(Не)настоящий парень

Забегалась, вся мокрая. Обмахиваюсь кипой распечаток и берусь за телефон. Что же делать, что же делать?

Кручу телефон в руке пару секунд и решаюсь позвонить Анастасии Сергеевне, четко контролирующей свой рабочий график, в отличие от меня.

— Анастасия Сергеевна, — бодро говорю я, едва слышится приглушённое шумом улицы «алло». — Я не успела сказать… Мне на завтра нужен отгул. И на послезавтра.

Понимаете, мои родители, — начинаю тараторить я. — Приезжают. И нужно…

— Зина, как ты себе это представляешь? — прерывает меня завкафедрой. — Табели готовы? Зачетки по курсам? Договоры на второе полугодие распечатала? Завтра их по курсам разносить. Это я буду делать?

Оглядываю стопки бумажек перед собой… нет, ещё добрая треть не готова.

— Кураторы могут поручить старостам… — вяло предлагаю я. — Мне очень нужно, Анастасия Сергеевна, — опускаюсь почти до шепота, потому что голос дрожит.

Ненавижу что-то выпрашивать. Но я тут итак не выступаю: прихожу раньше, ухожу позже, если надо, за полтора года впервые отпрашиваюсь.

— Давай договоримся так: если все будет готово, ты придёшь завтра с утра, раздашь документы кураторам и свободна. Но если не успеешь…

— Я вас поняла! Я все успею! Спасибо! — радостно кричу в трубку. — До свидания!

Кладу трубку и выдыхаю. Все хорошо, хорошо. Вполне справедливо.

А потом взгляд снова натыкается на монитор, где открыта папка с папками для распечатки, на стол, заваленный коробками с неотсортированными зачетками, и настроение падает. У Золушки были задания попроще, чтобы успеть на бал.

Я не справлюсь, если не прилетит фея-крестная. А надежда на то, что она у меня есть, исчезла лет в пять, когда мышки отказались шить для меня платье, а тыква оказалась в каше, а не на пороге дома с лакеем в придачу.

Словно знак вселенной, телефон в руках снова оживает. На экране красуется шифрованное «любимый». Секунду я колеблюсь, отвечать ли, потому что все ещё растеряна из-за всего, что мы вчера творили, но это глупо, потому что завтра нам предстоит еще не такое шоу.

— Кхм, да, — прокашливаюсь в трубку.

— Чем занимаешься? — игриво спрашивает мой псевдо-парень.

— Я на работе. Что-то хотел? — оставайся хладнокровной, оставайся хладнокровной.

— Забрать тебя, заюш?

— Эм… что? — умеет он вводить в ступор.

— Да расслабься, — приглушённый смех в трубку. — Отрабатываю речь. Как тебе такой сиропчик? Или лучше: как прошел день, зайка? — опускает голос до низкой хрипотцы.

Черт из табакерки.

— День — говно, а от твоего сиропа уши склеились, — раздражаюсь я. — Реально, что хотел? — опираюсь локтем на стол и устало потираю лоб.

— Мы не договорились на счёт завтра, не разложили вещи, не проговорили основные моменты…

— Я задержусь на работе, — вздыхаю. — И если не успею… Как тебе вариант — развлекать моих родителей завтра без меня? — в отчаянии предлагаю ему.

— Хах, смешно.

— А я не шучу. Завкафедрой ушла, на мне куча договоров, мне либо сидеть здесь в ночь, вместо завтрака завтра бегая по курсам, либо ты завтра будешь в гордом одиночестве наедине с самогоном, тушёнкой и бог весть чем, к зиме мои особенно активизируются по заготовкам. И за отсутствие мышей в банке я не ручаюсь!

Выдаю ему в запале.

— Э, не-не-не, мы так не договаривались, — вся томная хрипотца исчезает в секунду. Слышится скрип пружин, возможно, Вова встаёт с чьей-то постели, и шаги. — Давай я тебе помогу! Где ты работаешь? Я приеду. Что нужно делать?

— Ты серьезно? — фыркаю я. — Чем ты мне поможешь?

— Чем скажешь, я в твоём распоряжении. Заодно обговорим все детали, отрепетируем.

От последнего «отрепетируем» к лицу снова приливает жар. Он, наверняка, о другом, его серьезный настрой слышен через телефонную трубку, но я-то помню ту самую репетицию…

— Тебя сюда не пустят… — ищу отговорки.

— Нет такого места, куда меня бы не пустили, — самодовольно выдает Вова. — Как там называется твой институт?

Глава 12

Ида

— Как ты это сделал? — спрашиваю, пока веду Вову по путанным коридорам.

— Фокусники не раскрывают своих секретов, — усмехается он, высматривая таблички на кабинетах, мимо которых мы идём. — Уф, ностальгия!

— А что ты заканчивал? — интересуюсь, глядя на острый профиль парня. Вряд ли существует высшая школа жиголо.

— Государственный экономический у-ни-вер-си-тет, — словно вспоминая полное название, проговаривает Вова.

— А, СПбГЭУ, — понятливо киваю я. — А какая специализация?

— Торговое дело.

И я не собиралась, но смешок на грани с похрюкиванием вырывается из меня сам собой. О, Господи! Торговое дело! Интересно он применил полученные знания.

— Что? — кидает на меня недовольный взгляд.

— Ничего, ничего, — пытаясь держать лицо, говорю я. А потом бессовестно фыркаю прямо ему в лицо.

Вова кривит лицо и останавливается посреди коридора.

— Если тебя волнует вопрос, был ли у нас предмет «как продать себя подороже» — то нет, это мой личный стартап.

— И ты преуспел, — сдерживаю очередной смешок. — Как… как вообще… Как тебя занесло туда?

Мы возобновляем шаг и приближаемся к моей кафедре. Вова и экономика соотносятся в моей голове примерно так же, как королева Елизавета и свинопас.