Настоящая фантастика – 2011

– Добрый день, – сказал я, широко улыбаясь. – Так вышло, что у меня есть опыт работы… в магазине. Возьмете меня за еду – хотя бы народ зазывать?

Он оторвался от своего занятия и бросил на меня второй взгляд.

Потом быстро посмотрел на двери. Потом нажал кнопку под прилавком.

Моментально возник громила в черной куртке, похожий на Гену и Богдана одновременно.

– Проводи, – сказал мужчина за стойкой.

Я выскочил на улицу раньше, чем охранник успел до меня дотянуться. Снова влился в толпу – спрятался.

…Можно ли нарисовать такой портал, чтобы выйти из него на порог моего дома? Где на крыше сидит старый механический петух, где на лужайке похоронены предки, где смотрит с портрета моя прабабка – мертвая ведьма Лейла?

Я замедлил шаг. «Для начертания портала пути, – говорил учитель, – вам потребуются семь главных характеристик и тринадцать уточняющих. Неотъемлемая характеристика портала пути – непрерывность пространства. Портал, использующий неявные свойства пространства и времени, называется порталом прыжка, изучать его будут лучшие из вас в конце последнего семестра, чтобы получить итоговую оценку „сердце“. Тем шалопаям, которым достаточно „креста“, никогда не попять устройства и начертания портала прыжка…»

А черный-то покупатель имел в школе «сердце», подумал я грустно. Либо Герда, носовая фигура его корабля, знает толк в порталах, ведущих из одного мира в другой. Но объясните мне кто-нибудь, как мне теперь вернуться домой?!

Домой. Где меня сразу казнят, как злоумышленного волшебника.

Я остановился. В этот момент, затерявшись в толпе на улице огромного, чужого, чуждого мне города, я понял окончательно: та жизнь закончена. Леон Надир умер на плахе.

Здравствуй, новорожденный Леон Надир. И чем ты думаешь заняться?

Наталья Лескова Без цели, без надежды

Сан-Себастьен. Небо и земля

Утро пахло полынью. А еще бензином и крепким кофе.

– И сколько тебе лет?

– Мне уже есть восемнадцать, если ты об этом!

– Ха. Не очень-то похоже.

– Подумаешь! А тебе что за дело?

– Ха. Я тебя подвезу, а твои родители меня потом в киднеппинге обвинят.

– У меня нет родителей…

– Ха. В твоем возрасте ни у кого нет родителей.

– У меня правда их нет.

– Ха.

Парень почесал заросли кустистой бороденки, отхлебнул из бумажного стакана двойной эспрессо. У него были странные глаза – смотрит вроде на меня, а вроде и в другую вселенную.

– Ты местный?

– Вот еще! Если бы я родился в этой дыре, то давно бы с горя повесился. Я здесь только пятый день торчу, а уже вою!

– А едешь куда?

– В никуда.

– Ну да, конечно… В твоем возрасте все едут в этом направлении.

– Подумаешь! Будто бы ты не туда же!

– Нет. Я оттуда уже возвращаюсь.

– Тебе есть куда возвращаться?

Он задумался, допил кофе, растрепал и без того растрепанные длинные патлы. Сказал отрешенно:

– А пожалуй, что и некуда.

За окном прогудел грузовик, въезжающий на заправочную станцию. Вот и дальнобойщик. Может, к нему пристроиться? Ну уж нет. Скучные они – дальнобойщики. Совсем серые. Начнут мораль читать: «Где родители? Почему не в школе? Что за вид?»… А кончится все тирадой на тему «А я в твои годы»… Если и ехать из никуда в никуда, то хоть с кем-то понимающим.

– Ну так что, ты едешь? – парень резко поднялся из-за стола.

– Конечно, еду!

– Как тебя хоть зовут, попутчик?

– Том Лоу. А тебя?

– Небо.

– Ну и имечко! Неужели настоящее?

– Теперь – да.

Его машина была похожа на него самого – старая, помятая, но не без оригинальности. Особенно меня порадовала наклейка на крышке бензобака – рожица младенца с детского питания и надпись «Когда ешь, не чавкай».

– Эй, Том. Говоришь, ты тут пять дней? Значит, знаешь, где почта?

– Конечно. В центре города, прямо напротив ратуши, между аптекой и полицейским участком. Это чуть дальше по шоссе. Здесь не заблудишься: улиц тут столько же, как извилин в голове у местных. То есть одна, прямая, и ведет точно к выходу.

– Мне кажется или это цитата? – Небо перекинул потрепанный рюкзак с переднего сиденья назад. Я отправил туда же свой вещмешок.

– Что поделать… Когда нет своих мыслей, а сказать хочется, приходится цитировать, – я мрачно вытряхнул из пачки сигарету, щелкнул зажигалкой.

– А ты злой для своих восемнадцати… Кстати, глупая цитата хуже, чем отсутствие мыслей. Докуривай, и поехали.

– А в машине курить нельзя?

– Нет. Не выношу запах табака.

– Ничего себе! Ты не похож на праведника!

– Я и не праведник. Просто не выношу запаха табака.

– Ладно, – я затянулся еще раз, затушил сигарету об рукав драной косухи, щелчком отправил бычок в табличку «Не курить, не сорить», служившей единственным украшением парковки. Мой попутчик проследил взглядом за полетом окурка, но ничего не сказал. Сел в машину, повернул ключи в замке зажигания. Заурчал мотор под аккомпанемент приемника.

Riders on the storm
Riders on the storm
Into this house we're born
Into this world we're thrown
Like a dog without a bone
An actor out alone
Riders on the storm…