МОНА

Я согласно киваю, усмехаясь. Блин, это, правда, просто ужас. В зале продолжаются разбирательства. Я этого даже слышать не хочу, знать не хочу, что у нас там. Завтра утром Амина обзвонит всех подружек, чтобы пожаловаться, какая она несчастная. Сама свое счастье просрала, а потом окажется, что виноват кто-то из нас. Или Костя. Или мама Кости. Или двоюродная тетя из Петербурга. Да кто угодно, только не Амина.

Вика со своим мужем под руку дефилирует мимо нас, поглядывая в стекла дверей зала. Всем интересно, чем все это кончится. С улицы по лестнице на веранду взбегает Кристина (она тоже в восьмерке). У нее смешная фамилия, о которой она никому почти не говорит, кудрявые рыжие волосы, большие каре-зеленые глаза и… если честно, очень длинный нос, который все портит. Ведь девка-то красивая.

- Лола? – произносит она громко и бьет меня по плечу. Я гляжу на нее, осознавая, что сегодня подруга изрядно напилась. – Вот скажи, - ставит бокал белого сухого на круглый столик рядом с ней, - я – хороший друг?

Мы с Ниной замерли, я чувствовала спиной, как девушка не успела донести бокал с вином к губам. Чем может обернуться наш ответ? Зная Кристину, она может закатить скандал, если ответ будет «неверным».

- Эээ, - мнется Нина, - в прошлый раз, когда ты задала подобный вопрос, оказалось, что ты спала с Костей…

Спорим, сейчас Амина в туалете орет на мужа, припоминая ему этот факт, который она, ну сто процентов, не забыла. Наверное, кричит, что она же его простила за секс с подругой, и подругу простила за обстоятельство двухлетней давности. А правда же: простила, вроде. И Костя бы, может быть, и не устраивал бы сцен, если бы не было свидетелей злосчастного поцелуя. Но все видели: друзья, родственники, коллеги по работе. Родители, в конце концов. Все. И завтра, или, скорее всего, уже сегодня новость облетит половину Москвы.

- Я целовала бармена! – признается Кристина на эмоциях, и тут же ладонями себе закрывает рот. Отводит их только, чтобы досказать: - А он женат. Сам сказал.

Нина ржет, и ясно почему: по пьяне трахалась с чужим парнем, а тут с ума сходит ее совесть, когда просто поцеловала чужого мужа.

- Вы ж целовались просто, - все еще смеясь, говорит Нина, приглаживая пушистые светлые волосы. – Да ты и не знала же, что у него жена есть.

Кристина принимается интенсивно качать головой из стороны в сторону.

- Что? – хором интересуемся мы с Ниной.

- Лизазова! – давит на Кристю подруга. – Кончай в молчанку играть! Не до этого сейчас!

Допиваю свой двойной виски до дна и поднимаюсь с дивана. Не хочется мне знать, что там дальше будет сказано. У меня своих проблем куча, и их решать нужно. Пора бы позвонить маме, может, сжалится надо мной и скинет деньги на карту. Я себе новую завела, не заблокированную, но смысла в ней пока нет, потому что и средств на ней нет.

Чтобы укоротить путь, я прохожу через газон к посту охраны. Они не задают никаких вопросов мне, но заваливают ими своих сотрудников, что уже переоделись, но запах кухни и пота выдает их. В самой будке вижу охранника, проверяющего сумку одной из работниц. Шлагбаум перекрывает почти весь выход; через оставшееся свободное место вместе со мной выходят еще человек десять, а так же та девушка, что вывалила содержимое сумки на стол секьюрити. Она бросает на меня взгляд, прежде чем скрыться за дверью машины. Когда девчонка ее захлопывает, я прикрываю глаза и касаюсь двумя пальцами лба. Забыла такси вызвать. Черт. Пошатываюсь от огромного количества выпитого. Мне плохо. Действительно плохо.

- Все нормально? – Это должно быть голос какого-нибудь крутого певца – но не голос официанта, нет. – Мм?

Я не отвечаю, сраженная его внезапным появлением, и поэтому он сам встает передо мной, чтобы заглянуть мне в глаза.

- Все хорошо? – вновь спрашивает Герман.

Я сглатываю и хмурю брови. Теперь он в гражданской одежде, а не в этой ужасной униформе. На нем серая футболка с черным принтом и светлые джинсы. По коротким волосам так и хочется провести ладонью.

- Почему ты не вернулся? – с трудом скрещиваю руки на груди, зажав под мышкой яркий клатч.

Немного безразлично Герман пожимает плечами.

- Ты злишься, потому что не вернулся я, или потому что я не вернулся с алкоголем?

На миг мои глаза расширяются, хлопаю ресницами, словно идиотка, пытаясь найтись с ответом, пытаясь понять вопрос. До меня доходит не все; не тогда, когда я влила в себя три с половиной бутылки вина, один двойной виски и полбутылки водки.

Мои щеки, уверена, красные. Я выгляжу плохо. Не в том смысле «плохо», вроде так хреново, что ни один нормальный парень не подойдет. А в том смысле, вроде «ну ты же можешь быть красивее». И без запаха изо рта. Фуу.

- Я вызываю такси, - вынимаю смартфон, совершенно не представляя, какой номер набирать. Поднимаю вновь взгляд на Германа: - Сколько стоит из Лобни в Москву ехать?

Гера, растерянный, мекает и бекает, не зная, видимо, что мне ответить. Он чешет затылок, морща нос.

- Если честно, я не в курсе, я же здесь пока живу.

Пока? А, вообще, он откуда? Из Саратова?