(не)жена для бандита (СИ)

Камилла Вильданова улыбается многозначительно. Она с явным удовольствием оглядывает мою фигуру с ног до головы и вдруг прикусывает губу, накрашенную ярко-красной помадой. В этом игривом жесте — явный намек на продолжение дня, вечера, ночи. Оказавшись рядом, она скромно опускает глаза, но тут же стреляет в меня из-под ресниц прицельно, четко, осознанно своим горящим взглядом.

Камилла встает рядом, поправляет в руках букет. Гости — а их не меньше трехсот человек — замирают, молча внимая картине, которая разворачивается прямо перед ними. Мои парни стоят вокруг, будто держа территорию под контролем.

Вот с другой стороны цветочной арки выступает вперед девушка с папкой в руках. Она несмело улыбается невесте, старательно игнорируя мое присутствие и не вглядываясь в цветную обстановку приглашенных разряженных гостей, разбавленную мощными телами парней с нашей стороны и со стороны Вильданова.

— Если кому-то есть, что сказать…сейчас самое время… — внезапно говорит она в микрофон.

— ЕСТЬ! — разносится громогласное, и мы с Камиллой, переглянувшись, удивленно глядим на дядю, который встает со своего кресла в первом ряду. Краем глаза вижу, что мои парни встают наизготовку, руки как по команде ныряют во внутренние карманы пиджаков. Черт. У меня самого там обычно лежит пистолет.

Что это еще значит?

— У меня есть что сказать, да, дорогой друг? — он подмигивает мне, поворачивается к Вильданову, который, бледнея, закатывает глаза.

Дамир Рустамович вынимает пистолет из кармана и, неверно держа его на весу, наводит на Камиллу.

Девушка визжит.

— Какая же свадьба без пороха? — улыбается он, и переводит на меня дуло пистолета…

36

— Кажется, не проедем, — вдруг раздраженно бурчит охранник себе под нос, и я вижу, что прямо перед нашей машиной встает огромный мужчина в черном пуленепробиваемом жилете. Показывает рукой, что нужно ехать в объезд.

— Мы в аэропорт, зачем дорогу перекрыли? — ругается мой охранник.

— Нечего тут ездить, сегодня место закрыто, — мрачно отвечает тому мужик и машет рукой, будто прогоняет муху со стекла.

— Да когда дорогу перекрывали? С чего бы это вообще?

— Закрыто на спец. обслуживание, — говорит мужик, и мой охранник фыркает.

— Пусти, слышь, я в аэропорт, мне только проскочить туда, обратно другой дорогой поеду, спешу — ужас, ад, — он прижимает руку к горлу, показывая, что действительно страсть как нужно проехать вперед.

Я держусь за ручку двери, сжимаю ее, боюсь, что этот человек может заглянуть внутрь, и начинаю волноваться. А вдруг весь наш план побега не удастся? Вдруг сейчас этот человек сделает что-то из ряда вон? От мужчины мои мысли переносятся дальше, и я начинаю волноваться (снова волноваться!) по поводу того, что мои документы могут забраковать в аэропорту, а после — и билет, а там…

Воображение работает на полную катушку. Я уже не знаю, кого больше бояться — официальных служб или теневых структур. Наверное, бандиты везде имеют своих людей, свои завязки и меня точно узнают…

Вдруг мужчина снаружи напрягается. От нагловатого вида нет и следа. Он что-то услышал и повернулся направо.

Теперь и мой охранник напрягся. Он кидает в мою сторону ошарашенный взгляд и хватается за ручник, явно планируя ускориться, но от чего…

Вдруг и я слышу это…

С правой стороны раздаются хлопки.

ХЛОП! ХЛОП! ХЛОП!

Я сразу узнаЮ этот звук, он мне чертовски знаком, ведь звук выстрела из оружия обрубил мою жизнь в заброшенном доме, когда бывший жених направил на меня дуло пистолета! Этот звук вошел в мою память быстрее, чем раскаленная спица в пластик, глубже, чем тяжелый камень в воду, сильнее, чем электрический ток в человека.

Понимаю: там, в лесу, идет перестрелка!

Черт!

Мужик снаружи сгибается, испуганно оглядывается и бежит туда, откуда доносятся эти ужасные непрекращающиеся звуки. Мой охранник кидает озабоченный взгляд в зеркало заднего вида и выжимает газ.

— Стойте, — кладу руку ему на плечо. — Дайте аптечку, кому-то нужна помощь.

Он смотрит на меня как на сумасшедшую, да я, на самом деле такой и являюсь…

— Но вы же…я…аэропорт…больница, — говорит он отрывисто.

— Вызовите полицию, а я…

Не слушаю его отговорки.

Хватаюсь за свою сумочку, беру автомобильную аптечку, буквально выпрыгиваю из машины, пробегаю мимо дорогих автомобилей, выстроенных на парковке, и буквально бегу вперед.

Затягиваю потуже пояс легкого плаща, легко отталкиваюсь ногами, обутыми в удобные туфли на среднем каблуке — подарок Амира — от земли, и буквально лечу туда, где, прекрасно знаю, моя помощь может и не понадобиться. Однако…ничего поделать с собой не могу. Будто бы кто-то толкает в спину: беги! Помоги!

Через мгновение передо мной расступаются деревья, и от того, что я вижу, перехватывает дыхание. Дышать через бумагу маски тяжело, и я стягиваю ее к подбородку.

Картина, открывшаяся моему взору, нелепа, проста и ужасна. На лугу, окруженном украшенными цветами колоннами, стоят нарядные люди, некоторые из них палят в воздух из пистолетов и радостно смеются.

Дикость какая-то…

Забавляются…