Мы с тобой разные (СИ)

И вот я наконец-то стою перед дверьми квартиры Ромы и пытаюсь найти в себе силы постучать. Никогда не думал, что буду настолько напуган, что даже во рту пересохнет, а руки дрожать начнут. Ужасно боюсь, что Рома, только увидев меня на пороге, тут же закроет дверь. Так, как говорит мама: «Если чего-то боишься, сделай шаг назад, глубоко вдохни-выдохни и, не раздумывая, ныряй в омут с головой!». Я так и сделал. Отступил назад, вдохнул-выдохнул и, подавшись вперед без колебаний, постучал, после чего в голове возникла мысль убежать отсюда куда-нибудь подальше, как маленькому ребенку. Может, я так и сделал бы, если ноги не приросли к месту. Послышались легкие шаги, затем возня с замком, и дверь распахнулась, заставив меня отскочить в сторону.

- Вы к кому? – прозвучал удивленный женский голос.

На пороге стояла девушка. Она показалась мне знакомой. Я напряг память и вспомнил, что когда-то видел ее вместе с Ромой. Она была такой же низкой, как и он. Но в отличие от него, она была брюнеткой с карими глазами. У них вообще кроме роста не было ничего общего. Почему-то это меня не особо радует, и я начинаю хмуриться, силясь понять, кто же эта девушка.

- Мне нужна квартира Левановых.

- Я Леванова, - кивает девушка.

- Вы сестра Ромы? – с надеждой спрашиваю я, но ответ меня ошарашивает:

- Нет, я его мама.

- Что? – от такой новости у меня даже голос охрип. Я совсем бесцеремонно окидываю девушку, то есть женщину взглядом. – Как? Вы... Вы такая молодая!

Она тихо смеется.

- Спасибо за комплимент. А ты к Роме, я так поняла? Он минут пять назад в магазин убежал. Если хочешь, можешь зайти и подождать, - женщина отступает назад, пропуская меня в квартиру.

- Спасибо... Эээ...

- Дася Григорьевна, - представляется мама Ромы.

- Спасибо, Дася Григорьевна, - послушно повторяю я.

- А тебя как зовут? – спрашивает она, когда мы заходим в довольно небольшую кухню.

- Паша, я одноклассник Ромы.

- Паша? – в голосе женщины появляется радость. – Ульянов, да? – я киваю. – Я много о тебе слышала. Рома довольно часто рассказывал о твоих проказах.

Я в шоке уставляюсь на женщину. Что? Рома обо мне говорил? Когда? Почему? Что именно? Хотя, вряд ли женщина так тепло меня приняла бы, если знала, что я делал с ее сыном... Только я тогда не понимаю, зачем Рома ей рассказывал про меня?

- Я рада, что у моего сына такой друг и что наконец-то увидела его, а то Ромка постоянно находил тысячу причин, почему не может пригласить тебя в гости! – добивает меня Дася Григорьевна. Я чувствую себя так, словно на меня ведро с дерьмом вылили, а ничего не могу поделать, кроме как стоять, улыбаться и кивать.

- Да я сам как-то не мог. Учеба, секции, сейчас вот еще и подготовка к экзаменам. Хотя вроде мы только десятый класс, но родители заставляют заниматься.

- И правильно делают! Я Ромку тоже постоянно гоняю, хотя последнее время он сам взялся за ум, - мама Ромы так тепло и открыто мне улыбается, что я понимаю, еще чуть-чуть, и я, не выдержав, начну каяться ей во всех смертных грехах.

- Дася Григорьевна, я почему пришел: мы с Ромой за одной партой сидим, и он сегодня случайно прихватил мою тетрадь по русскому языку...

- Забрать пришел? Она, наверное, в комнате Ромы. Направо по коридору и до конца. Там на столе поищи или в сумке, если он ее еще не разбирал.

- Спасибо, - через силу улыбаюсь я, поднимаясь со стула.

- Пожалуйста.

Черт, чувствую себя не просто настоящим уродом, а конченым уродом... Скорей бы Рома пришел, я просто не могу находиться с его мамой наедине! Стыдно настолько, что хочется провалиться под пол. Или в самый ад...

С этими мыслями я толкаю указанную мне дверь и замираю на пороге, оглядываясь... Да, блин, я даже слов не могу найти, чтобы назвать это! Это что угодно, кроме комнаты! Клетка для хомяка и то больше! Стены увешаны всевозможными плакатами с различными актерами, актрисами, певцами, певицами, группами, но мне почему-то кажется, что они висят здесь, не потому что являются кумирами Ромы... Окон нет. Из мебели - кровать, стол и шкаф и больше ничего. Ни компьютера, ни телевизора, даже музыкального центра нет. Зато куча книг возле стола и на столе. А так же красный кирпич с надписью: «Андрей». Он одновременно вызывает у меня удивление и улыбку. Я подхожу ближе к столу и вижу среди учебников стопку распечатанных фотографий с нашей поездки в Москву. Интересно, откуда они у Ромы? Неужели народ попросил сделать? Я начинаю их перебирать, тихо посмеиваясь, вспоминая наши экскурсии и то, как мы проводили свободное время. Вместе с этим вспоминается и первый день в Москве. Точней, вечер. Тело моментально охватывает дрожь, а внизу живота начинает гореть. Безумно захотелось увидеть Рому, обнять его, поцеловать... Так, стоп. Сейчас совсем не время и не место о таком думать.