Музей богов

— Потому, что я не могу просто так прикасаться к ней. То есть могу, конечно, но тогда буду вынуждена доводить дело до конца. Искать какое-либо заклинание и читать его. А потом с последствиями разбираться. Сейчас не до того, и задача у нас с тобой другая. А ты — непосвященный скептик, тебе это вообще безопасно. Ничего плохого с тобой не сделается, да и ничего хорошего тоже не случится.

— А твоя бабушка… она тоже была ведьма? — спросил я, спокойно достав указанную книгу. Переплет из старинной кожи показался теплым на ощупь.

— Книгу вон туда положи… ага, сюда, да. Бабушка была не тоже, а великая ведьма! Она была главной в местном сообществе. Я по сравнению с ней — так, девчонка сопливая. Но силу свою она передать мне успела, а потом пропала. Я тогда совсем мелкая была, не понимала ничего, а мама моя утверждала, что бабушка умерла. Но могилы не было, и мать даже устроила ложное захоронение на кладбище. Только потом, после, когда я стала совсем взрослой… Подробности тебе вообще ни к чему, но по некоторым сведениям бабушка жива и здорова до сих пор…

— А твоя мама она что, тоже?..

— Нет, она вообще ни при делах. Обычная женщина. Сейчас проживает в Стокгольме вместе с отцом. Кстати, мать всеми силами старалась, чтобы я ничего про бабушку не узнала и чтобы до наследства ее не добралась.

— Почему же бабушка ото всех спряталась, если жива?

— А что ей оставалось делать? Она отдала мне почти всю свою силу. Себе оставила что-то, видимо, лишь для того, чтобы жить долго и спокойно. Но от бывших коллег лучше подальше держаться, таковы правила. Ну, я-то с этими коллегами регулярно общаюсь, тут уж ничего не поделаешь. Очень теперь ее понимаю.

— А как тебя зовут? Полностью? — вдруг спросил я. Оставалась еще маленькая надежда, что кто-то что-то перепутал, и «моя» Арина это вовсе не та Арина, которая нужна байкеру.

— Ну, как ты помнишь, «Арина» — мой творческий псевдоним. Есть у меня еще и «тайное имя» — Ольга, она же Хельга, об этом ты и так прекрасно знаешь, я тебе рассказывала, или нет?

— Что-то связанное с твоей бабушкой, да?

— Да. Когда бабушка, мамина мама, пропала, мать мне объявила, что бабушки больше нет, умерла, а меня теперь зовут не Оля, а Ира. Я совсем мелкая тогда была, еще в школу не ходила, но запомнилось это на всю жизнь. Как так? Я же Оля! Жуткое потрясение для меня было. Но мать велела старое имя забыть и привыкать к новому. Она даже свидетельство о рождении каким-то непонятным образом мне заменила. Так я и в школу поступила, и живу с тех пор. В миру я Ирина Алексеевна Лискова.

Так. Все верно. Здесь уже не рояль в кустах, меня кто-то сознательно продернул по всем закоулкам данного дела, и лишь для того, чтобы вывести к этому самому разговору. Только сейчас я понял, что весь тот интерес к моей скромной персоне возник исключительно из-за дружеских отношений с сидящей напротив молодой женщиной. Молодой и чертовски привлекательной.

— А для чего тебе это все надо? — спросила Арина, с явным профессиональным интересом вглядываясь в мою кислую физиономию. — Зачем вообще влез в это дело? Мог бы и отказаться.

— Мог бы, да обстоятельства заставили. А теперь ищу твоего дедушку со стороны отца, — почти не соврал я. Вообще-то мне была нужна бабушка — жена, или вдова того дедушки.

— Врешь, конечно, только вот зачем? Для чего тебе понадобился дедушка, который давным-давно помер?

— Мне иногда надобятся совершенно неожиданные вещи… а он что, правда, умер?

— Конечно. Причем давным-давно, через пятнадцать лет после войны. Задолго до моего рождения. Честно говоря, я мало что о нем знаю. Слышала немного. В нашей семье его имя как-то не любили вспоминать. Там некая темная история, и только бабушка все хорошо помнила. А мой отец родился через полгода после смерти своего отца, то бишь, моего деда. Того, кого ты зачем-то ищешь. Еще вроде бы что-то знала моя вторая бабушка — мама моего отца. А моя мать вообще не в курсе. Вот так.

— А твоя вторая бабушка как, жива и здорова, говоришь? — наконец, задал я нужный вопрос.

— Ну, как здорова. Ничем вроде не болеет, только плоха совсем. Очень старая. Отец поместил ее в дом ветеранов, когда ей потребовался профессиональный уход. Отец с матерью тогда уже жили в Финке, собирались в Швецию, и обстоятельства заставили.

Я не стал произносить вслух то, что думаю о детях, которых «обстоятельства заставили» помещать своих родителей в дома престарелых, а вместо этого спросил:

— А поговорить с ней хоть можно?

— Почему нет? Можно, конечно. Она пока еще в своем уме, только неразговорчива последнее время. А иногда вообще отказывается с кем-либо говорить. Ушла в себя. Да и ехать туда… в этот дом для стариков… признаться, не хотелось бы.

— Что-то не особенно ты ее любишь.