Не стой под моей стрелой, или Инквизитор попаданке не указ!

— Меня Алина зовут, а тебя как? — намек на перемирие был слишком грубый. Любой похититель поймет, что это игра и я стараюсь усыпить бдительность. Но фраза вылетела, назад не загонишь.

— Лорд Массиус Ирратуар Гилдримм Жеан инт Т'Ондторриль, — спина отшельника снова выпрямилась, морщинки на лице разгладились. И лишь от взгляда перестало веять арктическим холодом.

Ого! А чувак знает толк в извращениях! То есть в именах! В первый раз такое слышу. Наверное, и в последний. И от скромности не помрет, титул себе заграбастал. Лорд он. Вот умора. С нечесанными волосами. Почему не граф? Не герцог?

— Так почему же ты, Алина без рода, без племени, секвойю уничтожила?

Таки псих! И я, перебирая в уме варианты ответа, уставилась прямо в его серо-зеленые, темные, как омут или глубины Вселенной, радужки глаз.

— Не трогала я вашу секвойю! — переходить на вы я не собиралась и быстро исправила оплошность. — Ты посмотри на меня и на эту гору щепок! По-твоему, я могу в одиночку превратить в труху дерево, которое, сам говоришь, все катаклизмы пережило?

— Кроме тебя здесь никого не было. Значит, можешь. И искра у тебя истощенная. Почти не светится. Значит, много магии выплеснула.

Мама дорогая! Он действительно верит, что это я расфигачила дерево! Магией! Мысли в голове метались бодрее стаи голодных тараканов, но ничего другого, кроме как дождаться полиции, в голову не приходило.

Одна маленькая проблемка: полиция приезжает по вызову. А я потеряла смартфон и вызвать никого не смогу. Ни полицию, ни скорую из дурдома.

«Есть еще одна идея», — зацепила я взглядом топорище, выглядывающее из-за угла, прыкрытого веником. Минута раздумий, и от идеи пришлось отказаться. Топор мне не поможет. Да и не убийца я, даже если рядом со мной психопат-отшельник. Тем более, пока вполне мирный. И не таких видала. В фильмах.

— Не трогала я твою секвойю.

— Не надоело врать? Хочешь, чтобы мое терпение закончилось и я тебя инквизиторам сдал?

Палтунья. Великий Млын. Секвойя, надеюсь, не великая. Магия. Титул. Имя… как его… Массиус. Теперь еще и инквизиторы. Очуметь! Ну и мир в его голове нарисовался! Как в романах фэнтези, которыми я в детстве зачитывалась, не меньше. Наверняка он тоже любил читать все те сказочные истории про волшебные миры и жизнь в них. А потом его больная психика нарисовала свой собственный фэнтези-мир.

А что, рассуждение выглядит разумно и правдоподобно. Очень правдоподобно. Вот только интуиция ни в какую с ним не соглашалась. Что-то было не так. И где-то под самым носом, как любит говорить мой отец, я не замечаю слона.

Исподтишка я принялась рассматривать ворчливого отшельника. И чем дольше смотрела, тем меньше понимала происходящее.

Неопрятные спутанные волосы и борода никак не вязались с прямой осанкой, аристократическими чертами лица и непринужденностью, с которой этот гад меня похитил и сейчас делает вид, что ничего необычного не произошло. Якобы все так и должно быть.

Одежда запутала ещё больше. Не видела я таких нарядов даже на картинках. И самые эпатажные модельеры ничего подобного не представляли на суд публике. В дурдоме, откуда я сначала думала, он сбежал, такое пациентам если и выдают, то только как реквизит для театральной постановки. Да и то там старье. А здесь видно — добротный шмот.

Может, я что-то упускаю? И я еще раз пробежалась взглядом по незнакомцу.

Коричневая жилетка казалась неопрятной только на первый взгляд. Чуть мятая, из грубой кожи, с блестящими фигурными пуговицами цвета бронзы она как влитая сидела поверх рубашки на широкой груди.

Темно-зеленые штаны из плотной грубой ткани подчеркивали мускулистые ноги. Давно таких фигур не видела. Эх.

Всё-таки отшельник модник. И во вкусе ему не откажешь. Даже металлические украшения на сапогах по цвету сочетаются с пуговицами на жилетке. А швы! Никогда не видела такие ровные строчки.

Кто он такой? Что здесь, черт возьми, происходит?!

— Как вредителя сдам инквизиторам, — вернул меня в реальность уже знакомый голос.

— Кажется, я уже это слышала.

— Не дерзи! С вредителями разговор короткий: голова с плеч. Этого хочешь? — и серые глаза, на этот раз без единой зеленой искорки уставились прямо на меня.

А я вдруг поняла, что он очень молод, лет двадцати пяти, не больше. И растерян.

Тем лучше. Молодой и растерянный похититель — то что нужно для побега. Надо только отвлечь. Заболтать. Почему бы мне ему не подыграть?

— Инквизиторам? А кто это? — и глаза для подтверждения удивления округлила. Может, заодно вопросами заставлю фантазера задуматься, все ли с ним в порядке. А если повезёт, даже верну в реальный мир.

Ответом мне был тяжелый удрученный взгляд, который снова пробежался по моему лицу и опустился вниз, на обувь. И за́мер, уткнувшись в одну точку. Вот чем ему не угодили мои туфли? Или я наткнулась на фетишиста, балдеющего от предметов обувной промышленности?

— В какой лавке брала? — взгляд от туфель незнакомец так и не отвел. Казалось, если бы глазами можно было протереть дыру, то на узких ярких шлейках туфель она уже давно бы появилась.

— Ни в какой, — задумчиво произнесла в ответ. — В магазине купила.