На стихи не навесишь замки

а искусственный медведь

ищет место — дух согреть.

Все это было невесело,

пыль свои пакли развесила

на пороге грядущих лет.

И за что бы ты ни боролся,

Природа скажет: «Доверия нет!»

Никакой печали, лишь старики и собаки (прошел ещё миллион-другой лет)

Не было никакой печали,

старики как-то вяло вздыхали,

головами седыми качали

да говорили: «Нет беды на свете,

потому что проданы дети,

и умерли те, что остались;

все мужчины глупо передрались;

а женщины с панелей упали:

встав, ни честь, ни совесть не подняли».

Вот и остались на свете

старики да дряхлые собаки,

им, куда уж старым, не до драки!

И плакать они разучились —

зачерствели. Не вчера ж они родились.

Их память забыла о бедах,

о тридцать девятых победах.

Не помнить — это удобно:

душа сидит не голодной,

а очень умиротворённой —

в саму себя влюблённой.

Не было больше печали.

Старики головами качали

и вздыхали. Собаки скучали.

Ты в стариков вгляделся,

очень спокойно разделся

и лёг спать после боя-драки,

без детей, без жены, без собаки.

Ты лег умиротворенный,

в душу свою влюбленный,

и приснился сам себе стариком:

с собакой, клюкой и песком.

Мрачное будущее (Иди на работу, мистер)

Ходят, бродят чьи-то люди,

ходят, бродят лизоблюдят,

убивают города;

а во рту одна вода:

воду льют и воду пьют,

воде жизни не дают.

Жаждой вечною гонимы

съели дочь, продали сына;

а в итоге нищета

да в словах одна вода.

С рупором дома обходят

и приказывают: «Спать!»

Завтра рано всем вставать

и на фабрики лететь,

там работать, пить и есть

изо дня в день каждый день.

Накрывает век наш лень,

лень прокралась в города,

легла на пашни и поля,

укрывает одеялом.

Что же вам недоставало,

людям, людям человекам?

Век за веком, век за веком

разрушение мозгов!

Люди ищут берегов:

берег левый, берег правый.

Нет, не видно переправы.

Рвись не рвись, нет тут и леса,

только море интереса:

политического, стратегического,

оружия ядерного, биологического.

Падала, падала, падала печаль.

Капала, кровь, капала… капала — не жаль!

Не жаль было нам человечества,

оно гибло от жажды вечности.

И вода, вода, вода

утекала мимо рта.

А люди ходили, бродили,

о прошлых годах говорили

и мечтали, мечтали, мечтали

о сеновале в сарае,

синице в руках,

журавлях в небесах,

о воздухе свежем и чистом.

Эх, иди на работу, мистер.

Твоя жизнь

Твоя жизнь — неприступная крепость,

ты в ней закрылся, не влезть нам!

Твоя жизнь, в общем-то, прекрасна:

одинока, скупа — неважно.

Не так важна,

ведь в ней нет даже горя,

споров, дорог и моря.

Твоя жизнь — большое яйцо

и молодое лицо

не ведающее страха!

Ты, как герой Росомаха —

одинокий и волевой.

Слышь, скорлупу открой.

Не видишь, солнце стучится!

Не пора ли, дружок, влюбиться?

И босиком по снегу —

к белому, белому веку!

Светлое будущее апокалипсиса

Светлые времена наступали:

войн новых мы не начинали,

грозами не грозили,

мухи в саду не убили,

лишь слащавые песни пели

да в глаза друг другу глядели.

В глаза глядели и видели —

друг друга мы не обидели,

честно детей растили,

работали, ели и жили,

кучу добра нажили:

машины, дачи, квартиры…

В космос летели, пилили

звёздные, звёздные дали!

Инопланетян там встречали,

те с нами поговорили.

Они тоже дружненько жили:

слащавые песни пели

землян на завтрак не ели,

а кушали макароны.

И только чёрные вороны

ворчали на всех планетах.

Зато Счастье гуляло по свету!

Мы одевались и раздевались,

а Счастье вгрызалось и не сдавалось:

оно от восторга кричало!

Оно что-то у нас украло,

но что? Мы не знали точно,

а наши сыны и дочки

в песочнице дружно играли

и копали, копали, копали

то ли песок, то ли чувство.

Пусто в душе твоей, пусто!

Ты прыгнул в свою ракету

и полетел от белого света.

Ты летел в чёрный мрак и думал:

— Теперь то я самый умный! —

а самому было скучно,

в ухо мотив беззвучный

о чьих-то подвигах напевал.

Ты родных и друзей забывал.

Я из прошлого спросила тихонько,

плечо твоё тронув легонько:

«Слышишь меня, космонавт,

ты книжки читал про нас?»

Опустил пилот свои плечи:

— Все наши книжки в печах.

— В печах? Зачем, мой хороший?

— Не спрашивай, всё очень сложно,

зло вытравливали с планеты.

— Так у вас и Булгакова нету?

— Нет у нас никаких писателей,

у нас всё хорошо! — старательно

он мою голограмму убрал. —

Просто… жизнь я свою украл! —

и полетел в свою бездну

ни поэт, ни актёр, безызвестный.

Просто остров

Просто был такой остров,

а на дне острова кратер,

и каждый из нас там прятал

свою святую надежду.

Так было прежде.

А сегодня совсем уж просто:

стоит над остовом остров.

Пробраться туда непросто,

но кто в него попадет,

тот там и пропадет.

Пропало там много народу,

особенно в речке убогой,

на дне которой дыра,

а в этой дыре Война,

война без конца и края.

Война, ты Любовь не встречала?

Шумно в дыре и гулко,

пойду туда на прогулку.

Спустилась. Хожу и вижу:

каждый всё ещё дышит.

Ходят по дну реки люди,

они в это время будут

делать простое дело;

спать, есть или белой пеной

пачкать своё лицо.

Где рыба? Ушла на дно.

А на дне океана Вера

сидит и буянит: «За дело!»

Веру поднять бы со дна,

но как-то нога не шла.

А вот вам завтрашний остров:

остов без острова, просто

большая гора в океане,

пустая гора. Не с нами

безмятежные эти горы.

Мёртвые мы. На воле

лишь Надежда, Любовь да Вера

и плавающая фанера.

Сидим, вспоминаем войны.

Облака — не остров, не больно.