Мор. Прямо в сердце

Щелчок и запах жженой бумаги и табака бьет в нос. Не пытаюсь курить, просто наблюдаю, как тоненькая струйка серого дыма растворяется, смешиваясь с воздухом. Закрываю глаза и чувствую, будто не одна здесь. Мор… Ненавижу себя за это, но продолжаю вспоминать те сутки, что мы провели вдвоем в моей квартире. Его боль, недомедицинская помощь, мои слезы, то как он успокаивал меня, хотя все должно было быть наоборот… А затем его уроки математики. Взгляды, скрытые улыбки. Небо в его глазах, которое оказалось лишь отражением облаков в северном океане.

Жгучее и абсолютно идиотское желание появляется в голове. Позвонить ему и все рассказать. О Максе и его угрозах, о том что не знаю, как поступить и о том, что мне немного страшно… Но это глупость. Сама знаю. Он либо не ответит, либо пошлет меня. То что он выручал меня до этого просто… А что собственно это было? Случайность? Прихоть? Обязанность? Не знаю. Ничего не понимаю.

Тушу злость вместе с сигаретой и закрываю окно. Слишком много мыслей. Голова уже раскалывается, плюс еще и веселенький вчерашний вечер ухудшает положение. Возвращаюсь в спальню и хватаю телефон. Пять утра. Неудивительно, что мне все еще плохо. Наверное, я до сих пор еще даже не протрезвела. Нужна свежая голова, но сна ни в одном глазу. Включаю рандомно свой плейлист в ВКонтакте, который формировался мной с класса восьмого. Иногда нет ничего лучше хороших старых песен, которые ты когда-то любил.

«Я говорил, что не выйдет ничего хорошего,

Сжимая в своих руках твои ладошки,

И мы тогда ещё испачкались мороженным,

Но даже эта шутка не стала нам помощником.

Я переболею лучше,

Уйду на вольные хлеба,

И не ищите меня тут,

И, может, данный бред зря в сердце несу?

Клетки встали против меня,

И осень на носу.

Скрипки разрывает всё, что осталось.

И мне до самого дна осталось малость.

Эта депрессия не довела до хеппи-энда,

Я до сих пор помню те приятные моменты.

Это похоже на обрывки киноленты:

И музыка уже отыграла, и песни спеты,

Из-за летнего дождя, намокли мои сигареты,

Промокли кеды, и ты была легко одета.

Где ты, моя половина?

Мы, как Пьеро и Мальвина,

И наши тени едины,

И любовь непобедима…»

(прим. автора: слова песни Бумбокс «Где ты, моя половина?»)

Не знаю, что на меня находит. Словно кто-то другой управляет сознанием, но прихожу в себя, когда на экране мобильника светятся две галочки, означающие доставку сообщения. Смотрю на отправленный текст и получателя и хочется засмеяться в голос. Ну точно тронулась умом.

Кому: Морев

Текст сообщения: «Ты – Карабас Барабас!»

Ответ приходит через несколько секунд. Легкий ступор от неожиданности тормозит действия. Он ответил? Серьезно? То есть на звонки он не отвечает, а на глупые сообщения в пять утра – пожалуйста.

«Чем же я снова обидел нашу Мальвину?»

Сердце набирает темп, распространяя приятное волнение по телу. Чуть подрагивающими пальцами набираю ответ, но все, что пишу, кажется таким глупым и, в конце концов, просто выдаю правду.

«Почему ты меня избегаешь?»

«Потому что тебе все это не нужно.»

«Может, я хочу решить сама, что мне нужно, а что нет.»

«Ложись лучше спать. У тебя завтра свидание, будет нехорошо, если ты не выспишься.»

Глупые слезы застилают взгляд, а в груди словно сверлит кто-то противно дребезжащей дрелью. Отталкивает меня. Снова. Еще одно сообщение приходит на телефон и после прочтения, хочется разбить его о стену и закричать так громко, чтобы даже Мору стало слышно.

«Мне тоже нравится группа Бумбокс. Сладких снов, замарашка.»

Проснувшись после обеда, звоню Зимину, чтобы перенести встречу с вечера на день. Если дать мне еще немного времени наедине с собой и своими мыслями, просто сойду с ума. Я должна рассказать ему о Максе, но при этом остаться в теме, а не свалить все на Диму. Нам нужно придумать, что делать вместе и разрешить уже эту ситуацию.

Дима с радостью соглашается перенести время, сообщая, что фильм на который мы собирались показывают и днем. Если честно, нет особого желания идти в кино, но все-таки первоначальный план был именно таков, а значит, сначала фильм, затем разговор.

– Ты прекрасно выглядишь, – говорит Дима, пока мы поднимаемся по ступеням единственного в Новочеркасске кинотеатра «Космос».

Это не первый его комплимент, и мне больше неловко их слышать, чем приятно. Тем более, понимаю, что они все сильно преувеличены. Настроения наряжаться не было совсем, поэтому на мне обычный повседневный образ: джинсы, простая кофта с длинным рукавом, волосы собраны в высокий хвост, а из макияжа только консилер, скрывающий круги под глазами, и немного туши. Так себе красавица, зато Зимин упорно делает вид, что рядом с ним чуть ли не модель с обложки журнала, которая идеально подходит под его безупречный внешний вид.

– Что-то случилось? – спрашивает Дима, останавливая меня, схватив за руку и развернув к себе.

Опускаю голову, тяжело вздыхая. Кажется, до фильма мы не доберемся.

– Это Мор? Он что-то… – начинает Дима, но я прерываю его, резко вскинув голову.

– Нет. Он здесь ни причем. Просто… Вчера я столкнулась с Максимом Строгановым.