Мы путники. Избранные стихотворения

Пришелец. Прохожий. Таков я,
с неба низринутый наземь.
Щебечут мои подковы
по новой и старой грязи.
Отяжелела рожа моя
заспанной сизой тучей.
А сколько ещё не прожито
этих дорог дремучих,
сколько ещё расставлено
на тропах моих капканов?..
Взгляды глухи, как ставни.
Слова тяжелы, как скалы.
Заботы нежнее пытки.
Советы как приговоры.
Заживо сто раз убит я,
вечно живущий ворон…
Меня миллионы любимых,
верность храня, предавали.
Моё вам известно имя. Мне самому – едва ли…
Грустной виолончелью звучу в опустелом доме.
Холодом дышат щели, сырые суставы ломит,
и тишина не молкнет,
шуршит, как змей чешуёю…
Загнанным в яму волком
вою.
О чём я вою?..

Вверхногамия

…И были улицы, как стылые проходы
меж серыми надгробьями домов.
Улитками закаты и восходы ползли по ним,
и чередой немой
за днями дни покорно волочили
забот и злоб угрюмые горбы…
«Будь терпеливым!» – так меня учили.
Я
слишком долго
терпеливым был.
Я слишком долго ждал.
Чего? Не знаю.
Я слишком долго верил – но зачем?!
Я слишком долго жил пустыми снами.
И вот – пляшу
свой танец на мече.
Живу, как Бог мне на душу положит,
направо все – налево я сверну,
где антимир искрится антиложью,
где вверх ногами бродит анти-гну,
совсем не «анти», а простая «лопа»,
где водопады бьют о небеса
и Солнце заглотил пузатый глобус —
раскалены, как шпили, полюса!..
Там
продираюсь я через пустыни,
где на ветвях чирикают слоны
и на ресницах стынет иней синий —
предвестник подступающей весны;
там крокодил, паря под облаками,
то тяжело порой взмывает вниз,
то ввысь обрушится – и вспугнутые камни
хихикают; и путанные пни
по льдам, ныряя, мчатся вперегонки,
бузят, и хрюкают, и ластятся ко мне…
Там я живу. Там мой лесистый город.
Моя любовь.
И свет в твоём окне…

«…С утра, бессонницей измотан…»