Не надо печалиться, вся жизнь впереди!

И опять он рождается
   в зябком окне.
Барабанит в стекло,
будто просит помочь.
В нем —
   коротком,
      еще не потерянном дне —
непрерывная боль,
сумасшедшая мощь!..
«Суета!» – говоришь?
    «Принесет – унесет?»
Говоришь, что поэту
   гораздо важней
о бессмертии думать
и с этих высот
обращаться к векам
   через головы дней?…
Я не ведаю,
чем тебя встретят
   века…

Для спешащего дня
   я кричу и шепчу.
И останется после
   хотя бы строка —
я не знаю.
Я знаю.
Я знать не хочу.

Кончается время

Мгновения

Не думай о секундах свысока.
Наступит время – сам поймешь, наверное:
свистят они,
   как пули у виска, —
мгновения,
мгновения,
мгновения…
Мгновения спрессованы в года.
Мгновения спрессованы в столетия.
И я не понимаю иногда:
где – первое мгновенье,
где – последнее.
У каждого мгновенья – свой резон.
Свои колокола.
Своя отметина.
Мгновенья раздают
   кому – позор,
кому – бесславье,
а кому – бессмертие!
Из крохотных мгновений соткан дождь.
Течет с небес вода обыкновенная…
И ты порой почти полжизни ждешь,
когда оно придет —
твое мгновение.
Придет оно —
большое, как глоток,
глоток воды во время зноя летнего…

А в общем,
   надо просто помнить долг.
От первого мгновенья
до последнего.

Баллада о молчании