Наша Светлость

   Тарк. Из своих. Из тех, с которыми у одного костра выживать приходилось. Такие не врут без веской на то причины. Чем его взяли?

   Купили? Урфин никогда не обижал своих людей деньгами. Но некоторым всегда мало.

   - Найти.

   Приказ будет выполнен. И Нишхат первым побежит искать, потому что только так сам выживет. Но Урфин подозревал, что Тарк уже мертв.

   Жаль, что убивать дважды нельзя.

Глава 27. Дни грозы

   Однажды в студеную зимнюю пору...

   ...начало недоброй сказки.

   Наша Светлость дремали, устроившись под теплым боком мужа. Я слышала, как гудит ветер за окном, и Замок вдыхает зиму сквозь трубы, чтобы выдохнуть горячий, пропахший огнем и пеплом воздух. Поскрипывало стекло. И совсем рядом отсчитывало время сердце Кайя.

   Он не спал, думая о чем-то своем, на сей раз далеком и безболезненном.

   - Спишь?

   - Неа, - я почти не соврала и перевернулась на бок. Плечо Кайя в чем-то удобней подушки. И обнять Нашу Светлость не только можно, но и нужно.

   - Иза, я тебя никогда не спрашивал, но... тебе не хочется вернуться домой?

   Так, а это что за новость?

   Наша Светлость категорически против депортации!

   - Отослать хочешь?

   - Даже если бы это было возможно, боюсь, я бы тебя не отпустил.

   Я бы себя сама не отпустила, но все равно приятно слышать.

   - Тогда почему спрашиваешь?

   - Там твой дом.

   Был когда-то давно. Наверное, еще когда мама жила. А потом все вдруг рассыпалось, и мир выскользнул из рук. Он отвернулся от меня или я была первой? Какая, впрочем, разница.

   - Мой дом здесь, - и Наша Светлость не имеют в виду конкретные покои конкретного Замка. Скорее уж мир - это не столько место, сколько люди. Самый важный человек сейчас рядом. Притаился, вслушивается в мои эмоции. Мазохист несчастный.

   - Расскажи о своем мире, пожалуйста.

   ...зачем?

   Мне не жаль, но этот внезапный интерес выглядит подозрительным.

   ...просто так. Я никогда не спрашивал Урфина о том, где он был и что видел. Иногда он рассказывал сам. Мне было интересно. И еще завидно. Я никогда не выйду не то, что за пределы мира, но даже за границы Протектората. С одной стороны необходимости нет. С другой...

   Он чувствует себя запертым.

   ...да. Я читал о других странах. Обычаях. Мне всегда было интересно, сколько в написанном правды. Да и в слова нельзя вместить все.

   ...а я могу показать?

   ...если хочешь.

   Хочу. Но не уверена, получится ли. И я сама, кажется, не знаю, каков мой прошлый мир. Разный.

   Закрываю глаза, пытаясь вспомнить. Память - старый сундук, в котором хранится всякий хлам, и мне не думалось, что он будет кому-то интересен.

   Вот автострада вечером. Я в автобусе. Смотрю в окно, прижимаясь лбом к стеклу. Грязная занавеска гладит щеку. Цепочка огней. Машины. Запах бензина и разогретого колесами асфальта проникает в салон, добавляя вони. Кто-то ругается. Кто-то говорит по телефону так громко, что все пассажиры, связанные необходимостью попасть к пункту назначения, оказываются в курсе чужих дел. И старушка в замызганной куртке - жара, а она в куртке - принимается давать советы.

   Вот улица. И фонарь, который в кои-то веки горит, освещает стоянку. Машин много, и некоторые вползают на газон. Песочница, лишенная песка.

   Вот город, почему-то серый, несмотря на обилие рекламных плакатов. Желтые прямоугольники витрин. И снова люди... девушка в кожаном плащике, полы которого разлетаются. Под плащиком ажурное платье, которое на ком-то другом выглядело бы вульгарным, но девушка молода и красива. Удачлива, в отличие от меня.

   Женщина с сумками... подростки... мужчина внушительных габаритов и букет роз.

   О чем я думала?

   Наверное, ни о чем.

   Вот старый корпус университета. Подвал. Аудитория освещена наполовину. Доска стара, и цвет ее неопределим, белые меловые буквы почти не видны, но Матроновна упрямо выводит слова. Округлый учительский почерк. Старая трикотажная юбка. И строгий пиджак длиной до середины бедра. Ее фигура квадратных очертаний, что диссонирует с почерком и мешает мне слушать.

   Вот конюшни и лошадь. Рыжий песок манежа. И рыжий жеребчик на корде, из новеньких... мама что-то говорит, но я далеко и не слышу слов.

   Солнце. Жарко. И тянет сбежать на реку.

   Маму это расстроит. Ее взгляд то и дело останавливается на мне: нельзя выпадать из поля зрения. Но мне тринадцать и я уже взрослая. Хочу свободы.

   Четырнадцать. Прыщи. Гормоны. Первая любовь, которая безответная... но про любовь, наверное, не стоит. Пусть это было давно. Тем более что маме он не нравился...

   ...а я понравился бы?

   ...да.

   ...ты очень ее любила.