какое новое сраженье ни покачнуло б шар
   земной,
я все равно паду на той, на той далекой,
   на Гражданской,
и комиссары в пыльных шлемах склонятся
   молча надо мной.

1959

Сергей Островой Январь

И всё, как в фельетонах Эренбурга…
Угрюмые аллеи Бишофсбурга,

На вывесках, у маленькой лавчонки,
Два ангела присели на бочонки,

Им холодно. Их некому жалеть.
Но ангелы не могут улететь.

А снег летит… Он забивает окна.
Январь прядёт колючие волокна.

И медленно окутывает тьма
Безлюдные кварталы и дома.

Войдем с тобой в пустынные квартиры.
Навытяжку в шкафах стоят мундиры.

Огромные, невиданной породы,
Стоят благополучные комоды.

И пухлые, багровые перины
Грозят тебе, как горные лавины.

Хозяев нет. Хозяева в дороге.
Потерян чей-то перстень на пороге.

Стоит в шкафу бордоское вино,
О Франции задумалось оно.

А на столе норвежские сардины,
Голландский сыр, из Греции маслины,

И белый холст из милой мне Полтавы,
Где так грустны осенние дубравы.

Все здесь сошлось. Все встало на виду
В том роковом для Пруссии году.

Она горит и мечется в огне.
Вот рухнул дом. Вот копоть на стене.

И страхового общества медали —
Зачем-то врут, что дом застраховали!

1945

Лев Ошанин Зоя Павловна