На взмахе крыла

«Крутится, вертится шар голубой…»
Над золотистою тенью земной,
Солнечной пылью взнесен и пронзен,
То как потерянный мечется он,
Бедного смысла игры не раскрыв.
Струнной шарманкой украден мотив,
Музыки детской пронзительный звон
Дергает шуткой смертельный наклон,

Некуда шарику, негде упасть.

«Кавалер барышню хочет украсть…»

«Русские записки», 1939. № 17.

«В ночной глуши, в каморке темной…»*

В ночной глуши, в каморке темной,
Захлебываясь верностью и страхом,
Сводить, вздыхая, счет судьбе заемной,
Возможностям падения и краха,

Чтоб то, о чем мы и мечтать не смели,

Скользя, не помня, спотыкаясь, мимо…
А рядом на обоях птицы пели
О радости почти невыносимой.

Современные записки. 1938. № 67.

«Нет, не о том… стучали поезда…»*

Нет, не о том… стучали поезда,
В дрожащей синеве коростели свистели,
Высоким полднем плавились года
И месяцы скользили, как недели…
Нет, не о том — в падении без дна,
В прозрачной ясности, в передвечерней лени,
Когда пустеет день и неба глубина,
Дома — как призраки и люди — как мишени.

Нет, не о том… в пяти, в тот раз…

Последним вздохом в мой последний час.

Альманах «Круг», № 3. Париж: Дом книги, 1938

«Не время, надежда, не время…»

Не время, надежда, не время.
Ни горести нам, ни отрады.
Но в пропасть свергаются годы,
Но кверху взвивается пламя,
Не надо, не надо, не надо…

Так жизнь изойдет расставаньем,

Так сердце истает разлукой,
За темным, скупым подаяньем
Так бедные тянутся руки.
Не время, надежда, не время…

Волнуется парус раздутый

В покинутом небе, огромном,
Минутку, еще бы минутку
На берег, на берег, на темный.

Кристальней и звонче дыханье

В предутренней зябнущей дрожи
В печальном, за дымкой, прощанье
Слова на слова не похожи.

Бессильная повесть утраты

На холод, на холод кристальный…
В последнем, горячем пожатье
Не скомкав платочек прощальный.

Альманах «Круг», № 3. Париж: Дом книги, 1938

«Поговорим теперь о том, о сем…»

Поговорим теперь о том, о сем,
О горести моей, о бедствии твоем,

О счастье, о войне, о синема,

О глупости людской и об игре ума,

(Какой пустой, беспутный — пятый час!),

О том, что в городе никто не знает нас,

За поворотом нас никто не ждет,

Свобода песни нам печальные поет,

И скука сквозь вечерние огни

Жужжащим роем осеняет дни…

Но все — в беседе двух друзей неутолимой,

В разврате слове — все будет мимо, мимо…

«Современные записки», 1939, № 69

«Утро рассветною пылью туманится…»