Наглец

Узкая талия, широченная грудь, сильные руки, покрытые цветными рисунками. И босые ступни, утопающие в брызгах, которые падают на них прямо с моего тела. Бог во плоти, не меньше.

— К… какого х… — Так и не договариваю, сообразив, что пора бы прикрыться.

Переминаюсь с ноги на ногу, скользя руками по мокрому телу, а он волком голодным смотрит куда-то в область моего живота. А струи горячей воды, как назло, продолжают хлестать меня по макушке, заставляя снова и снова щуриться.

— Давно ты их? — Спрашивает строго.

И вдруг руки протягивает, за локти хватает и резко меня спиной к себе разворачивает.

— Ай! — Кричу я, стыдливо перемещая руки на задницу. — Сдурел? Ты что себе позволяешь?!

— Не верещи. — Говорит спокойно.

И пальцы его сильнее на моих локтях смыкаются, не давая обернуться.

— Я… я голая, вообще-то! — Визжу, захлебываясь.

— И что?

Опускаю взгляд, чтобы вода перестала меня по лицу лупить, отплевываюсь и вижу его ступни. Достаточно большие, но аккуратные, с красивыми, ровными пальцами. Ничего настолько соблазнительного в жизни не видела, как эти голые ноги на мокром кафеле.

— Отпусти! — Прошу, дергаясь.

— Стой смирно.

Чувствую, что наклоняется ниже. Ближе придвигается ко мне. И дрожать всем телом начинаю.

— Я ж, блин, моюсь, ты, чертов извращенец… — Рычу.

Хватка ослабляется, и мне удается повернуться. Руки, соответственно, приходится тут же переместить на грудь и то, что ниже.

— Выйди! Какого хрена тебе здесь понадобилось, вообще? — Взмахиваю рукой, наплевав, что при этом мои сиськи оголяются.

Глеб продолжает стоять истуканом, бессовестно оглядывая мое тело. Его взгляд движется по моей коже неспешно и равнодушно.

— Как давно ты их сделала?

— Кого? — Морщусь, делая шаг назад.

Выбираюсь из-под струй воды.

— Татуировки на спине.

— А-а…

Сердце — невинность. Кинжал — предательство. Перо — свобода. Божья коровка — удача. Лотос — сила духа. Птица — освобождение: правда, только контур, ее не добила до конца, потому что не чувствовала, что освободилась окончательно.

— Недавно. — Выключаю кран, съеживаясь под его дерзким взглядом. Быстро хватаю полотенце и прижимаю к груди. — В последние полгода. К-каждый месяц по одной…

Тяжело дышу, ожидая его реакции, и воспоминания перехватывают горло: трудно вспоминать, чем еще я пыталась заглушить свою боль.

— Это хорошо. — Он задумчиво закусывает нижнюю губу.

— Почему?

— Нам пригодится.

Пояснять он, кажется, не собирается.

— Не хочешь свалить отсюда? — Спрашиваю, вытягивая лицо. — Ворвался в ванную, пялишься. Я вообще-то женщина. Планировала помыться спокойно.

У него точно где-то переклинило в мозгах. Или штангой по башке попало в качалке. Смотрит и молчит. Будто не слышит.

— В нашем деле не бывает женщин и мужчин. — Говорит, наконец. — Тебе ли не знать, феминистке. — Разворачивается и выходит, ступая голыми ступнями по сырому полу и не боясь поскользнуться. — И не переживай, я не сплю с тем, с кем работаю.

— Вот это тебе точно не светит! — Брякаю я ему в спину.

А самой обидно почему-то.

«Спать он со мной не собирается. Брезгует. Вот же козел».

— Почему ты уверен, что твой план сработает? — Добавляю, чтобы отвлечь его внимание, пока сгребаю в охапку свою одежду и тянусь за трусиками.

— Сработает. — Глеб, не стесняясь, начинает стаскивать с себя брюки. — Я слов на ветер не бросаю.

Мои глаза лезут на лоб, потому что, пока я бочком-бочком придвигаюсь к выходу, он запросто снимает трусы и отправляется в душ. Длинные, крепкие, точно каменные, ноги, свободная от загара, упругая задница, широченная спина.

Сильные руки ловко взбивают в пену гель для душа, быстро пробегают по блестящей коже на выдающихся бицепсах и ныряют в подмышки.

«В нашем деле не бывает мужчин и женщин» — стучит в голове.

Но я все равно завороженно смотрю на атлетическую фигуру и не удерживаюсь от нечаянного вздоха, когда этот коктейль из живой сексуальности и плотных мышц поворачивается боком. Ох…

Нервно сглатываю, наваливаясь спиной на дверь, и чуть не падаю с ног, потому что она под давлением моего тела открывается наружу. Неловко удерживаюсь и, покачиваясь, выхожу прочь. Продолжаю ошалело хлопать ресницами.

Черт. Да он везде богатырь. Везде… Ему эта штуковина при ходьбе не мешает? Ну… мне как бы… просто интересно… А то ведь всякое бывает.

Быстро вытираюсь и одеваюсь. Привычным движением подхватываю его пиджак, лежащий на подоконнике, и проверяю карманы. Увиденное заставляет меня улыбнуться: все такой же, пустой бумажник, в котором ничего, кроме налички, нет, телефон с чистой записной книжкой и полным отсутствием фотографий и истории звонков, мятная жвачка и квадратик из фольги — те самые презервативы, которые он купил сегодня у меня на глазах в магазине.

При воспоминании о дурашливом колхознике не удерживаюсь от того, чтобы не приблизить к носу ткань пиджака. Мягко прислоняю его к лицу и осторожно вдыхаю запах. «Тысяча чертей»… От него сразу ноги подкашиваются.