Не ангел я…

О чем, любимая,
Грустишь ты на обложке
Единственной книжоночки моей?
Ну, приоткрой глаза,
Хотя б немножко,
Чтоб я проник в мир юности своей,
Где ты
Владела сердцем без остатка.
Но ты все спишь…
Твой сон,
Как в детстве, сладкий.
И я боюсь тебя случайно разбудить.
И, тихо прикрывая в спальню дверь,
Крадусь неслышно,
Словно дикий зверь,
Вдруг пожалевший дремлющую жертву.
В гостиной нашей —
Завсегдашний гость.
Ты звать его привыкла
«Милый хаос».
Я не ревную и не скалю злость.
Пусть немцы дом свой называют «хауз»,
Где властвуют капризы чистоты
И чисто европейского порядка.
Но ты все спишь…
Спи, милая. Сон сладкий.
А хаос, что же,
Ладно, пусть гостит.
Я думаю: он нас с тобой простит
За недостаток должного вниманья.
На спинках стульев
Смятая усталость
Твоей рукой забытого белья.
Кто знает, Друг мой,
Сколько нам осталось
Все это называть «моя семья,
Мой дом, моя квартира, мой…».
Но ты все спишь…
Ни город, ни полмира
Не жалко мне отдать за этот миг.
И пусть теперь
Смотрюсь я как старик,
Случайный гость среди чужого пира,
Но все еще позвенькивает лира.
И только из души
Уже не шепот —
Крик.

***