Начистоту в ли-бемоле (сборник)

Поколение ищущих! Я – ваш приблудный
сын.
Я небрит, и дорога моя далека от трассы.
Я бреду по ней стоптанным, рваным
вальсом,
удобряя стихом растущую с неба синь.
Моя женщина за спиной укутана в пряный
дым.
Мы ночами поём друг другу чужие лета,
моя вера – аккорд предутренней сигареты.
Я боюсь однажды проснуться совсем
большим.

Поколение зрячих! Я – ваш астигматизм.

Я разбитое зеркало, линза на минус восемь,
и, вплетая песок в отзимевшие за день косы,
укрываю бордели туманом монашьих риз.
Я даю вам возможность видеть. Дают —
бери!
Я очкарик, но вам очки не помогут.
Что тащить за собой слепца, если тот —
безногий?
Не болей. Не ищи. Не жалуйся… Не кури.

Поколение дремлющих! Я – ваш дежурный

врач,
кабинетная сволочь; глупо ко мне
тесниться —
я решаю, что вам теперь приснится.
Это будет не больно, сладкий. Проснись
и плачь.
Я с восьми до шести колдую тройной
наркоз.
Я вскрываю тромбозы сонных спьяна
артерий.
Я сбиваю со следа летящие с петель двери…
…и хрустят под ногой осколки жалости, лжи
и слёз.

Поколение, здравствуй! Я вам прочту

рассказ
о мелодиях света, о людях, что вечно
молоды,
и о том, как в моём ненаглядном городе
с моря брызжет солёный от крови джаз.
Как за море летело: «Эх! Живём однова!»
Как в том море тонули шхуны и песни
влюблённых…
Поколенье умерших, с вами мы не знакомы.
Ухожу на закат, и кружится голова.

май 2012 г.

Тик. Так

Тик. Так.
Тик. Так.
Время глядит со стен.
Стрелки хихикают: спи, чудак!
Глубже нырни в постель,

вылови сон, лети чайкой ввысь,

полный карман тепла
набери и отчаливай, не отчаиваясь,
смотри, как минуты друг с другом
прощаются.
А я посмотрю на тебя.

Тик. Так.

Пора.

День в ширину антракта.

Вечер приходит в восемь утра.
Утро кипит закатом,

над кофеваркой клубясь словами,

вырванными из книг.
Публика – кактус да кот. В финале
твой монолог на пустом диване
шёпотом въедет в крик.

Воспоминания дышат

яблоками обскур.
Смотри, вот и время вышло —
вышло на перекур.

Полночь-дура – бусины на оси,

прокрустов дурной приют —
жалобно взвизгивает, но часы
её всё равно добьют.

Тик – указующая стрела —

как приговор: остынь.
Так – занавешивай зеркала,
проводам обрубай хвосты…

Ты хоронил часы за пятак.

Ты их снимал со стен.

Тик. Так.

Тик. Так.

И ты ничего не успел.

сентябрь 2015 г.

Зубы