На крыше храма яблоня цветет

На следующий день на работе случился аврал. Ответственный секретарь сломал ногу, а простудная инфекция вывела из строя корректоршу. «Спасти положение» предложили мне, подразумевая поработать за двоих. Я, как обычно, согласилась, даже не поинтересовавшись прибавкой к зарплате, смутно предугадывая о грузе ответственности, который добровольно взвалила на себя. И уже к вечеру понуро сидела в корректорской и красной пастой черкала тексты, пытаясь вникнуть в смысл напечатанного. А напрягаться было от чего. Текст заголовка гласил: «Мэр со своим урководством присутствовали на открытии новой больницы». Меняю буквы «р» и «у» местами, заношу правку в компьютер и… смеюсь, хохочу от души. В это время раздается звонок, снимаю трубку и слышу: «Примите факс от пресс-службы городской администрации». Нажимаю кнопку, к моим ногам падает пресс-релиз, жирным шрифтом выведено ад и обычным министрация. Мелькает в голове, что-то неясное творится у городского руководства. Но проанализировать мысль не успеваю, звонок пресс-секретаря. «Пожалуйста, поставьте статью внештатного автора об открытии больницы». Но уже есть заметка! Есть! Мои аргументы чиновника не убеждают, он ссылается на «особые отношения» с руководством газеты, и падает на рабочую электронку статья внештатника. Читаю фамилию и впадаю в уныние. Автор мне хорошо знаком. Прикормленный властями поэт. Когда-то он прославился стихами:

Есть в Сибири ягода-морошка,
Пушкин, умирая, съел немножко.

Открываю текст, а там слово «администрация» без буквы «т». Ну уж нет – решаю я. Это знак свыше. И летит, летит ценитель морошки в корзину. А мне сыплются предложения от милиции, спасателей, работников культуры, загсов, нефтяников, дипломатов, колдунов, пекарей, дорожников, экологов, парикмахеров, врачей… написанные как под копирку: «Просим прислать корреспондента на освещение данного мероприятия». В штате три корреспондента. Как быть?

Думать нет времени. Снова звонок. «Пожалуйста, соедините меня с главным по газете». Здороваюсь. И слышу:

– Сейчас я нахожусь в больнице, через сорок минут мне предстоит тяжелая операция на сердце. Возможно, не выживу. Последнее мое желание, которое вы в силах исполнить, чтобы вернуть меня к жизни, – это опубликовать мои мысли. Утром, как только я приду в себя после наркоза, увижу передовицу со своими стихами, у меня сразу, я вас уверяю, нормализуется давление, и я пойду на поправку. Такое уже было в восемьдесят девятом в Харькове…

Кровь подступает к вискам. Начинаю лихорадочно соображать: как быть? Отказать, значит умертвить. Согласиться? Но если человек так себя ведет, то высока вероятность того, что стихи, как и те, что про морошку. Вспоминаю недавнее интервью с главным городским кардиологом. Хороший человек, посвятивший жизнь изучению сердца. В свободное время пишет картины и так талантливо… Мог бы стать хорошим художником, но выбрал другой путь. Говорил – врач соработник Бога. Евангельские истины гармонично вписались в его жизнь. Мы с ним проговорили пять часов подряд. Немного грущу, окунаюсь в атмосферу приятного общения. Ах да! Он сказал, плановые операции на сердце у нас всегда делают в утренние часы. Без исключения. Каменею. Перебивая, спрашиваю собеседницу, а операция плановая?

– Да, – отвечает она, не задумавшись.

– Значит, вы меня, уважаемая, обманываете, – выношу тяжелый вердикт, – потому что сейчас вечер…

Наш разговор подслушал водитель, забежавший в корректорскую за чайником.

– Это была Людмила Павловна Налобова? – спросил как бы между прочим.

– Да, а откуда вы знаете? – удивляюсь.

– Ее все знают, редкий человек. Бравирует своим заболеванием и со всех высасывает соки.

– Что-о?

– Зять ушел, дочка дважды травилась. Внуки постоянно убегают из дома. Она достала уже все редакции просьбами. И все инстанции жалобами.

– А какое у нее заболевание?

– Не помню, завтра День пожилого человека, губернатор будет ее поздравлять, по телевизору покажут обязательно.

Завариваю чай. Но пригубить не успеваю. Звонок из похоронного бюро. Мне предлагают деньги лично за обращение на первой полосе газеты к чиновникам. «Если у вас есть сердце, поймите: отбирают территорию для кладбища». Спрашиваю:

– Вы представляете частную фирму или государственную.

– Частную, – отвечают.

– Это ваш бизнес, вы на этом зарабатываете? – задаю вопрос.

– Да… а это что, провокация?

– По-вашему, государство не найдет, где хоронить покойников? – иду ва-банк.

– Но там… неудобная территория, понимаете?

– Чем?

– Девушка, давайте встретимся, и я вам лично объясню.

– Нет, давайте по телефону.

– Вы меня боитесь?

– Увы, я журналист со стажем. Знаю, похоронные бюро поделили, между собой конечно, городские кладбища. Перенос погоста из одного места в другое означает лишь то, что конкретная ритуальная фирма лишится постоянных клиентов. И ничего больше. До свидания.

Вычитка газеты, когда почти все ушли из редакции, слабо утешает. Завтра будет новый день, заполненный ошибками, перепалками, дешевой рекламой. И я в очередной раз устану от городской суеты.