Не ангел я…

Стекает времени водица
По тонким стрелочкам часов.
Мой друг, нам выпало родиться
В краю заснеженных лесов.

В краю, где долгие полгода

Царит хозяйкою зима.
Где есть и счастье у народа,
Но более – горя от ума.

Где улицы, одевшись в зимы,

Спешат устроить свой уют.
И грустные, как пилигримы,
По ним прохожие снуют.

Восход румянится с востока;

Фабричных труб оранжев дым.
Ну разве это не жестоко,
Что мне не стать уж молодым…

Полгода лед. Полгода стужа.

Мороз смеется надо мной.
И хлопья лёгонькие кружат
Над побелевшею страной.

Под Новый год в московских парках

Недолгим гостем зимний день.
Под цвет футляра для подарка
На город взгромоздится тень.

Спеши туда, где гул набата,

Где строки вдруг сорвутся в крик,
Иль линза фотоаппарата
Навек запечатлеет миг.

Пусть ночь темна. Но ярки чувства,

И дни – свежи и хороши,
Когда принадлежишь искусству
Хотя бы краешком души.

***

Гаснут елки в московских квартирах,
Осыпаются хвойным дождем.
Лютый холод – январский задира
Через щели втекает в наш дом.

Всюду улицы в шубы одеты,

Льется белая песня с небес,
По сугробам – живые скелеты
Распрекрасных вчерашних принцесс.

Вечереет. Нет-нет да засвищет

Ветерок, накликая пургу.
Только стая дворовых мальчишек
Кувыркается в рыхлом снегу.

***

Уже вечереет… На улице стынь.
Тропинки хрустят от искристого снега.
У ветхих домишек нагие кусты,
Как нищие странники, просят ночлега.

У стога, где летом кузнечиков хор,

Укрывшись в траве, стрекотал
не смолкая,
Теперь расстилается бледный ковер
Да молча царит тишина голубая.

Над крышами кружит дыханье печей,

И неба не видно за снежною крошкой.
Лишь тусклые лампочки в сорок свечей
Мерцают приветливо в низких окошках.

***

Художник-осень красит клёны
Под чудный цвет твоих волос.
Его художеством пленённый,
Я не сдержу счастливых слёз.

Сентябрьский дождь рассыпал капли.

Смешно нахохлились зонты.
Стоим, промокшие, как цапли, —
Под хмурым – я, под ярким – ты.

Напрасно дерзкое занятие

Себе придумал ветродуй:
Лишь жарче на ветру объятия,
Лишь слаще жаркий поцелуй.

В сраженьях страсти пленных не берут…

Послушай, как пахнут живые цветы:

Вот видишь цветок молодой?

Это ты. А этот, взгляни, головою поник.

Похож на меня он – такой же старик.

Но верит, что справится с горькой бедой!

Недаром же льнёт он к тебе – к молодой.