На колос выше

Мы невидимы, но мы и закрыты,
Не коммунисты и не космополиты,
Не либералы и не демократы,
Мы — Христовы, значит, будем распяты.
Наша свобода — иная, по сути,
Наша свобода — в подвиге Духа,
Мы не равны, но мы братья по вере,
В главном — Любовь, в остальном — перемены.
За диктатурой свободы и братства
Идолы чёрные, идолы рабства.
Они превращают нас в стадо гойев,
А вожаков — в марионеток на троне.
Мы — овцы в стае опасных волков,
Важных и хитрых, как сто мудрецов.
Они специалисты, они профессионалы,
А мы кто?! А кто мы? И сами не знаем.
Отрезаны, вырезаны, поставлены в скобки,
Взяты в кавычки — отправлены в многоточие,
Мы знак препинания для дальних и ближних,
Но в нашей беспомощности зреет шаг к героизму.
Тире вместо веры, как бомжи на вокзале,
Но мы своё слово ещё не сказали.
Русский язык — это наша награда,
Автора нет, а народ всегда рядом.
Каденция, точка, венец мироздания.
Прочтите народ, как вы читаете глянец,
Твиттеры, блоги, контакты, фэйсбуки,
Но живые книги — только в живые руки.
Но как на самом деле вы от живого далеки,
Как земля от солнца, как небо от земли,
Как истинное слово от мёртвого певца,
Как настоящее искусство от простого ремесла.
Ведь и так осталось мало тех, кто ещё способен верить,
Надеяться и ждать, и стучаться в эти двери,
И просить пронести эту чашу мимо.
Но, видимо, жертва, жертва необходима.
Если не умрёшь — никогда не возродишься новым,
И в старые меха не наливают вино молодое,
И чудо никогда не даётся просто,
Но, видимо, чудо — всё, что нам остаётся.

2012 год

Счастливый билет