Мор. Прямо в сердце

Хватка на моей руке становится все болезненней, и я кручу запястьем, чтобы освободиться. Карие глаза Димы становятся практически черными от злости, но, наконец-то, сфокусировавшись на мне, он приходит в себя и нежно поглаживает кожу на руке.

– Прости, – виновато глядит из-под все еще нахмуренных темных бровей. – Что произошло?

– Он сказал, что хочет отомстить тебе, и я хороший способ это сделать.

– Черт! Мор был прав. Макс совсем с катушек съехал.

– Стоп. Причем здесь Мор? – удивленно спрашиваю.

– Это долгая история, – бросает Дима и собирается двинуться дальше к зданию кинотеатра, но в этот раз я хватаю его за руку, останавливая.

– Может, посмотрим фильм в другой раз?

Какая-то странная и грустная улыбка касается его губ, и он коротко кивает головой, переплетая мои пальцы со своими. Мне не совсем приятен этот жест, но я не решаюсь забрать руку. Хочу знать, что между ними всеми произошло. Чувствую, это что-то важное и поможет мне найти ответы, как минимум на половину огромного перечня вопросов, скопившихся с начала сентября.

– Выбери место, – просит Дима. – Куда хочешь поехать?

– Площадь Чапаева, – произношу первое, что приходит в голову.

Место, куда мы приезжаем, как нельзя лучше подходит для разговоров по душам. Треугольная площадь спряталась он суетливых улиц центра между дворами нескольких жилых многоэтажек. Тихо и спокойно. Раньше я очень любила приходить сюда.

Дима надевает на меня свою черную куртку, которая лежала на заднем сиденье машины. Сопротивляюсь, но после ультиматума – «Либо куртка, либо едем в кафе», сразу сдаюсь. Не хочу я ни в какое кафе. Нет сил больше притворяться, что это свидание, хоть Диме, похоже, и не нравится мой настрой.

– Куда ты меня ведешь? – спрашивает он, наблюдая, как я раскручиваю проволоку на ржавом железном заборе, который загораживает летнюю веранду давно закрывшегося кафе-мороженного в виде крохотного замка.

Еще несколько оборотов и дыра в заборе, которую я так хорошо помню, запускает нас внутрь. На полу из каменной кладки стоит одинокий стол, а рядом два плетеных стула со спинкой. Мое тайное убежище так никто и не раскрыл? Это странно и радостно одновременно.

– Так ты оказывается хулиганка, – усмехается Зимин.

– Ты тоже здесь, так что советую об этом не распространяться, иначе пойдешь за соучастие, – предупреждаю его шутливым тоном, смахивая листья и мусор с одного из стульев.

Занимаю место за столом и морально подготавливаю себя к долгому и непростому разговору. Всю дорогу мы молчали, но это лишь оттягивало неизбежное. Я не уйду отсюда пока не узнаю все.

Дима переворачивает второй стул сиденьем вниз, чтобы очистить его и занимает место напротив, глядя в глаза.

– Я не хотел тебя втягивать во все это. Прости…

– В каком смысле? Дим, я ничегошеньки не понимаю. Давай, прежде чем извиняться, ты мне все расскажешь, и мы попытаемся решить всю эту… фигню.

– Мореева ругается, это что-то новенькое, – ласково произносит, приподнимая уголки губ, но в секунду становится серьезным. – Ты же понимаешь, что все, что я расскажу должно остаться…

– За кого ты меня принимаешь? Думаешь, я побегу плакаты рисовать или листовки печатать?

– Прости, – поднимает руки ладонями вверх. – Сначала ты расскажи что произошло вчера.

И я рассказываю. Все, что помню о встрече с Максом. Дима слушает с непроницаемым лицом и лишь иногда стискивает зубы, заставляя мышцы на скулах резко сокращаться.

– Так ты дружишь с Аней? – спрашивает Зимин.

– Я не знала, что у нее есть брат. Ты ее подозреваешь в чем-то? Брось. Уверена, что Аня ни причем.

– Я ничего не говорил. Это ты подумала об этом.

– Я просто… – запинаюсь. – Так, я все рассказала. Теперь твоя очередь.

– Хорошо, – вздыхает. – Это не так-то просто на самом деле.

Вкладываю свою руку в ладонь Димы, лежащую на столе и легонько сжимаю. Это просто поддержка, но по выражению его лица понимаю, что он видит в этом нечто большее. Мгновенное чувство неловкости умоляет отпустить его, но я не могу. Мне нужно чтобы он все объяснил, и если для этого необходимо держать его за руку, это пустяки. В конце концов, это самый безобидный жест.

– Нас было шестеро… С кем-то знакомы с детства, с кем-то по школе, но всех вместе нас собрал баскетбол. Тренировки почти каждый день и тиран-тренер сделали нас…друзьями. Я, Мор, Макс, Ден, Жека и Миша Леванов. Не знаю, помнишь ли ты, но он тоже учился в нашей школе.

– Совсем немного, – еле выдавливаю из себя, в горле словно пересохло.

– Ты уже слышала, что с ним случилось? – спрашивает Дима, прикрывая глаза, словно воспоминания о Мише причиняют нестерпимую боль.

– Да, – отвечаю тихо, разглядывая стол. Не хочу смущать Зимина и мешать рассказывать.

– Мы с Мором всегда держались немного в стороне. Лучшие друзья с пеленок, все дела. Макса иногда это бесило, хотя, думаю, что это была глупая мальчишеская ревность. Не помню уже точно, когда они с Мишей стали… Ну как мы с Саней. Не разлей вода. То ли просто подражали нам, то ли действительно сдружились так сильно. Звучит немного по гейски? – усмехается Дима.