Не ангел я…

Мне от ревности злой не сойти бы с ума.
У любви не бывает второго дыханья.
Только в августе ржи золотой колыханье
Вдруг напомнит, что завтра наступит зима.
Мне от ревности злой не сойти бы с ума.

На сомкнутых устах не родятся слова.

У отвесной скалы нет спасенья для плота.
Если кругом от счастья пошла голова —
Тормози, не спеши, берегись поворота.
На сомкнутых устах не родятся слова.

Только Богу известна судьба муравья.

Не трудись понапрасну молить о прощенье.
Не гони по степи вороного коня.
Не тони понапрасну в безумье отмщенья.
Только Богу известна судьба муравья…

***

Грустно. Туманные зори
В речке полощут белье.
Из ожиданья и боли
Соткано счастье мое.

Та нежеланная встреча

Близится день ото дня…
Руки положит на плечи
И приласкает меня

Не достучит до рассвета

Бедное сердце мое;
Вскрикнет соловушка где-то —
Кто-то услышит ее…

***

Чем старше я, тем легче замечаю,
Как быстро день скользит по облакам.
И снег, прильнувший мне к вискам,
Уже и в оттепель не тает.

Из легких тканей зимнего заката

Пытаюсь сшить я одеяло снов,
И, в нем зарывшись, спит моя любовь,
Что не смогла заснуть со мной
когда-то…

Ее ль винить за старческую лень?

Себя ли упрекать за невниманье?
Где смысл? Не возвратить желаний…
Как ночь длинна! Когда ж наступит
день?

***

В чем смысл течения реки —
Его веков, минут, мгновений?
Где та бездонность глубины,
К которой так стремимся мы
По перекатам откровений?

Вот омут, где сокрылась суть.

Темно и грустно.
И кто отважится рискнуть,
И нам укажет верный путь —
Направит в русло.

Тому видней, где повернуть,

Кто нас направил.
И мы еще продолжим путь
В игре без правил.

И, уплывая от беды,

Стихий, сомнений,
Оставим на воде следы
Стихов, творений.

Когда же смерть шепнет:

 «Умрешь…» —
Не забоюсь я.
И в морду прокричу ей: «Врешь!»
Растаю пусть я,
Где ты мой крик переживешь,
И свежей капелькой втечешь
В начало устья.

***

Устал от бедности: не дружат со мной
many,
Не дешевеет хлеба каравай.
Пашу, как вол. Да только вот в кармане
По-прежнему – хоть дыры зашивай.

Проходит день, мозолями натружен,

Среди врагов и истеричных баб.
В своей стране я никому не нужен,
А если нужен – только лишь как раб.

Уехать, что ль, в земной кусочек рая,

Где в берег бьет прибойная волна.
Но за окном – ночной оркестр мая,
И дирижером – пьяная луна…

***