Не вычеркивай меня из списка…

– Э-э… постой! – Отец останавливается и поднимает голову к резной деревянной двери. Вид у него как перед восхождением на Эверест. – А лифта у них нет?

– Папа, – говорю я, заводясь с пол-оборота, хотя давала себе слово Железного дровосека оставаться абсолютно непрошибаемой. – Папа. Не морочь. Голову. Тут десять ступеней. Держись за перила и за меня.

– Здесь грузины? – Всё это в полный голос, ни на мгновение не заморачиваясь на предмет приличий. – Э нет, грузины не умеют готовить настоящий шашлык.

Честно говоря, и я так считаю. Человек, проживший в Узбекистане много лет, с недоумением смотрит на огромные шампуры, унизанные крупными шматами розоватого мяса и обгорелых овощей. Человек, проживший в Узбекистане много лет, отлично знает, каким должен быть шашлык: на маленьких шампурах. Кусочки смуглого мяса, прослоённые перламутровым прозрачным жирком, должны перемежаться более плотными кусками янтарного бараньего жира. Не говоря уже о неповторимом аромате сизоватого дымка от хорошо замаринованного мяса, жаренного на открытом воздухе… Но где, где здесь я возьму ему открытый огонь и узбекский шашлык? В Иерусалиме нет ресторана узбекской кухни!

Мы с торжественным усилием преодолеваем подъём. Мне кажется, он нарочно останавливается на каждой ступени, наказывая меня, взваливая на меня всю укоризну за эту дополнительную физическую нагрузку. Мне бы помолчать, но я говорю: «Ты же спортсмен, папа. Ты же каждый день делаешь зарядку!» Он действительно гордится своей формой в его-то возрасте и каждый раз, провожая меня к машине на парковке дома, с гордостью показывает пожарную лестницу, на нижней перекладине которой подтягивается утром десять раз, вернее, висит, слегка болтая ногами.

Живут они в хостеле, таком государственном доме для социально слабых слоёв населения, в однокомнатной квартирке, дверь которой выходит в общий коридор. Справедливости ради надо сказать, что при заселении им предлагали двухкомнатную квартиру, но окнами та выходила на юг, и потому в ней не было нужного для работы отца северного освещения. А вот в однокомнатной как раз окно расположено так, что… Я пыталась вмешаться, отстоять хотя бы мизерные мамины права, по опыту всей жизни зная, что единственной комнате в этой квартире предназначено стать мастерской. «А где вы будете спать?!» – спрашивала я его, уже предвидя ответ: «Когда это было важным!» О да: мольберт у нас в доме всегда занимал центральное и главенствующее место – как домашний алтарь, на который возлагались дары богам беспросветной работы. Всё остальное было – вздор и пустая болтовня.

Наконец (уф!) мы входим, отец обнаруживает туалет, а я оглядываю просторную комнату в поисках подходящего стола, то есть наиболее удалённого от остальных посетителей. Дело сложное, на отца угодить невозможно: в спину ему всегда что-то дует, стулья со слишком высокой или слишком низкой спинкой, которая всегда врезается «вот сюда, ты что, не понимаешь? У меня уже сорок лет проблемы с этим позвонком!». Да, ну и сиденья жёсткие. Чует моё сердце, сейчас придётся выпрашивать у официантки подушку под папину спину.

Вообще, эта милая харчевня довольно опасное место. Сюда забредают не только местные ценители грузинской кухни, но и туристы из России, а значит, имеется риск наткнуться на моих читателей-почитателей. Среди них встречаются и деликатные люди, которые отводят глаза, понимая, что писатели тоже порой хотят похлебать супчик в уединении, не расписываясь на салфетках и не скалясь в чей-нибудь нацеленный мобильник. Сегодня я вообще надеюсь на спокойную обстановку – время, в принципе, ещё раннее, не ресторанное, не застольное время, с тем оно и выбрано.

Да не тут-то было! Две пожилые дамы за столом у стенки, завешанной тканым грузинским «сумахом», смотрят на меня с узнающими лукавыми улыбками и кивают, одна даже прижимает руку к груди, словно клянётся в верности. Я тоже вежливо улыбаюсь и киваю в ответ, надеясь, что этим всё и обойдётся.

– Давай-ка сядем вон там, у окна, – говорю я вернувшемуся отцу, подбородком указывая в дальний угол.

– Там будет дуть из кондиционера прямо в спину. Ты можешь хоть раз в жизни подумать об отце, а не только о себе?

– Хорошо, папа. Выбирай сам.

Он, конечно, выбирает стол именно поближе к дамам. Неторопливо снимает свой китель, вешает его на спинку стула. Долго усаживается, переставляет стул так и этак, интересуется у дам, не мешает ли он, в ответ ему слишком приветливо, даже восторженно отвечают… Впрочем, всё уже неважно, хуже этого тесного соседства вряд ли что могло быть: дамам ещё не принесли закусок, стол пуст, и значит, наше с отцом сложное застолье будет не только на слуху: я ещё и сижу лицом к почитательницам и уже вижу, как вороватым движением одна из них достаёт мобильник из сумки. Несложно просчитать её следующий шаг, чёрт, чёрт, чёрт вас возьми!

Отец достаёт большой клетчатый платок и подробно вытирает лысину, лоб, седую бородку старого французского бонвивана…