Не вычеркивай меня из списка…

Вообще-то у меня и отец, и трое дядьёв – все воевали, все при орденах – артиллерист, танкист, сапёр; есть военные фотографии каждого. Но почему-то главным героем я всегда считала дядю Яшу. Как он плыл под огнём, как, не получив высшего советского ордена, всё-таки заслужил у Судьбы главную награду: жизнь.

Дядька Яков был ангелом, но ангелом громогласным и сварливым, мечущим громы и молнии почём зря. Пока был жив, а дожил до очень преклонных лет, всегда находил, в чём меня укорить. Да за этим, собственно, мои родственники никогда далеко не ходили. Дяде Яше не нравилась моя беспечная городская известность.

С моим отцом, господином тоже заковыристым, дядька уживался плохо. Собственно, никак они не уживались, стараясь видеться пореже. Но отличный портрет дяди Якова работы моего отца существует и висит на стене в доме моего брата в городе Акко. Задумчивый и красивый, при орденах, сидит мой дядька, опёршись локтём о спинку стула, в том городе, где в жизни не бывал и, рискну предположить, ни разу не задумался о его существовании.

А я люблю рассказ отца про то, как однажды он ехал в такси (такси, буржуйский вид передвижения в Ташкенте, был единственным видом транспорта, который признавал мой отец); ехал он, значит, как всегда, на такси в свою мастерскую… И вдруг водитель, указывая пальцем на какую-то фигуру, следующую по тротуару слегка подпрыгивающей походкой, сказал отцу: «Видите, вон мужчина себе идёт? Это лучший человек в городе».

Отец глянул и сказал: «Согласен с вами. Только не в городе, а в стране. Это мой шурин»…

Разумеется, я писала о дяде Яше, он просто не мог не стать прототипом каких-то моих надсадно орущих, вытоптывающих ритм при игре на мандолине героев разных книг. Я всегда безжалостно подробно изображаю людей, которых люблю. А дядьку я очень любила, потому что… не знаю почему! Может, потому, что с мамой они, погодки, были невероятно похожи. И беспрестанно ругались, так как дядька был убеждённым сталинистом, а мама – антисоветчицей. Ну а я была и есть похожа на них обоих и под старость должна уже за собой следить, чтобы вовремя заткнуться, когда распахивается душа, и раскрывается мощная голосовая чакра, и летит на внуков мой оголтелый неистовый ор.

Но я о дядьке Якове.

Вот он у меня на фотографии, младший лейтенант гвардейских войск, в самом начале войны, сидит меж двумя товарищами, погибшими позже в боях. Жгучий такой черноглазый брюнет, Жуковский – фамилия. Везучий, как цыган…

«Не вычёркивай меня из списка…» Повесть о родителях