Натренированный на победу боец

– К утру! Мачта должна стоять! И шатер должен быть, так сказать, натянут – художники его расписали. А то шо ж, накопали богатств, а сохранить ума нету? Что гости подумают? Елена Федоровна тут? Тут. Что?

– Старались.

– Шо – старались, время – пять сорок! Старались они – третьи сутки, а мачта не стоит! Где мачта? – Свиридов пощурился, ему указывали все – чуть выше, на уровне древнерусского кремля, лежала длиннючая металлическая мачта с выдвижным наконечником, зацепленная лебедкой за основание. – Готова. Раствор намешали? Щебенка? А в чем же трудность? Прохоров!

– Та забуриться не можем.

– Шо? Пять метров не забурить? – Свиридов в сердцах плюнул.

– Та камень. Не можем место выбрать. Всю площадку избуравили – один гранит. Во, – Прохоров пнул светлокаменную колоду, зеленую от мха. – Бурим – натыкаемся. Вытаскиваем – на ей надпись. И так везде. И бурить страшно – вдруг шо разорим?

– Какой гранит? Как везде? – всплескивал руками Свиридов. – А ну свети.

Очертаниями колода напоминала гроб, я сразу понял, она рукотворна – по краю плоской поверхности ровные бороздки, по углам переходящие в узор узелками, как девичья коса. В широкой части зияла выструганная воронка от касания бура, но сама колода даже не треснула. То, что сперва показалось мне следами корней и влажными отпечатками земли, и правда были тесно вырубленные буквы. Под ними разборчиво читались сложенные попарно ЦС, ИС, КТ. Свиридов, натужно сопя, поковырял надпись, противно стряхивая с пальцев налипшую глину, позвал:

– Елена Федоровна, ты… Что тут, эта?

– Отойдите от света, вы ж мне загораживаете, тут… Э-э… «Лета 7115 февраля в 23 дн…» Так написано: дн. «На памят святого священномученика Поликарпа Змирского убиен бысть на государевой службе князь-стольник Юрий Мещера, а погребен того же мсца 27 дн на памят прпдобного исповедника Прокофя…»

– Ничего себе, – промямлил Свиридов и зашипел: – Елена Федоровна, какой гранит?! Ты ж говорила: глина! Должна глина!

– Ах, что я могу знать? Вы уехали, про вас такое говорили… Я одна. Сказали бурить. Откуда я могу знать? Может, так и надо!

– Ну, тихо… И что же, Прохоров, что ли?.. И еще, значит, как бы, такое, есть?

– Сплошь! Вон – мы сколь раз пробовали, столько и вывернули. – Прохоров раздвинул людей, давая простор взгляду.

Свиридов смурно уставился на каменные колоды, побольше и меньше, разно раскинутые по всей площадке, дыхнул и слабо сказал:

– Ну, а хоть вот эту прочти…

– «Лета 6814 преставись раб Божий князь и старец Исаия Петров…»

– Еврей, – заметил кто-то, Свиридов вскинулся:

– Кто сказал? А ну отставить! Я покажу… Я… в общем, разойдись. Пятнадцать минут технологический перерыв. Закурить и оправиться. Можно в туалет – малая нужда. Всем покинуть рабочую площадку! Поживее, живее. – Он уже нетерпеливо манил: – Прохоров, поди-ка, ага, сюда. – Схватил того за ремень и впечатал кулаком точно в лоб. – Ты мне что, мразь, откопал? Ты откуда достал эту пакость? – Прохоров угибался, норовя перехватить кулак, свалился на колени, Свиридов гвоздил. – Убью, тварь! Уволю без пенсии!

– Так находки ж! Федоровна!

– Прекратите… Или я уйду!

– Стоять! Все-все-все, прости, ну-ну… Ну вот здесь – что написано?

– «Анастасия Бахтеярова доч».

– А, тварь… А тут? Тут?

– «Священноиерей окольничий Борисов. Схимница Надежда. Волею Божею не ста Андрея Стефанова Веламинова. Иоанн… Калашников. Князь Прокопий Смойлов Траханиотов».

– Черт, черт!

– Не торопите меня! «Стряпчий Барнышлев преставися… Аврам Григорьевич Огин-Плещеев». Это… Не разберу. «Стольник Клешнин. Старец именем Андрей. Монахиня Елена, в миру Потемкина, преставися с миром. Зубачева Елизавета. Засекин. Епископ Крутицкий Пафнутий. Инок Григорий. В месяц януаре 24 день Федор Михайлович Мстиславский. С нами Бог, никто же на ны». Сколько еще? Да что мы глаза ломаем, где ваши накладные – сверьте!

– Рот закрой! – Свиридов отступил в сторону, развернул на каменном гробу свиток, выуженный из потайного кармана, и уперся в него фонарным лучом.

Прохоров потрогал голову, на четвереньках добрался до груды палок и присел на них – палки, видно, наносили для костра, женщина темнела недвижно, как столб, – там, выше, над нами, завиднелось небо, словно чья-то рука оторвала его от земли; Свиридов листал-листал, страницы всхлипывали, женщина крикнула:

– Смотрите на «эн»! Надгробья! О господи…

Свиридов согнулся – страницы хлестали его по лицу, там, выше, теплело – снежная соль, щепотками достигавшая нас, словно ветер стряхивал ее с невидимых деревьев, теперь обратилась в холодные крапины – они кололи лицо.

– Нету. – Свиридов потушил фонарь, в темноте еще потерянно, пусто перебирал листы. – Нету такого. И что ж, Прохоров, вывернули, и еще, думаешь?..