Нарисуй мою душу. Несказка о душе и человеке

Анна отвела взгляд в сторону и вспоминала какое-то событие, а художник проникся в неё взглядом и ясно увидел, что в её воспоминаниях был он.

«Но это невозможно! Жаль, что самих воспоминаний не увидеть! Может, я ошибаюсь…»

Заинтриговала его девушка, в загадку легко влюбиться…

–Дурная слава закрытых городов совсем не пугает? – спросил он безучастно.

–Я не гость здесь, это мой дом! – солгала она, но продолжила со всей искренностью, как ей самой казалось. – Дурную славу придумывают люди, а настоящая слава это отдельное достижение или событие. Славу нужно заслужить, и дурной она быть не может. Если ты посмешище, которое все знают – это далеко не слава…

Полчаса шли по набережной. Начались деревья, что выше головы, и стало заметно зеленее. Атаковала свежесть.

В основном, говорила она, а он слушал. Разговор обо всём, но ни разу не обмолвилась словом о важном, а небо под ногами так и не заканчивалось, конец не виден.

В каждом кусочке оно неповторимо, нигде нет одинаковой звезды, нет похожих друг на друга комет и планет, и все, словно светились ярче от ног первой пары, что образовалась в этом странном городе.

Все шли по одиночке, а они вдвоём, и это было так удивительно для художника, но редкий прохожий обращал внимание на них, и это счёл не естественным.

О том, что что-то слышала о художнике, рисующем души, не обронила слова, словно весь мир знал о нём, а она не знала. «Видимо, и правда, здесь нет связи с миром…»

Художник пригласил даму в ресторан, лишь заметив его за углом. Её взгляд не пылал интересом к этому месту, но ему хотелось присесть и продолжить зачатую симпатию.

Чувствовал, что чем-то ей понравился. Этого достаточно для тридцати трёх минут знакомства.

К такой женщине любой побоится подойти, не каждый подойдёт, потому не был удивлён, что она сейчас с ним.

Красота пугает многих, красота заставляет страдать, чтобы ей не годились в подмётки – это не о высоких каблуках и раздутых губах, а о тонкостях души, которыми владеет красота.

Когда душа красива, тело познаёт, что такое совершенство…

Он не рассказал ей, кто он; она не рассказала, кто она. Конечно, говорил ей про свои картины, которые когда-то рисовал, но не сказал, что он – кудесник душ.

Преподносил рассказанное, как будто всё прошло, будто это уже не исправить, словно это никак не вернуть…

Художник любил задавать себе вопрос: «Кто ты такой?», и хоть сам же себе отвечал на него, вопрос этот – лучший помощник.

«Кто такой Иллиан, к примеру? Он ненормальный путешественник, искусный архитектор и убийца, родившийся с душой на лице, знает секрет вечной молодости, одновременно желает людям и добра, и зла. Две личности засели в нём, и лишь одна похожа на человека, другая на авра!».

«Кто такая Леро? Хрупкая, раненая девочка, на которой художник нарисовал очередную рану. Парит по вечерам, в другие часы приземлённая. Ей не нужно задавать вопрос, чтобы услышать ответ. У неё всё написано на лице красивым, мелким почерком.».

«Кто те двое, что приходят ко мне, перед тем, как случается что-то? Я не понимаю, кто они – слова не соответствуют лицам, их, словно невозможно распознать. Они иллюзии, они любят весь космос, ничто для них Земля. Не дорожат они ею…».

«И кто же она? Кто же, кто же за взглядом тем прячется, позволяет смотреть? Знакомство с незнакомством какое-то. О душе её сказать можно много, но ничто не даст ответ о том, кто она. Если Леро – это слабость, то она – это сила. Да, женщины, либо сильны, либо слабы, но счастье чаще достаётся слабым! Не удивительно! Мне многое представилось о том, кто сейчас передо мной, но во всё это слабо верилось. Если всё это окажется правдой, то, кто же тогда я?» …

Вот и весь его мир на сегодня, вот и весь его мир из пяти человек. И кто сказал, что дальше обязательно будет больше?! Нет, круги любят сужаться.

За несколько часов рассказали друг другу о многом – в основном, о взглядах на жизнь, которые оказались вовсе не одинаковыми, но зеркальными.

Время улетело незаметно.

Ему чудилось, что она его знает всю жизнь, а для него она лишь незнакомка. Человек в нём слушал каждое слово, ангел в нём чувствовал её, демон не отводил взгляда, а зверь всего лишь вдыхал её запах и вкушал аромат.

Когда собирались уходить из ресторана, глаза героя были в героине, а героиня не отрывала взгляда – не от чего-то, а от его рук. Глядела на тонкие пальцы и снова что-то вспоминала, и снова о художнике, и снова он это ощутил.

«Как она может меня помнить, если я её не помню?! Ничего не напоминает?», – спросил себя художник, а у неё:

–Что ты видишь?

–Не знаю.

–А почему так смотришь на них?

–Не знаю, – солгала она.

Затем небрежно, но намеренно уронила стакан, но художник поймал. Намёк понял, вопросы про руки оставил на потом.

Через минуту он провожал её до дома всё по тому же «небу под ногами», и она осмелилась спросить волнующий её вопрос: «Верит ли он в конец света?» – на него получила странный взгляд и сухое «нет».