«Молчи» (СИ)

Моргаю, чувствуя, как слезы начинают скользить по горячим от давления щекам, поэтому стираю их пальцами, решая продолжить идти. Бежать прочь, но… Но встречаюсь взглядом с Причардом, который как раз входит в коридор школы, тут же заметив меня в толпе. Меня толкают в плечо проходящие мимо, но не свожу красных глаз с парня, который, как ни в чем не бывало, поднимает ладонь, приветствуя меня своей широкой улыбкой. Дрожь проходит волной по телу, находя ответную реакцию внизу живота. От боли сжимаются ноги, которыми я начинаю шагать назад, ударяясь спиной о тех, кто идет мимо, не замечая меня. Причард отводит глаза, здороваясь с другом, что подходит к нему, о чем-то говорит, после чего они оба идут ближе к стенду.

И улыбаются друг другу, после чего «золотой мальчик» вновь смотрит на меня. Ублюдок. Отхожу к двери, что ведет на лестницу. В старый корпус, где расположен спортивный зал. Спиной касаюсь поверхности стены, руками слепо находя ручку, и разворачиваюсь, убегая вниз по ступенькам лестницы. Мчусь, не оглядываюсь, громко шмыгаю носом, вытирая с глаз слезы. Лицо жалко морщится от бури эмоций, что накрывают с головой, заставляя окунуться в непосильную для моего сознания боль. Выбегаю в коридор, несусь мимо раздевалок, чтобы добраться до лестницы в конце коридора. Здесь темновато. Стоит полумрак, ведь учитель физкультуры ещё не включал свет. Сквозь слезы разбираю дорогу, поскальзываюсь на повороте к лестнице, врезаясь в дверь, и толкаю её, начав подниматься наверх, но бешено скачущее сердце внезапно затихает, как и дыхание, когда, поднявшись всего на один пролет, я сталкиваюсь с русым парнем, который… Который держится за перила лестницы, кашляя, и садится на ступеньки, что-то бормоча. Сжимаю губы, стою позади него, не зная, куда себя деть. Не могу вернуться назад. Мне нужно бежать отсюда, а там наверху вход в спортивный зал и выход на улицу. Мне необходимо попасть туда!

Плюю на парня, рванув вперед, и оббегаю его, невольно бросив взгляд назад.

Фардж.

Вторично замираю, хотя наоборот должна нестись с удвоенной скоростью. Поворачиваюсь всем телом к парню, который лбом касается грязной ступеньки, пальцами рук сжимая перила, и мычит, правда тихо. Моргаю, встревожено осматривая его, и делаю шаг:

— Ты в порядке? — задаю вопрос до того, как в поле зрения попадаются несколько пустых прозрачных пакетиков и сверток бумаги, что лежат на той же ступеньке у самой стены. — Ты что-то выкурил? — догадываюсь, с волнением оглядываясь по сторонам. — Тебе нехорошо?

Фардж что-то бубнит, а, быть может, вовсе стонет от боли, резко вскинув голову. Он бледный. Кожа лица покрыта потом. Парень пытается подняться на ноги, но вновь садится вниз, чуть было не валясь спиной назад, так что реагирую, бросая сумку к ногам, и хватаю Фарджа за плечо, помогая принять нормальное положение. Он кашляет, хрипло, словно пытается выплюнуть комок, что образовался в горле. Шмыгаю носом, собирая себя по кусочкам, так что внешне на лице играет уверенность:

— Мне позвать медсестру? — пытаюсь заглянуть ему в глаза, но парень начинает активно качать головой, видимо пытаясь ещё что-то сказать, но не выходит. Ему это мешает дышать. Кожа шеи покрыта странными красными точками. Сыпь? Может, у него аллергическая реакция на то, что он выкурил? Вполне объяснимо. Беру парня за лицо, заставив поднять выше, и всматриваюсь в глаза, замечая, как расширены его зрачки. Светлой радужки вокруг глаз практически нет. Дело дрянь. Вытираю мокрые глаза ладонью, ещё раз спрашивая:

— Мне… Что мне сделать? Тебе нужно на воздух? Воды? — в такие моменты я словно становлюсь человеком без чувств. Я забываю о той злости, что постоянно вызывают своими поступками у меня такие, как Фардж. Действую бессознательно. Если человеку нехорошо, то я должна помочь. Так обязан мыслить любой, невзирая на свое отношение к нему.

Фардж без остановки качает головой, начав рыться одной рукой в карманах, но ему нужно держаться обеими ладонями за перила, поэтому я сама роюсь, не спрашивая разрешения, надеясь найти какое-нибудь лекарство, но вместо этого вынимаю пачку сигарет и мобильный телефон. Поднимаю глаза на задыхающегося парня, который кое-как берет телефон, начиная тыкать пальцем по экрану.

— Нужно кому-то позвонить? — догадываюсь, отнимая у него аппарат, ведь Фардж явно не справится сам. — Кому? — открываю контакты, видя только один номер. Хмурю брови, взглянув на парня, и спрашиваю. — Ему звонить? — Фардж кивает, кашляя, и его начинает сводить судорога. Через секунду парня тошнит. Он отворачивает голову, плюя вниз, а я понимаю, что медлить с этим нельзя, поэтому неуверенно нажимаю «вызов», прижимая телефон к уху. Одной рукой держу капюшон парня, пока тот опустошает желудок, мыча от боли, которой скручен живот.

И тут выясняется, что денег на телефоне Фарджа нет. Я закатываю глаза, быстро доставая из сумки свой телефон, и набираю номер, вернув парню его аппарат после того, как проверю все введенные цифры.

Гудки. Они напрягают.

Но я не могу оставить этого кретина, так что…

***