Мысль, вооруженная рифмами

7. Слово

Птицу из клетки скоро мощно испустити,

            но труд есть паки в тужде ону возвратити.
Точне без труда слово из уст ся пущает,
            но никоим образом воспят ся вращает.
Егда убо хощеши нечто глаголати,
            потщися прежде оно умом рассуждати,
Да не како печаль ти велику содеет,
            егда в ушесех людских везде ся рассеет.

<1678>

Феофан Прокопович (1681–1736)

8. За Могилою Рябою

За Могилою Рябою.

       над рѣкою Прутовою
            было войско в страшном бою.
В день недѣлный ополудны
       стался нам час велми трудный,
            пришол турчин многолюдный.
Пошли навстрѣчь козацкия,
       пошли полки волоския,
            пошли загоны донския.
Легкий воин дѣлав много,
       да что был числа малого,
            не отнял мѣста лихаго.
Поял то был город близкий,
       врагом добрый, бо был ниский,
            дал бы на вас пострѣл рѣский.
Пришли на Прут коломутный,
       тут же то был бой окрутный,
            тут же то был нам час смутный.
Стали рядом уступати,
       иншаго мѣста искати,
            а не всуе пропадати.
Скоро померк день недѣлный,
       ажно российския силы
            на отворот загримѣли.
Страшно грѣмят и облаки,
       да страшный там Марс жестокий
            гримѣл на весь пляц широкий.
Зоря з моря выходила,
       ажно поганская сила
            в тыль обозу зашумѣла.
Всю нощь стуки, всю ночь крики,
       всю ночь огонь превеликий:
            во всю нощь там Марс шел дикий.
А скоро ночь уступила,
       болшая злость наступила,
            вся армата загримѣла.
Не малый час там стреляно,
       аж не скоро заказано,
            «На мир, на мир!» — закричано,
Не судил бог христианства
       освободить от поганства,
            еще не дал збить поганства.
Магомете, Христов враже,
       да что далший час покаже,
            кто от чиих рук поляже.

<1711>

9. Плачет пастушок в долгом ненастьи

Коли дождусь я весела ведра

                    и дней красных,
Коли явится милость прещедра
                    небес ясных?
Ни с каких сторон свѣта не видно, —
                    все ненастье.
Нѣт и надежды. О многобѣдно
                    мое щастье!
Хотя ж малую явит отраду
                    и поманит,
И будто нѣчто полготить стаду,
                    да обманит.
Дрожу под дубом; а крайним гладом
                    овцы тают
И уже весма мокротным хладом
                    исчезают.
Прошол день пятый, а вод дождевных
                    нѣт отмѣны.
Нѣт же и конца воплей плачевных
                    и кручины.
Потщися, боже, нас свободити
                    от печали,
Наши нас дѣды к тебѣ вопити
                    научали.

<1730>

Антиох Кантемир (1708–1744)