(Не)настоящий парень

Сказать, что его слова ввели меня в ступор — ничего не сказать. Свадьба? Какая свадьба? Чья? Пульс учащается, отбиваясь в горле, а глаза перестают моргать, пытаясь высмотреть в лице напротив ответ.

— Свадьба, — спокойно повторяет Вова, глядя мне в глаза. — Если мы съезжаемся, не будут ли ожидать твои родители, что мы поженимся? Как мне реагировать, если об этом зайдет речь? «Мы не спешим», или «время покажет», или «4 июня, папаня».

— Что? — я даже промаргиваюсь, чтобы осознать, про что он.

— Ну, дата. Типа, мы планируем, папаша, не думай, что я тут безнаказанно растляю твою дочь, — усмехается парень.

— Это скорее спросит мама, — сглатывая, отвечаю я. — Но нет. Не будем так далеко заходить, иначе я никогда из этого не выберусь, — снова переключаюсь на зачетки, уводя взгляд. — «Мы об этом пока не думали» вполне приемлемый ответ.

Перебираю пальцами ряд прямоугольников, притворяясь, что пересчитываю. На самом деле сердце так стучит в голове, что забивает все мысли. Вот же дурная, и чего так среагировала на это «свадьба». За долю секунды такого понафантазировала!

— Ладно, — Вова разворачивается обратно к принтеру и вытаскивает распечатанные листы. — Какие ещё каверзные вопросы нас ждут, как думаешь?

— Я никогда раньше так далеко не заходила, так что не знаю, — в пятый раз берусь пересчитывать эти гребаные зачетки. — Что можешь сказать из своего опыта? Чего стоит ждать?

— Поверь, этот опыт и для меня в новинку, — хмыкает Вова, орудуя степлером. — Для родителей меня не нанимают. Позлить бывшего, привлечь нового, покрасоваться перед друзьями — да.

— Оу, — поднимаю на него взгляд. — Серьезно?

Верится с трудом. Он же был так убедителен в прошлый раз!

— Серьезно, — кидает на меня насмешливый взгляд из-за плеча. — Я не тот типаж, с которым хотят знакомить родителей.

— Ты неплохо справился для «не того типажа», — улыбаюсь, вспоминая его прилизанные волосы, длинный рукав и речь оксфордского мальчика.

— Люблю эксперименты, — подмигивает мне, обнажая зубы в широкой улыбке.

Я снова заливаюсь краской от собственных пошлых мыслей. Или это он все время меня провоцирует?

— Готово, — стучит стопкой бумажек по столу. — Что дальше?

Дальше? А. Договоры. Оставляю коробку с зачетками и бросаюсь к столу. По пути цепляю угол столешницы и раздается глухой стук, смешанный с моим несдержанным стоном. Блин, как больно. Оседаю на стул и морщусь, потирая ушибленное место.

Вечно этот угол вырастает у меня на пути.

— Нормально? — спрашивает Вова, подходя к столу. Опирается локтями на экран моего компьютера и нависает сверху, вглядываясь в лицо.

— Да, — бодро говорю я. — Все время такое происходит.

— Это из-за очень, очень тесной юбки, — лыбится он, в очередной раз вводя меня в ступор.

— Нет, это… при чем тут юбка вообще? — свожу вместе брови, пытаясь выдать красноту лица за раздражение.

— Нарушает координацию. Всегда задавался вопросом, как вы в них передвигаетесь. А ты всегда так одеваешься на работу? — укладывает подбородок на скрещенные на экране руки и впивается в меня этими зеленющими глазами.

— Эм, да. А что не так? — внутри разгорается такое негодование, что хоть плач.

Нормальная же юбка, вполне соответствующая профессии.

— Училку напоминаешь, — скалится Вова.

— И что? — спрашиваю раздражённо.

— Открою тебе секрет, — понижает он голос, наклоняясь ещё ниже. — Нет такого мужчины, который не фантазировал бы о строгой училке.

Щеки снова вспыхивают, и я привычно замираю, пригвожденная гипнотическим взглядом. Понимаю бедных мышек, попавших на растерзание к Яше.

— Так почему же у тебя никого нет? — спрашивает, прищуриваясь.

Вопрос на миллион, Курт. Варианты ответов будут?

— Грустная история? Негативный опыт? Религиозные убеждения? — наседает с версиями Вова.

А правильной среди них нет.

Силой воли заставляю себя отвести взгляд и уткнуться в экран. Вот бы так же можно было контролировать прилив крови к голове и цвет кожных покровов. Чтобы бессовестно не выдавать пожар внутри.

— Точно не последнее, — бурчу я.

— Просто камень с души, — с тихим смешком комментирует Вова, хлопает по монитору и отходит к принтеру.

Секунд тридцать я бесцельно вожу мышкой по экрану, пытаясь вспомнить, что собиралась сделать и строя самое сосредоточенное лицо в мире. Внутри все клокочет и переворачивается, горит огнем от пристального взгляда и его слов. Фантазер чертов.

И как мне после этого жить?

— Я жду, — напоминает о себе НеКобейн, постукивая пальцами по пластиковому корпусу принтера.

Даже не поднимая глаз, знаю, что лыбится. Провокатор!

— И что же там по фантазиям? Каков топ три? — решаю не уступать ему и не выдавать свое ханжество. Пускаю на печать следующую группу и откидываюсь на стуле, впиваясь взглядом в хитрые глаза.

Вова отталкивается от стола и снова шагает ко мне.

— Училка, — загибает он палец. — Медсестра, — шаг. — И гимнастка.

Кладет руку на крышку монитора и постукивает длинными пальцами по экрану.

— Ничего оригинального, — фыркаю я, складывая руки на груди.

— Да? А какие фантазии у вас, девочек? Сантехник, курьер, доставщик пиццы?

Рок звёзды.