Молчаливая весна (СИ)

Болезнь не преграда работе — так всегда говорил отец, к такому же привыкли мы. Потому никто не удивился, увидев меня за прилавком, с распухшим носом и слезящимися глазами. Чихала я, как прилежная девочка, в платочек, туда же сопливила. Глотала литрами чай и жрала, скривившись, лимон. А еще злилась на матушку-судьбу, что именно в этот не прекрасный день, спустя почти неделю после моего последнего визита в бар, я его встретила. В своем кафе. В строгом черном костюме. И едва не рухнула замертво.

Логично, что я его не узнала. Привыкшая видеть в косухе, темных футболках почти в обтяг и его варварской обуви. Пусть и не обвешивался он цепями, как гирляндами, и не были руки в печатках с черепами, но костюм? Это огромное слишком и так не вписывалось в мое представление о нем. Совсем.

Но я слукавлю, если не скажу, что ему чертовски шло. Идеальная посадка костюма, когда штаны сидят, как литые, и кажется, еще вот самую малость, и были бы малы, а так… весьма отличный вид его роскошной пятой точки. Никаких галстуков и не дай бог уродливых бабочек. Просто тонкая белоснежная рубашка, расстегнутая на первые две-три пуговицы. И пиджак. Обычный кожаный ремень. Но он буквально пах деньгами.

Лишь рассмотрев как следует, оценив каждый миллиметр, я уткнулась в лицо и остолбенела.

Меня-то он узнал. Пусть я и была без кожи привычной. В обычных джинсах и майке. Как знала, блин. Не с распущенными волосами, а с высоким хвостом. И почти без макияжа, зато вся в соплях.

Он узнал, и мне даже показалось, что глаза его улыбались. Лицо же… как и всегда. Никак.

Зал я не обслуживаю. Хотя какой там зал, так, пара несчастных столиков с красивенькими маленькими вазочками и сухими цветами. Подошла к нему моя сестра. Рыжая. Низкая. Стриженная коротко. В таких же, как у меня, джинсах, но в чуть более скромной майке. Без тупой надписи «Улыбнись, если хочешь меня». Без макияжа, в узких скромных очках для зрения.

И я смотрела на его слегка заинтересованный взгляд в ее сторону. Я видела, что ему, похоже, и правда нравятся такие девушки. И злилась на себя, стоя за кассой. Ревновала. Хлюпала носом и убеждала, что подступающие слезы из-за простуды, но никак не от обиды на чертову жизнь-злодейку.

Свой кофе пил он не в пример долго. Задумчиво пялился в окно на не слишком-то и красивый вид. Обычная дорога. Типичные дома. Но он смотрел туда. Ни разу не повернувшись в мою сторону, а я ждала. После аккуратно поставил чашку на блюдечко и подошел к кассе расплатиться. Хотя мог положить деньги на стол и уйти.

И когда он стоял напротив. Когда я вцепилась неосознанно в его руку, держащую деньги. Когда грела свои ледяные пальцы в его горячей ладони, поняла, что симпатия переросла во влюбленность. Страшную. Болезненную. Высасывающую душу влюбленность.

Руку он не забирал, ни слова не проронил, просто стоял и смотрел этими прожигающими насквозь глазами. Может, пять минут, может, десять, но стоял, пока я не очухалась и, закашлявшись, как курилка со стажем, стала его рассчитывать.

Потом уже, ночью, дома, одна в смятой постели я вспоминала каждое мгновение того момента, с садистским удовольствием издевалась над собой и травила себе душу этим взглядом. Это было сложно. Безумно сложно осознавать, что влипла, не имея ни малейшего шанса на хороший конец. И вместе не быть это точно, потому как сама видела его реакцию на свою же сестру. И вдруг опротивели мне мои черные волосы, показались слишком длинными и одежда вся уродливой, а я неудачницей.

Плакала как школьница. Изгрызла в кровь все губы. Расковыряла пару десяток мелких дырочек в плетеном сестрой пледе и не могла уснуть. Совсем.

***

— Он был женат. — Влипаю в кресло от услышанного. Откуда Вера узнала, вопрос открытый, как и вся та информация, что она начинает выливать на меня. — Детей, правда, нет — то ли он не хотел, то ли она не могла, я так и не поняла. Работает в собственном салоне. Ремонтирует и продает байки, гоночные варианты мотоциклов, квадроциклы и прочую гадость. Мне сказали, что на работе он большую часть дня в костюмчиках, а потом начинает сам крутить эти все гайки его, — отмахнулась она. Куда интереснее обсуждать все без деталей. Для нее. Мне же было интересно ВСЕ без исключений, вплоть до гаек, что он крутит. Но…

— Я видела, — приходится нехотя признаться.

— Что видела? — прищуренные глаза подруги — это невообразимое нечто, хочется пристукнуть ее сразу, ну или собственный язык прикусить.

— Его в костюме.

— А мне рассказать?

— Забыла. Прости, — врать умею профессионально. Всем. Потому сразу прощена, даже ни на секунду не почувствовав себя лгуньей.

— И как он? Рассказывай! Немедленно. Было бы лучше, конечно, если бы ты догадалась его сфоткать, но можно и так. Давай, — прикрыв глаза, видимо, готовая представлять его прекрасный образ. Дура набитая… Слов нет.

— Красивый. Строгий. Сексуальный. Задница что надо. И он пах деньгами. Весь такой откровенный самец. Довольна?

— О-о-о… я хочу это увидеть. А лучше стащить с него этот костюм и потрогать горячее тело.