Напиши обо мне песню. Ту, что с красивой лирикой

Я бы так хотела от тебя весточку, я бы так хотела сильной быть и не отвечать тебе, но и той весточки я уже не дождусь, лишь приходится гадать, увидимся ли еще, и что принесет нам эта встреча. Я хочу пройти мимо гордая, я хочу улыбнуться тебе весело, я хочу быть легкой и прожитой в той истории, в тех коротких днях, где мы грезили, где нам радостно, где нам горько и где нам солнечно, где мы держимся скромно за руки, где ты просишь меня острожной быть, где ты просишь так много не пить, где ты смотришь билеты ко мне, где смеешься, когда я зависну и не пойму, где легко так, но ты винишь меня раз. Ты не пишешь мне сутки. Ты винишь меня два. Я ловлю эту боль в животе, знакомую и тугую. Ты винишь меня три. И опять, и опять, и опять, и опять, и опять и так больно, так крутит, так давит, так ловит, так горе мое ощущается морем, сжирающим берег, ломающим замки, так ловко и долго что строили дети, ты ломаешь меня, по утру, в тишине, в шуме волн, на рассвете, ломаешь и снова винишь. Да, я классная, ты не хочешь так, ты теряешь все, ты не можешь там, ты не выстоишь, ты утонешь в раз, и как сложно все, не расслабиться. Парень, ты так ничего и не понял. И годы пройдут, где ты высохнешь от бессилия и, возможно, ты так ничего и не сможешь и не добьешься. И тяга за тягой ты будешь искать ту возможность, сгорая, теряясь и прячась, как я в голубые твои глаза уходила. Но я берегу, дорожу тобой. Я берегу, дорожу этими воспоминаниями.

Солеными волнами лижет море лицо. Волосы мои тяжелеют, легкие волнуются. Я хочу открыть глаза, но не могу, начинаю тревожиться и бить руками воду, пытаюсь кричать, что это ошибка, что я не хотела так. Отпусти меня, пожалуйста, я не готова еще уходить.

Сильная теплая рука Д. вытаскивает меня на берег, точнее, на сиденье его машины, опасливо оглядывая мое лицо. Он спрашивает, с кем я говорила во сне. Я говорила с морем, оно было темным, оно было неспокойно, я не знала, где холодные его пески, а где шанс а глоток воздуха. Я запаниковала, я не справилась бы, не вытяни меня Д. из этого кошмара. Шея сильно затекла и я попросила его остановиться. Воздух на улице был немного колючим, прохладным, но прибитая дождем земля пахла детством, проведенным у бабушки в деревне. Она пахла смехом, босыми ногами в лужах, самой зеленой на свете травой у дома, горячей печкой, о которую такое наслаждение греть замерзшие ступни, старая кожаная куртка дяди, под весом которой немного сгибаешься, но зато так тепло, те самые блины из печи на старой сковороде, которые только что грелись на углях, деревянный стол, проживший целую вечность, клеенка с яблоками, старый школьный плакат. Я забираюсь с ногами на скамейку возле стола, нетерпеливо хватаюсь за пышный блин, обжигаю пальцы, еще раз пытаюсь его схватить, оторвать кусочек, погрузится в это чудное деревенское утро, где заставляют умываться росой и бежать до соседки с каким-то нелепым вопросом, где вечером нужно мыть ноги в жестяном тазу и ерзать на холодном матрасе, пока не согреешься, но есть только что собранный липовый чай, залитый кипятком из кастрюльки, бабушкины блины, земляника с кустов, и подушками кидаться тоже можно.

Д.обнимает меня за плечи. Я понимаю, что стою какое-то время неподвижно, счастливо улыбаясь, почти плача, дышу и не могу перестать вспоминать те моменты из своего детства. Я хочу туда. Вот бы он отвез меня туда. Вслух ничего не произношу. Мы прогуливаемся до ближайшей кофейни, берем еду и кофе на вынос. Я предлагаю Д. поесть внутри, но он отводит глаза и говорит, что у нас мало времени, новый попутчик уже ждет. Я тихо киваю и забираюсь обратно в машину, делаю глоток. Горячий, крепкий. Теплая волна быстро разбегается по моему тело, я слегка трясу плечами и с нетерпением принимаюсь за еду.

Мы останавливаемся у неприметной парикмахерской на углу. Д.открывает окно и машет рукой высокому худощавому блондину, который выходит из дверей той самой парикмахерской. Интересно, это мы опоздали, и он решил пойти постричь волосы, или он просто очень занятой молодой предприниматель, у которого каждая минута на счету. Судя по его осанке, он и родился то уже в кресле с мониторами на коленях. Вижу его, и как будто бы он напоминает мне кого-то, кого я раньше встречала, но ничего не откликается внутри. Перебираю своих знакомых. Нет, показалось.

Наш новый попутчик садится сзади меня, протягивает Д. руку, мне приветливо кивает и начинает сходу шутить. Я улыбаюсь, шутит он неплохо.