На одном вдохе

* * *

Спасает случайность, ниспосланная ангелом-хранителем одного из нас.

«Не успеем. Нам бы фору в одну минуту! Нет, не успеем!..» – тащу я за руку Глеба сквозь бурелом из сухого валежника.

Справа слышен дружный топот тяжелых армейских ботинок. Воякам гораздо проще бежать по ровному асфальту. Нам же приходится выбирать дорогу, да еще при этом соблюдать осторожность, не производя лишнего шума.

Одним словом, имея солидное преимущество, солдатская цепь резво обгоняла нас. И как знать, чем бы завершилось соревнование, если бы навстречу по трассе не вырулил фургончик с пятнами проступившей ржавчины на белой крыше и сиреневых боках. Это была двадцатилетняя битая полуторка типа «Газель» с пробегом восемь раз вокруг Земли. Завидев ее, лидирующие в забеге вояки остановились и принялись махать руками, приказывая водителю притормозить для проверки документов и груза.

Мы могли об этом только мечтать!

«Газель» тормознула, водитель послушно выскочил из кабины, солдаты обступили его со всех сторон; по цепи был передан доклад, адресованный офицеру.

Ну а мы, пользуясь внезапной заминкой соперников по забегу, продолжили марш-бросок по джунглям…

Оторвавшись от вояк примерно на полкилометра, поворачиваю к берегу и решаю пересечь злосчастную асфальтовую трассу.

– Готов? – спрашиваю у Глеба после минутного отдыха в кювете.

– Честно говоря, нет.

– Извини, напарник, но большего позволить не могу.

Прислушавшись к тишине в последний раз, дергаю его за рукав футболки и сломя голову несусь к асфальтовой ленточке…

Где-то в глубине души считаю, что приключений на нашу голову за последние сутки свалилось предостаточно. Уверен, точно так же полагал и Глеб. Однако некто сидящий наверху и распределяющий эти приключения на душу населения рассуждал по-другому и специально для нас приготовил «вишенку на торте». Этой вишенкой стала патрульная машина доблестных стражей значка и жезла. Местных стражей. Да-да, вы не ослышались: на позабытой богом асфальтовой трассе, соединявшей крохотные рыбацкие деревушки на островном побережье, появилась полицейская машина с мигалками на крыше и непонятными буквами на бортах.

Ее появление совпало с нашим прыжком в дальний кювет.

– Заметили?! – на лету кричит Глеб.

– А хрен их знает, – приземляюсь, растеряв тяжелую поклажу. Быстренько собрав все и взвалив на спину, тороплю: – Бежим! Или ты хочешь познакомиться с местными гаишниками?

Ломанувшись сквозь заросли, мы понеслись по пологому склону, обдирая руки, шеи, лица…

По дороге к берегу мы остановились лишь однажды – удостовериться в том, что полицейские не заметили нашего спурта и проехали мимо. Так оно и было: ни погони, ни одного звука.

Даю Захарьину несколько секунд на передышку и продолжаю марш-бросок, подбадривая:

– Потерпи еще немного. До песчаной косы метров триста…