Я прочел в телефоне режиссерские заметки, которые прислала Лиза. Она без промедления выполнила свое обещание, пространно извинилась за недоразумение и попросила подтвердить, что завтра я приду. Я так и видел, как она сидит на кровати в короткой ночной рубашке, ногти на длинных ногах аккуратно подстрижены, и вместе с режиссером думает, как меня обдурить.
Я открыл файл – две страницы обрывочных фраз. Я запомнил лишь некоторые из них.
Я не сменил одежду. Не помылся. Дождался утра. В условленное время подъехал к отелю и ждал вместе с водителем. Была весна. Мы поехали в Треблинку. По дороге я излагал факты, режиссер больше не задавал вопросов. Его помощница сидела рядом со мной, но меня не касалась.
Когда мы приехали, я повел их обычным маршрутом, но режиссер попросил, чтобы мы с Лизой, взявшись за руки, свернули в лес, – а он снимет нас сзади.
Она немедленно подчинилась и подошла ко мне. Я, встав перед режиссером, спросил, для чего все это нужно.
– Во имя Памяти, – сказал он. – Делайте, что я говорю. Вы к ней вчера подкатывали в отеле – вот и продолжайте в том же духе.
– Как это связано с Холокостом? – спросил я.
Он рассмеялся:
– О, еще как связано! Если вы этого не поняли, значит, не поняли вообще ничего. А теперь возьмите ее за руку.
И тогда я ударил его. Изо всей силы, в лицо. Хрустнула какая-то кость, из носа хлынула кровь. Я ударил еще. И еще раз. Она непрерывно, во весь голос кричала, но я не мог остановиться. Я должен был сделать это.
Об авторе