Начистоту в ли-бемоле (сборник)

– Не хочу быть с тобой – толпой,
задним планом, вторым в ряду.
Я – урод, нищеброд, изгой,
я под дверью истошный вой,
кот, избитый своей тропой.
Если выгонишь – упаду.

Ты – мой свет, подслащённый грог,

глотку жадно дерущий ком,
поджидающий дичь силок.
Я же – мир у любимых ног,
если пустишь хоть на порог…
– Ты о чём говоришь? О ком?!

Я – объевшийся волей лис,

одержимая снами явь.
В моём доме нет стен и крыш,
вместо двери – бурьян кулис.
Не скули по углам, малыш —
ведь углов тоже нет, представь…

– Значит, стану твоим углом!

Ты придёшь, когда воздух сух
и к рассвету надорван сон…
Я оставил в тебе свой дом.
Эта линия – вклад в ладонь,
это слово дороже двух.

Это – отблеск моей Сверхновой,

только вслушайся… приглядись…
– Мне, ты знаешь, в моих оковах
в полутон обернётся слово
целой тонной – на полшестого.
Мне бы, веришь, – с земли да ввысь,

мне бы… чёрт, посчитай ступени:

бог не в помощь, так не мешай.
Я не та, кто тебя заменит.
Во мне веса – кило сомнений,
остальное – очки да мелом
обращённый в чертёж бескрай.

Я курю, наконец. – Прекрасно!

Я пойду к тебе в сигареты.
Буду дымом к тебе привязан,
буду твой оберег от сглаза,
вплоть до фильтра – что недосказано,
пеплом осядет в лето.

– Обними меня. – Ветер в шум.

Ночь дописывает зарю.
Я в бумагу её втушу,
я в расклетченную тишину
обязательно нас впишу.
Только дай сперва… докурю…

осень 2013 г.

…и немного море

Этот мальчик – сплошные полосы,
разогнаться – да не свернуть.
Я читаю его вполголоса, чтоб нечаянно
не спугнуть.
Я кричу его с вышки мачтовой, крик
потонет в волнах: «Земля!..»
Ты носи меня, море, укачивай, обрывай мои
якоря.

Укради меня, море, сцапай, одна искра —

на фунт угля.
И прижми к себе крепко, лапами – как бы
он обнимал меня.
Оттанцуй к маяку меня, бережно —
знатный выдался нынче шторм.
Наше танго увидят с берега. Если б знали
они, по ком

этот колокол бьётся рифмами – объявили

бы мне войну.
Моё войско, сбиваясь с ритма, поворачивает
ко дну.

Моё право – доплыть до лета по маршруту

календаря.
Только лучше бы стать билетом,
огранённым в печать офсета,
чтобы мальчик мой из нигде-то
мог додуматься до меня.

Поцелуй – кипятком по пальцам,

а ведь только учусь играть.
Моя муза – безумный заяц.
Лучше душу до дыр, но – в танце,
лучше в этих глазах остаться,
до упаду в рассвет сгорать.

Моё море, я лягу с краю, чтобы не упустить

волну.
Нарисуй меня ярким маем, а потом передай
ему.

Он забрался в меня пушистым,

одичалым, худым котом —
и остался. Дурман ириса.
Фотографии – сплошь зернисты.
Так какой в моих мыслях смысл,
если мыслится не о нём?..

весна 2013 г.

Мне не страшно быть в тебе