Научи любить

— Мой муж пропал пять лет назад, — заговариваю тихо, прикрыв глаза. Теперь я боюсь смотреть вниз, боюсь, что воспоминания не отпустят сегодня. — Уехал на деловую встречу и не вернулся, — Крис сразу заподозрил конкурентов. Тех, к кому в то утро на встречу ехал Марк. И проверил их сразу, своими методами. Они оказались чисты. — А через два дня из реки между городом и нашим домом полиция вытащила машину мужа, — и не обнаружили повреждений, что указывали бы на покушение, — а его самого в машине не было. Спасатели прочесали реку и берега на несколько километров вверх и вниз по течению реки, — Крис искал дальше и дольше, но и его поиски не увенчались успехом. — И никаких результатов. Мне пришлось самой продолжать дело мужа. Мне помогали, — Корфы практически поселились у меня. Катя заменила моим девочкам меня, пока ночами Крис втолковывал мне азы бизнеса. — Но ты даже не представляешь, что значит быть бизнес—леди и каждый день доказывать высокомерным миллионерам, что я не хуже, а даже лучше. Ловить их насмешливые, а то и похотливые взгляды и сдерживать себя, чтобы не сбежать или не расцарапать этим уродам морды, — и злость холодком ползет по позвоночнику. — Но я справилась, — и доказала всем, что я сама могу все и чтобы управлять бизнесом мужа, мне не нужны покровители. — А поздними вечерами, когда хотелось выть от тоски и боли, спасала семья. А два месяца назад пропал пес мужа. И у меня появилась надежда. Но неделю назад сестра мужа признала его мертвым и… — голос срывается, — похоронила…

Горячие руки обнимают за плечи, и я подаюсь назад, прижимаюсь к сильному телу, и запах ментола щекочет нос. Я выдыхаю, высвобождаясь из не тех рук не того мужчины. И очарование полета развеивается. Становится зябко. Наверное, Дима чувствует перемены, потому что очень скоро мы снова оказываемся на земле. Где нас встречает та самая невысокая девушка с термосом горячего черного чая.

Отхлебывая сладкий чай, жмурюсь от удовольствия и приятного тепла, растекающегося под кожей. Расслабляющего, разгоняющего болезненные воспоминания. И чувствую рядом крепкое плечо чужого, но странно близкого мужчины. Разве так бывает? Разве так может быть, чтобы едва знакомый мужчина угадывал желания на раз—два?

— Кто ты? – осторожно спрашиваю я, зачарованно наблюдая, как ветер тормошит волосы Димы.

— Будем знакомиться заново? – удивляется он.

— Ты шпион? Работаешь на конкурентов? – не унимаюсь я, забыв про чай. — А может, тебя наняли, чтобы соблазнить меня? Или убить?

— Странные и запоздалые предположения, тебе не кажется? — он тоже отпивает чай из пластмассовой чашки термоса. Да уж, тут он прав. Хотел бы убить – убил бы, а не знакомил с кучей народа. Случись со мной что – целая толпа покажет, что видела меня в его обществе.

— Вижу, ты и сама все понимаешь, — усмехается Дима.

— Тогда кто ты? — и сердце сбивается с ритма, предчувствуя неладное.

— Спасатель, — спокойно отвечает Дима. — Но в одном ты права: меня действительно попросили найти тебя и узнать, как ты живешь.

— Кто? — и голос дрожит.

— Твой муж.

— Ты мне не веришь, — констатирует Дима, глядя в мое изумленное лицо. — Это нормально.

Он достает из кармана рубашки примятую фотографию и протягивает мне. На ней — Марк. Живой. Дыхание перекрывает, мир расплывается от слез, и я закусываю губу, чтобы не разреветься. Дышу глубоко. И только тогда рассматриваю снимок: Марк сидит на деревянной скамейке, вытянув ноги; лицо его изрезано мелкими шрамами, черные волосы сильно отросли; на смуглом лице легкая небритость, легкий прищур черных глаз и сигарета в кулаке. А рядом с ним сидит Джун.

И боль накрывает ослепляющей волной, ломает ребра, рвет легкие. Снимок выпадает из пальцев, и я медленно оседаю на землю. Меня тормошат, о чем-то спрашивают. Я не понимаю. А потом кто-то подхватывает на руки – я не вижу лица, ничего не вижу. Прихожу в себя от резкого запаха нашатыря. Чихаю, отпихивая мужскую руку.

— Алиса, ты меня слышишь? — взволнованный голос Димы рядом.

Киваю, обнаруживая себя на переднем сидении Диминого джипа. А пальцы сжимают фотографию. Разве я не уронила ее? Фокусирую на ней взгляд. И слезы текут по щекам. Всхлипываю.

— Как? — выдыхаю, не зная, как и что спрашивать. Я тупо смотрю на лицо любимого мужчины и не верю. Не верю, что все это правда. А вдруг фотомонтаж? И сама же отметаю это предположение — у Марка нет ни одной похожей фотографии. Впрочем, фотошоп сейчас творит чудеса. А если обман, то зачем? И все эти мысли выливаются в одно слово. Но Дима снова понимает.

— Я не обманываю тебя, Алиса. Я просто приехал в гости к сестре и деду. У меня дед — лесник. А сестра с ним живет. Они Марка и нашли.

Я вздрагиваю на имени мужа, провожу большим пальцем по его глянцевому лицу. Катька его похоронила, а он живой. Живой. Разве так бывает? И сердце бешено стучит в груди, говоря, что бывает. Но я все равно не верю. Хоть и ждала этого пять лет.

— Отвези меня к нему. Прямо сейчас.

Дима морщится и качает головой.

— Боюсь, прямо сейчас не получится.

— Это еще почему? — и тревога бьется в висках. — Что с ним? Где он? Он же тут…