Нарисуй мою душу. Несказка о душе и человеке

Иллиан неустанно делился с художником осколками своей души. Ему очень нужно это, иначе погаснет, иначе умрёт. «Поделишься и сам разберёшься в себе даже, если мне ничего не ответят, даже, если меня не услышат…», – уверен был он.

Художник слушал и молчал, глядел в дождливое окно автомобиля и примерял все его слова на свою жизнь. Они бы подошли к любой жизни, но не любая жизнь будет взаимна. «Для чего может жить человек, чья душа – наконечник стрелы?», – такой вопрос художнику пока что не по силам.

Вспомнилась история, которой сразу же поделился с Иллианом. История о умирающем от тяжёлой болезни мужчине, увидевшего на последних минутах своей жизни смерть во плоти такой, какой он её и представлял. Чёрный капюшон; костлявые руки, обтянутые тонкой и гладкой кожей; ужасное, мёртвое лицо с красными глазами, в которых огонь вместо зрачков. Да и весь образ был не лучше любой его частицы.

«За что мне всё это?» – кричал он на весь свой опустевший дом, когда смерть провела с ним рядом неделю. Ни на шаг не отошла, ни на шаг не приблизилась. Засыпаешь, глядя в её огненные глаза и просыпаешься от их света.

Когда смерть решилась подойти на несколько шагов, человек почувствовал итог. Мужчина начал умолять её. Умолял не простить, не помиловать, а лишь ответить, для чего он жил, в чём был смысл его дороги, стоило ли ему рождаться, раз после себя не оставил ничего? …

Вместо ответа Смерть начала отсчёт, и, судя по нему, остались секунды до конца. Он на колени перед ней и молит, чтобы произнесла ответ, а ей нравится его мольба, греет душу его слабость, вдохновляет его унижение перед ней.

Смерть молчала в жалкое лицо, ожидая последние секунды его жизни. Когда они настали, и их осталось всего пять, Смерть скинула свой чёрствый капюшон и показала полностью своё лицо. Оно было тощим и высосанным жизнью. В её лице мужчина узнал многих, кого встретил на своём пути, но они были не теми, кого хотелось бы увидеть на том свете. Стало жутко.

–Знаешь, почему я так выгляжу? – спросила Смерть.

–Нет, – ответил мужчина, а сам уже рыдал.

–Потому что такой была твоя жизнь!

–А смысл? В чём был мой смысл? – не унимался он до последней секунды.

–А смысл твой был прост – встречать людей, очернять их жизни и показывать им, какими быть не нужно.

Смерть забрала его, посчитав себя слишком милостивой. Хоть на последней секунде, но смысл свой он узнал, чего дано не многим. Пусть смысл прост и неприятен, но он хотя бы был…

Пока Иллиан размышлял о рассказанной истории, которая ему была не по душе, художник вспоминал сегодняшние сны.

Сон про мальчика был расплывчатым и не внушал доверия с любых своих сторон. Диалог помнил смутно, но знал, что со многим был не согласен. «Люди, как насекомые!», – запомнилось ему, и истина такая неприятная. Однако, этот сон записан в дневнике, «Если, конечно, это был сон!».

Записал и второй сон, более тревожный, но менее значимый: «Мне снилось, что я в лодке, посреди океана. До материков не доплыть, но до острова всегда есть шанс. Только вот, шанс ускользал из рук, хотя во сне художнику казалось, что он уж точно знает, куда плыть, где его берег, где домик родной. В груди нагревалось чувство вины, и вина исходила от острова. Но не остров был виноват, а я. Я и сейчас помню это чувство, испытанное во сне, и, как мне хотелось исправиться. Я бы, наверное, не проснулся, и так бы и искал тот остров, если бы в какой-то момент не решился сдаться. Поражение пришло в виде смирения. «Не доплыть мне до этого острова!», – воскликнул я на весь океан и бросил в него вёсла со злостью, с недоверием. Океану было не больно. Что для него два весла?! И меня это почему-то не устроило! Я вытащил из кармана спички, поджёг одну и бросил в океан. Он вспыхнул каждой своей клеточкой, и я проснулся – в поту и с мыслями, что же будет с Землёй, если все воды океана превратятся в кипяток…».

Сны не так уж и помогали, слишком искажённым всё в них было. «Лучше не углубляться и не записывать!», – думал он, но всё равно углублялся и записывал. Сны для него – неизвестная реальность, но действие вчерашних снов проходило на его планете, а не где-то за звёздами. Душа, быть может, отделялась, но не летела далеко.

По дороге, кроме природы, встретили пару городов – один пустой, другой какой-то переполненный. В одном витрины и реклама, в другом облеплены столбы. В одном паром и переправа, в другом салоны красоты.

Да, города тоже разные. Не всем жизнь дарит изобилие, у кого-то счастье в простоте. Не все желают жить там, где больше всего людей…

–Как ты до такого докатился? – неожиданно спросил художник Иллиана, прервав затянувшееся молчание, задумавшись о том, чего он ищет.

Тот гневно бросил взгляд и хотел ответить грубо, потом задумался над вопросом и простил художника или, быть может, сделал вид, что простил.

–Неужели, символы на лице тебя заставили жить не в домах, а в дорогах? – добавил Арлстау, желая исправить своё секундное невежество.