Небесная Летопись

Очень мало где есть тротуары. Идёшь вот так по обочине дороги, а в полуметре от тебя грохочут грузовики и трещат мопеды. Поезда развлечений едут в тартарары. Почти все нижние этажи – магазины, рынки, кафе, увеселительная ерунда. Ряды и ряды без конца.

Я представляю, что торговля здесь не такая. Я представляю цеха, лавочки, мастерские, барахолки. Я представляю уличные театры, и музыкантов, и гадалок с безумными глазами, и юродивых, и площади, где бродячие артисты могут посоревноваться в мастерстве. Я представляю, как переплетаются в этой ярмарке торговые артерии мира. Как грузовые летокрылы швартуются к небесным вехам, как по морю приходят всевозможные корабли. Как языки перемешиваются. Эх, Тивбох-Тивбох, придуманный мной город-ярмарка… Когда-нибудь напишу о тебе как следует.

.

Монахи привычные к чужому удивлению. Все приезжие одинаково осматриваются: где наша красота? Подайте нам нашу красоту! Но в этот храм нужно уже с чем-то прийти. Это место открывается только тем, кто уже открыл в себе что-то.

Смотри. Сейчас ты как бы закрываешь глаза, и я беру тебя за руку, и веду по храму.

При входе разуйся. Обжигает ли камень холодом, жаром ли – и то и другое знаем, плавали – нужно будет идти прямо собственными ногами. Вот лесенка, криво уходящая вверх. На перилах замерли голубые пернатые змеи. Погладь их огненные рога, их шершавую чешую. Они старше нас с тобою на несколько веков.

Пол бережно вымыт. Тебе приятно наступить на его прохладную гладь после уличной пыльной жары. Низкий потолок, колоннада заменяет стены. И алтарь на возвышении. Подойдёшь – перед тобой одно чёрное и несколько золотых существ. Кто это перед ними с таким смешным обгоревшим лицом?

Оглянись немного вбок – по стене висят головы быков, петухов и драконов. Пластика у них текуче-певучая. Они тёмного дерева. Глаза у них из смальты.

Остановившись перед выходом, недоумеваешь – не понимаешь, что должно произойти с тобой. Слышишь только, как хрипит мопс одного из монахов.

.

Я не принадлежу ни к одной конфессии, но мне нравится ходить в храмы. Если они искренние. Выхожу потом восторженно-притихшей, а, если спросить, начинаю нести вдохновенную околесицу.

.

В следующем храме ни одного человека, кроме меня и родителей. Рубиновый потолок, цветная скульптура, мозаика. Не скупились на краски. На стенах нарисованы сцены о сотворении мира; художник, думается, писал восторженно, как ребёнок пересказывает то, что только что узнал. Слушаю джунгли. Духота, переливы зелени за окном, птичье пение.

Представляю, что все джунгли окрест отсюда берут разбег. Снова вслушиваюсь. Секунда. Две. Семь. Если каждый ветер живой, то сейчас один проходит мимо меня. И следующий проходит. Они один за другим неслышно пересекают порог. Им нравится тут отдыхать от бега. Воздух стоит, но его неподвижность заряжена присутствием душ-ветров, вольных, счастливых, бешеных и немножко мудрых. У каждого своя повадка. И все так ловко друг с другом договорились, так сцепились, спелись, что никто никому не мешает. Звучание жизни каждого из них втекает в симфонию незаметно и ладно, и почти невозможно расплести по ниточкам это прекрасное многоголосое полотно.

Буду долго вспоминать лёгкость. И уют внутри себя среди невидимых иноприродных существ, и чувство единства с ними. Миропричастность.

.

Мягкая упругость воды обволакивает. Сослепу трудно пробираться в этой небесно-зелёной прозрачности. Щиплет солью нос. Вода надёжно держит надо дном – так купол неба держит придуманные мной летокоылы.

.

Роботный голос из папиного телефона. Папа слушает Джеймса Бонда. Не знаю, в какой раз.

Меня тянет из-под зонтика в леса, или на скалы, или к тексту, но папа говорит, что нужно попробовать расслабиться. А я не умею пока хорошо медитировать. Хотя папа, думаю, не об этом.