Молодой бог (СИ)

Я вздрогнул, когда вернулся в реальность из мыслей и тумана с далёкими образами. Моих задних прядей не было. Почти не было. Пока непривычно, но я быстро привыкну.

— Может ещё и окрашивание? — покрутился на месте довольный барбер. — Тебе пошёл бы пепельный холодный. — он наклонился к моему уху. — Подчеркнул бы твою английскую холодность.

Я вежливо отказался, проигнорировав это слово «холодность». Я не холодный! Я не Майкрофт. Вот у него уж точно английская холодность. А я наполовину ирландец!

Я покинул салон и остолбенел, выйдя на улицу. Солнце показалось из-за туч. Оно уже начинало свой путь вниз, но осветило город, и тот заиграл новыми красками. Я глянул на своё отражение в стекле автобусной остановки. Хах. Совсем другой человек. А вообще, нет. Всё тот же. Я несколько раз провёл рукой по затылку, встречая непривычно короткие волоски.

Взглянув на время, я перепугался. Разумеется, я не разузнал заранее где находится нужный мне ресторан, поэтому риск опоздать увеличивался с каждой минутой. А опоздание — плохой признак.

К моему облегчению (я чуть не испортил новые брючки), ресторан находился на том же острове, что и я сейчас, поэтому мне оставалось лишь остановить такси, залезть внутрь с огромными пакетищами, как тот ещё шопоголик, и дать водителю указания.

Смотря в окно, я стал анализировать имеющуюся у меня информацию. И тут я пришёл в ещё больший ужас, чем от перспективы опоздать. У меня почти не было данных. Я был настолько самоуверен и хотел впечатлить Джима, что вообразил, что смогу достать нужную инфу из воздуха. У меня тут же скрутило желудок. Что хуже: опозориться перед клиентом или опозориться перед Джимом? Хотя, если я провалюсь перед этим Стеффаном, то Джим всё равно узнает.

Я медленно втянул воздух, подержал его в себе пару секунд и так же медленно выдохнул.

— У тебя есть цель. Следуй ей. Заставь его работать на тебя так, что он об этом и не будет подозревать.

Ресторан был заполнен лишь наполовину. Видимо, люди начнут подтягиваться после шести. Я назвал свою фамилию хостес, и меня проводили до забронированного столика. Свои пакеты, слава богам, я оставил в гардеробной.

Чёрт, Джим! Он взял стол прямо по середине, в грёбаном центре. Я надеялся на укромный уголок, где мои нервишки успокоятся. Но нет! Буду сидеть у всех на виду, как актёр на сцене моего позора.

Я успел на условленное место даже за десять минут до назначенного времени. Потрясающе. Есть ещё время погоревать. Я заказал джинтоник. У меня почему-то ни разу не спросили паспорт, ни в том ресторане, ни в этом. Вот это страна! Вот это я понимаю!

Осушив свой стакан за минуту, я стал ждать знакомого головокружения. Но всё было тихо. Я лишь расслабился, даже стал оглядывать интерьер. Довольно атмосферное место, приглушённый безобидный свет, зелёные стулья и синие диванчики. Ладно, это действительно успокаивает. Вдруг я обнаружил, что один сижу за столиком не у стены. Остальные словно жались от меня по углам. Никого ближе, чем на три-четыре столика. И ещё я обнаружил, что это мне нравится. Я был в центре у всех на виду. И я прекрасен.

Стеффан Ланц появился ровно в пять. Вот это да.

Мне всегда казалось, что люди, приходящие минута в минуту, самые горячие. Те, кто приходят заранее (как я) либо беспокойные и неуверенные, либо пленники обстоятельств (но чаще первое), а вот опаздывающие — ветреные, извините, уроды (обстоятельства, конечно, тоже играю роль, но я всё таки склоняюсь к варианту с уродами).

Мужчина был высоким (но не выше Морана), со светлыми чуть вьющимися волосами. М-м-м, скандинавская порода. Он был в костюме (но это скорее из-за рода его профессии). Я тут же нажал у себя в голове на воображаемую кнопочку «режим Психа-Гения-Высшегосущества-корочеДжимаМориарти».

— Мистер Мориарти. — Ланц протянул мне руку любезности, и я ответил ему тем же.

Он широко улыбался. Вот меня это настораживает, знаете ли. Люди, которые улыбаются тебе, словно их жизнь прекрасна каждую минуту каждого дня и года. Я откинулся на спинку стула, без эмоций наблюдая за мужчиной. Умоляю, не спрашивай, как я нахожу Стокгольм.

— Как Вам наш город? — с тем же оскалом поинтересовался Стеффан.

Мне не пришлось отвечать сразу. Официантка подошла узнать, чего мы желаем.

— Милочка, принеси-ка мне ваш салат с фенхелем. — захлопал глазками швед. — Я вегетарианец, знаете, это многих удивляет.

Я фыркнул про себя, а снаружи покачал головой, якобы недоумевая, что в этом такого.

— А мне «Скерт» слабой прожарки, само собой. — надушено улыбнулся я. — И… — я запаниковал, ибо не имел понятия какое вино подойдёт, а лезть в винную книгу и портить момент не хотелось. — Сент-Эмильон две тысячи первого года. Благодарю.

Пока Стеффан ещё что-то говорил, желая узнать о свежести рукколы, я пытался понять из какого места из меня вышло это название. Я в винах то совсем не смыслю, так откуда эта марка в моей голове?

— Когда-то я тоже не мог отказать себе в хорошеньком стейке, мистер Мориарти.

Я очнулся и заметил, что официантки уже нет, а Стеффан начал беседу.

— Но переосмыслив многое в своей жизни, я пришёл к выводу, что…