Наследник подземного мира

   "Уж теперь-то все?" - робко, осторожно только еще хотел было подумать Олег. Но и того не успел: новый вой донесся откуда-то снизу. Да так, что дрогнули стены и даже свод подземелья. А откуда-то сверху посыпался песок.

   "Ну-у-у-и-где-ты-ы-ы, хра-а-а-абрец? - удалось разобрать Замшелову в этом протяжном звуке, - до-о-о-лго-о-омне-е-е-ещежда-а-ать?"

   "Потерпи, - подумал он, чувствуя совсем неуместный в таких случаях азарт, - скоро буду. Скоро!"

   И поспешил к ближайшей лестнице - навстречу вою.

   На четвертом ярусе обнаружилось сразу три беглых души. Однако противниками все они оказались слабыми, неумелыми... неинтересными. Успев растерзать не меньше десятка каторжан, эта шайка и при встрече с Олегом, видать, рассчитывала на легкую победу. А может, ни на что рассчитывать призраки не умели в принципе. Но просто... если не сказать - тупо накинулись на еще одного, встреченного ими, живого человека. Окружив того с трех сторон.

   Попытка задавить массой не удалась. Держа меч перед собой, Замшелов развернулся вокруг своей оси. И тем смог вывести из игры сразу двух из трех беглых душ. Третий призрак вместо того чтобы убраться восвояси, позволил себе лишь отступить на несколько шагов. И при этом что-то нечленораздельно бурчал, вперившись в Олега бессмысленно-круглыми, пустыми глазницами.

   Хотя нет: не такими уж и пустыми. В них загорелись огоньки: синеватые, холодные, тусклые. И в то же время притягивавшие к себе взгляд. Засмотревшись на них, Олег почувствовал некоторое оцепенение... правда, слабое. Ибо когда призрак было решил, что жертва безопасна, как только позволил себе к ней приблизиться - рука Замшелова направила меч навстречу.

   Клинок вошел беглой душе аккурат в сердце... если таковое, конечно, имелось. Скорее всего да, потому как на этом схватка для незадачливого призрака была закончена.

   "Ну-у-уже-е-е! - вновь зазвучало и уже совсем близко, - язажда-ался!"

   Держа меч наготове, Олег осторожно спустился на пятый, а затем и на шестой - самый нижний из ярусов рудника. Где встретился наконец с обладателем протяжного голоса.

   В отличие от остальных беглых душ тот оказался далеко не худосочным. На скелет, во всяком случае, не походил. Кряжистый, среднего роста - он и очертания имел куда более четкие. Вместо едва светящейся дымки призрака окружало сияние, яркое и холодное. На чьем фоне он был похож на старый фотоснимок: еще черно-белый, зернистый.

   Но главное: обладатель протяжного голоса не успел облезть настолько, чтоб голова его превратилась в безликий череп. Нет, его лицо еще можно было узнать. Олег и узнал... и даже опешил от неожиданности.

  - Клач? - воскликнул он, зачем-то сжимая покрепче рукоять меча.

   Призрак кивнул - подчеркнуто медленно, словно бы снисходительно.

  - Портки не обмочил? - произнес он уже своим обычным, разве что несколько искаженным, голосом, - помнишь... я назначил тебе встречу? Мы должны были поговорить... да не вышло. Гребанные жрецы! Тогда не вышло... но неужели ты думал, что на этом закончилось?

   Замшелов промолчал, не зная, что и ответить. А Клач продолжил:

  - До вас, благородных аров, мне конечно далеко. Но слово я свое держу... всегда. Даже после смерти. Так что упрекнуть меня никто не сможет... особенно ты!

   Затем рот его раскрылся не по-человечески широко, испустив гулкий вопль. Да с такой силой, что Олега Замшелова отнесло к ближайшей стене, едва ли не сбивая с ног. Изо всех сил он старался удержать меч, преодолевая искушение зажать руками уши. И немудрено: от вопля, звучавшего на одной ноте, голова только что не лопалась.

  - Ну? Оценил силу моего слова? - с издевкой поинтересовался Клач, делая передышку.

  - От таких как ты и при жизни уши вянут, - угрюмо и вполголоса пробормотал Олег. И двинулся на противника, занося меч.

   К удивлению Замшелова, эту атаку мертвый каторжанин не стремился ни отразить, ни даже уклониться от нее. Просто стоял и ждал посреди обширной пещеры. Зато когда клинок оказался совсем близко, Клач... просто перехватил его. Рукой. И удержал - не позволяя довершить удар.

  - Жалкий трус, - прорычал призрак, безотрывно глядя в глаза Олега, - слабак. Каким был - таким и остался. Тебе и меч не поможет. Я заберу его голыми руками. Как ту "блестящую штуку". Да-да, ты сам мне его отдашь!

   Глазницы Клача вспыхнули зеленым огнем, парализуя волю Замшелова, отнимая силы. Слабели и постепенно разжимались пальцы, державшие рукоять меча. А ноги подгибались, словно сделавшись ватными.

  - Не отдам, - из последних сил прошептал Олег, - и я не слабак. Я жив... в отличие от тебя!

   И внезапно почувствовал тепло, исходившее от меча. Словно тот был живой... словно пытался подбодрить нового владельца. А в следующий миг левая, свободная рука Замшелова ударила Клача в лицо. Просто кулаком и не слишком сильно, не говоря уже про умение. Но хватило и этого. На удивление легко голова мертвого каторжанина отделилась от тела. И, отлетев сантиметров на двадцать, с легким сухим стуком упала на пол.