На колос выше

В чистом поле дожди косые, Царство Небесное — царство России,
Стилистически мы — подражание Марксу и Брежневу,
Только наш чернозём будет гнить до всеобщего времени.
Из красивых по форме цепочек не склеишь рассказ,
Летов всё предсказал до того, как мы дали на газ.
Но быстрее и внятнее всего на земле — наша смерть,
Всё стучится, стучится, стучится, стучится, стучится.
И все безвозвратнее царство простых разрешений,
И высокая схема трудна для таких уравнений,
И всё мечется, мечется рядом с десяткой бубновый валет,
Поступательность времени или это наш счастливый билет?!

Или мы невезучие, или нам жутко везёт,

Или это гипербола, или литота вперёд,
Но преуменьшенный и увеличенный,
Ты всё также внутри и всё также просвечиваешь,
Также развенчиваешь, также расцвечиваешь
Эти счастливые дни.

Молодёжные лидеры скоро заменят вождей,

Путин первый и пятый, и Путин в кармане у партий.
В ногу с гимном и в ногу с большими идеями
Ты становишься рядом с портретом Володи и Ленина.
Только волки уже все наелись и все разбрелись по домам,
А мы также молчим у прибоя и ждём телеграмм —
Гармонично незрелые люди в прозревшей стране,
или мы не отсюда, или мы просто нигде,
В бесконечной свободе своей новорусской тоски
Мы садимся на поезд, который снова горит.

Или мы невезучие, или нам жутко везёт,

Или это гипербола, или литота вперёд,
Но преуменьшенный и увеличенный
Ты всё также внутри и всё также просвечиваешь,
и всё также развенчиваешь, и всё также
Расцвечиваешь эти счастливые дни.

2007 год

Война

Война в России больше, чем война,
Поэт в России больше, чем художник.
Россия — одинокая скала,
Как новый Прометей она сегодня.
Россия вновь распята на Кресте,
Разорвана на мелкие знамёна,
Оранжевые, белые везде,
Определить цвет русских невозможно.
Народ наш разноцветен, многолик,
Цветёт в окне распахнутого Храма,
И каждый, кто душой в него проник,
Всё время будет вспоминать о главном.

Плоды Майдана

Унынье, ненависть, война.
Раскола рана.
И в клочьях рваная страна.
Плоды Майдана.
«Свободы нет», — кричат враги.
У гроба — черти.
Свобода — мачеха любви и матерь смерти.
Боль от Майдана не пройдет,
Открыта рана.
«Вставай, разгневанный народ,
Свергай тирана…».

2014 год

Зона музона

Мир летит в Тартарары, что можем мы?
Подставить свой «честный музон» под Медиазону?
Или молиться на Путина как на икону…
Съехать с катушек, спиться, скуриться.
Bon App Cafe, Meduza, Flacon, Stolitsa.

Мир словно музыка lounge останется фоном,

То — что внутри — не подвластно
Его законам,
Рэпу, хип-хайпу, политике, рок-н-роллу,
Йошкар-Ола ончыктен Ойла[1].

Счастье