Молодость всё прощает?

Настя закрыла компьютер. «Поработала, блин», – подумала она про себя. Она подошла к зеркалу в коридоре, поправила свои длинные русые волосы, рассмотрела лицо вблизи и пошла собираться. Открыв гардероб, она минут пять выбирала платье среди десятка других нарядов, выбрала черное с декольте. Зайдя в комнату отца за отпаривателем, она обратила внимание на семейный портрет десятилетней давности: папа в сером мундире милиции с генеральскими погонами, рядом мама, такая красивая, молодая еще, ее зеленые глаза смотрели на Настю так, словно сейчас из них пойдет слеза гордости за дочь. Но мамы не стало еще два года назад, автокатастрофа, какой-то пьяный мужик не справился с управлением и вылетел на встречную полосу. Мужик оказался цел, а мамин ниссан всмятку. Врачи, долго боролись за ее жизнь, но так и не смогли ничего сделать. Самое больное для Насти из всего этого было то, что мужика отмазали, оказался какой–то прокурор известный, отец, как ни боролся с органами прокуратуры, так ничего и не смог сделать. Также на портрете присутствовала маленькая белокурая девочка с зелеными как два малахита глазками, она держала руку папы и широко улыбалась, наверное, тогда она была самая счастливая на свете, тогда, когда все были живы… Настя почувствовала, как прижало сердце внутри, и образовался ком в горле, она еще с минуту простояла у фото и пошла наводить красоту. Спускаясь к вызванному такси, она наткнулась на отца, который с пакетом продуктов только зашел в подъезд. Уже седой, но достаточно крепкий мужчина в гражданской одежде вовсе не походил на генерала МВД с боевым прошлым.