Не выпускайте чудовищ из шкафа (СИ)

Мутит. Но если так, то… вариант один на самом деле. Игла? Иглу бы воткнули в сосуд, и нож бы не понадобился. Да и след она оставила бы куда как менее заметный. А значит, иглы не было.

А был нож и…

Кровь не идет. Сердце ведь остановилось. Как её вытянуть?

То-то и оно.

На всякий случай, раз уж вышло так, я обнюхала и Мишку, от которого привычно пахло морем. Оно, поганое, сожрало все прочие ароматы. И с одежды тоже.

И с денег.

Осталось только вот это крохотное пятнышко, которое светилось… оно не случайно попало.

- Мне можно поворачиваться? – светским тоном осведомился Бекшеев, отчего сразу захотелось клацнуть зубами над ухом.

А Одинцов никогда не спрашивал. Молча стоял и ждал разрешения.

Естественно, когда ситуация то позволяла… а большей частью всем было не до церемоний. И… назад это еще поганей. Уже однажды обожженная кожа снова слезает. И кости… я каждую чувствую. А нам обещали, что со временем пройдет. Ну или притерпимся. Только ни хрена не получалось притерпеваться. И не только у меня.

Ну да…

- Можно, - просипела я, пытаясь как-то вернуть лицо на место. Вот всякий раз потом долго не могла отделаться от ощущения, что оно все-таки поползло.

Бекшеев молча протянул белоснежный платок.

- Кровь? – трогать этакую красоту было совестно.

- Немного.

- Бывает… это не страшно.

- Как сказать.

Он, сообразив, что брать платок я не стану, шагнул и просто провел им по лбу.

- Сосуды… то ли не выдерживают перемен, то ли не успевают. Что-то там они «не», ну и потом пот с кровью.

Красное на белом выделялось ярко.

- И… получилось? Точнее, что получилось? – он не стал отворачиваться. А платок я забрала. Все одно грязный.

- Что-то получилось. Это кровь точно не Мишки. Одаренного. И сильного.

- Насколько?

- Сутки в морской воде, если не больше. А она светится. И… запах яркий тоже. Я почти ничего уже не могу, - признаваться в собственной слабости было тяжело, пусть даже мозгоправ, который должен был бы помочь нам вернуться в мирную жизнь, и уверял, что слабость – это очень даже нормально.

По-человечески.

Вот только людьми мы больше не были.

- То есть, его убил очень сильный одаренный?

Я кивнула.

И тоже задумалась. И готова поклясться, что знаю, что за мысли бродили в Бекшеевской голове. Сильный одаренный. Умелый убийца.

Или нет?

То есть, Мишку он убил легко. Шею сломал, как куренку, а тут сноровка нужна. Что до остального, то… то? Инсценировка не удалась? А если бы не Бекшеева? Целительницы из золотой сотни… они встречаются куда реже старых ищеек. А Барский, он, конечно, с мертвяками дело имел, но…

Заметил бы?

Пятно это на шее? След от ножа?

Кровоизлияния?

Не факт… далеко не факт.

- Это не Медведь, - выдавила я то, что мучило. – Я знаю его кровь. И… никто из наших.

- Их кровь вы тоже знаете?

- Знаю, - его переходы в обращении бесили несказанно. – Так уж получилось. И… нет, её не изменить. У крови всегда особый запах.

И вкус.

Но про это мы промолчим. Чего человека пугать раньше времени.

- Её всего капля? Меньше? Не уверен, что даже группу определить получится.

Не получится, это точно. Я ж иногда почитываю журналы, которые на участок приходят. Ну, те, которые вроде бы как нашу квалификацию должны бы поднимать.

- Акула, говорят, способна учуять каплю крови за сотню миль. Я, конечно, не акула, но… клянусь Богами, что это не они.

- Что ж, - поверил ли мне Бекшеев, было не понятно, но он склонил голову на бок и посмотрел так, задумчиво. – Тогда все становится еще более странным. Парень… который заработал три рубля.

- Здесь это довольно приличные деньги.

Проклятье, почему я оправдываюсь? Мишка вряд ли больше пятерки в руках держал, а уж чтобы в собственном распоряжении…

- Пускай. Но где-то он их взял. Где? И не связано ли это с его смертью.

Я подумала и покачала головой.

- Вряд ли. Его убили случайно.

- Сломав шею?

- Не в том смысле, - я поняла, что меня раздражало во всем этом. – Смотрите… тот, кто его убил, зачем-то выпил Мишкину кровь. Но кровь мертвеца – это… так себе.

Бекшеев слегка нахмурился.

- Кровь одаренного несет силы. Ею можно восстановиться. Способ так себе, но там… там иногда приходилось.

- И вам?

О таком в отчетах не писали. Но да, и мне. И не только мне. О способе этом все знали, во всяком случае те, в ком капли дара имелись. Только вслух о подобных вещах не говорят.

Бекшеев разумно не стал ждать ответа. А я сделала вид, что не услышала вопроса.

- Но Мишка одаренным не был. И убили его не из-за крови точно. Скорее уж тот, кто убил, решил… не знаю, воспользоваться случаем? Сравнить? Или просто свихнулся?

Это же не редкость. Тут скорее нормальным остаться сложно.

- В противном случае он бы сперва оглушил Мишку, потом выпил бы кровь, ну а дальше – все остальное.

- Пожалуй, - согласился Бекшеев.

- И таким образом, если бы Мишка влез не туда и от него решили бы избавиться… тот, кто решил, он бы подготовился. Верно?

Бекшеев прикрыл глаза.

- Да, - прозвучало глухо.

- Тогда деньги – отдельно, а вот убийство – отдельно… но кровь… на острове магов хватает. Сюда многие приехали. После войны. И… потом, совсем уж после.

Кивок.

И взмах рукой. Мне приказывают продолжать? Я готова.